I

De qué me sirven las palabras
que ahuyentan los propios labios
de qué la imágen marchita
en el último cajón

Aquí la inocencia
oculta su congoja
entre el viento
que juega a maquillar árboles

Pero es la palabra verdadera
la que pasa de mano en mano
en busca de una insignia indiscreta
y solo yo
se aferra a este pueblo
como el habitante de cuyas calles
presagian un destino incierto

No hay ojos
leyendo estas palabras
y el contacto con los dedos
es el juego del luche
haciendo trampa.

Deber

He debido olvidar todos los nombres
inventarme uno
que no recuerde canción
fiesta de besos
copas en celebración.

Imaginarme una figura
iluminada como un árbol de pascua.
Que deje entrar
a la sombra oculta
de la antigua estación.

Pero he sellado
toda reconciliación
con el mundo.

He visto morir a un niño

He visto morir a un niño.
Atrás quedaran sus juguetes.
