Hastío de la materia

Más que atrapado
Asfixiado
De nada
De todo
lo amarillo
Azul, verde
Rojo furioso
Gris facho
Lomos plateados
Todo
y más que todo
De mi garganta
de mis dedos
la lengua torpe
la última fumada
del adiós
hasta mañana
La cara
El enemigo ancho tras el rostro
Planes
Desmanes
En general
lo que huele a rata muerta
Así sabrán
que atrapado
acorralado en mis harápos
No vivo
Ni dejo vivir.

En la plaza de los columpios

Estoy en esa plaza
donde todo las cosas son ruínes
Tu letra
Mi risa
Todo es una lágrima cotidiana

Espero a alguien
Extiendo lo brazos
Han pasado los años por debajo de ellos
Soy una ventana más
que nadie detiene a contemplar

Podrías decir una cantidad
de barbaridades
sobre mí,
Las cosas que se han perdido
en ese juego que pareció maravillarnos
Pero como dijiste una vez
Soy "un canto que atravieso como un túnel"
y me dejaste bebiendo
de esa noche colmada en los recuerdos
Tu felicidad quisiera hacerla mía
apretarla como se hace
con ciertos peluches
que invocan ternura
pero es tarde
debo ponerme el abrigo
simpatizar con los amigos
que se irán de estas esquinas

Tú sabías
antes que yo
que la eternidad
es la primera adivinanza que escuchamos
y que
"en el silencio mismo (no en el mismo silencio)
tragar noche, una noche inmensa inmersa en el sigilo de los pasos perdidos"
es una apuesta que no podría costear
Había que ver cuánto he perdido de las cosas
y de tus manos
y las miradas
gestos cotidianos de sobre mesa.

Mujer en invierno

No pienses que te he dejado libre
como para que te arrojes
sobre el mundo
como lo haría el caballo de doña Teresa
si pudiera dejar de ser fiel

Es mejor así
Vernos
entre una estación y otra
Lo suficiente
como para que nos reconozcamos
en la niebla
y podamos contar hasta treinta
después que todas las ovejas
se hayan quedado sin pastor

Es bueno beber un trago
Para que la alegría nos juzgue de manera fatal
y para que todos los sonidos que estropeamos
sea otro vals
de los que intentaron el suicidio
como parte de un nuevo viaje a la luna

Pero tú sigues esperando
La lucidez que no me atrevo a sostener
Recorres tanta calle
para encontrar tanto vacío

Y me abrazas
aunque sea un álbum repetido

Hay tanto por descubrir
en el abismo de tus ojos.

Un vagabundo camina por el patio

Un vagabundo camina por el patio
Se desliza en la pared
Esa pared que alguna vez fué una casa
Se mezcla en la confusión de los días
Llueve
La lluvia le es indiferente
Ama
Lo que ciertos animales
son capaces de amar

El se abriga
en la higuera que le niega
su fruto
Está acostumbrado
a tachar los días de rojo o de negro
a beberse
en conversaciones
que nada proveerán
Un vagabundo
que oculta su rostro
con la sábana limpia
y el techo mojado

Se ha partido en dos
Sus manos en piedra y primavera
En nostálgia y culpa
Un vagabundo
que es capaz de leer la suerte
a los perros de la esquina
confundido
con la casa que una vez vió crecer

Pero no es su casa
El tren no toca su silbato
Se ha sentado la dueña del hogar
Aún hay fuego para quemar distintos paraísos
Un vagabundo
con el precio de
de saber que respira
en una tierra que jamás quiso ver.

Condición de animal

Fuma, fuma
Aspírate en el hablar
En el hablar de la incongruencia
Réptate de ser posible
No publiques tu frente
para alegría de la juventud
No soy de nombre
No de lo sosiego
Lo nuestro con cara de marfíl
La llave,
La eterna que esconden todos los puentes
Tú voz
Lo siento
No quiero volver a describirla
Hay cientos de ventanas rotas
Lo mucho
Lo poco
Y todo reducido
a condición de espejo
A calles
Que nada devuelven
Sino a los ojos
De un perro muerto.

Sábato

Toda tragada de arena
Envuelta en el sorbo de la oscuridad
juguete rabioso
te gustan los sabores opuestos
hasta la más inversa proporción
Queja, juicio
Tu anillo
cae
inmerso
en la garganta de los infortunios
nuevo oráculo de lo delicioso
y no por que caigas
a la categoría de musa
eres dueña de los papeles
que tiré al pozo y tu cadáver
El recuerdo de tu angustia
suspiro
me marcho de la tierra de nadie
Aunque nunca he pisado esa tierra
solo la he imaginado
corriendo entre las tantas camisas
botadas en el suelo
Fumo
Me drogo ante la perplejidad de lo simple
Lo aterrador
el frío
tu risa de loca enjaulada
y yo más que un dolor
el vacío en las calles de Frigio

Manifiesto

La poesía ha caído en el letargo de las cosas
El olimpo fué destruído y todos nos transformamos
en dioses deformes y formas que producen algo semejante al repudio
A ese repudio se le llamó belleza
Somos hombres ajenos de nuestros propios ojos
Nuestras manos se volvieron de importación francesa
El valor de todo se volvió una mesa hermética
donde los dados pudieron embriagarse de tanto azar
Lo femenino se vuelve masculino, lo masculino en femenino
Hemos llegado a mezclas imposibles
y bajo esa luz muchos libros nunca debieron haber nacido.

Se ha hablado de la imágen, apenas un símbolo apernado
en una hoja que dejó de ser blanca para satisfacer una mano que apenas respira
En esa imágen no todos somos bienvenidos
pero ellos son bien vendidos a la suite que de alguna manera no entiende
lo que es cercanía, contacto con los ojos aún inocentes
Esos actos has deformado a la palabra
La palabra y su natural lengua materna

En este camino ha caído el hambre-arte
Hombre-arte nació y murió en el XX y ya no hay nuevos cercos que destruir
Todo ha caído en la complaciencia de los sentidos
Algunos apenas saben nadar en el miedo
Otros oscilan entre tanto, tanto, libro citado
Todo el mundo con pinzas por el mundo

Pero hablemos de algo parecido a Poeta
Hablemos de algo parecido a Poesía
Hablemos que una vez fué y no se hará por lo menos hasta que un nuevo lugar
habite y esto es definitivo, sobre todo pétalo, niño, cabeza sin decapitar

El valor en la poesía se ha extirpado.
Antes habían de esos que hablaban poesía del corazón a las entrañas
Había que beber vino para recobrar la lucidez después del espasmo
Ahora nada, todo es borrar, manchar y vuelta a borrar

Nos hemos perdido del origen
El origen como lo conocemos es final
Afortunadamente y como dijo un Poeta, ya no necesitamos leernos de por vida
Ahora no nos leémos sin cobrar; dinero, prestigio, adulación.

Habría que volver a sentir el olor de la tierra húmeda
Habría que repartir un abrazo sincero una vez cada veintiocho días
Pero todos estamos tan distantes
El sentido vá al cielo y el cuerpo huye de la tierra y el mar
Hemos caído en el letargo de la poesía
donde todo escritor es una isla al borde de la muerte
Acaso habrá uno que sea un oasis dentro de toda esta madre
Yo no lo conozco, ni lo he visto, pero lo he murmurado un par de veces:
"Debe haber alguien que respire poesía"

De seguro es un muerto
O un caballo salvaje que deambula fuera de la ciudad y del pueblo
Yo me contento con calentar mis manos en el brasero
y fingir por un momento
que todo es poesía en la boca de un pez.

Poemanuncio

Con una mirada que se detiene en el absurdo de los muros
donde imágenes de otro siglo cobran singular vida
Y la voz, semejante a un cuarto abandonado
Puedo decir, es cierto
que no hay mucho que ofrecer
Apenas un puñado de semillas
y unas cuántas cartas escritas a una mujer de fantasia

Si pudiera vender la juventud de una manzana
Podría decir que vendí lo último entre una y otra inocencia
Mas creerías que todo es un cuento cubierto de polvo
Un libro que te recordaría
la experiencia de otros tiempos

Lo que hay en este cuerpo
Siempre fué de otro
El invierno no perdona la huída a la ciudad

Para hablar de mí
Se necesita de una tarde de boleros
Una sonrisa que cubra por tiempo completo al tiempo
Escribir sin tú saberlo
El nombre del destino que nos unió

De mi corazón no sé nada
El azul lo hizo suyo
Todo lo que hay es silencio
Un silencio capaz de hacer dormir automóviles
¿Te arriesgarías a caer en tamaño bosque de espectros?

Sabes que pierdo la mirada
como perdieron alguna vez un trofeo
los grandes poetas de otro siglo
y que todo lo que testifique a favor de mí mismo
no será verdadero
Solo ofrezco una mirada a la hora exacta
Un gesto que se confunda con el calor de una chimemena
Y ninguna palabra que no tenga que ver con tu nombre

Las cosas atrapadas
en el color sepia de la vida.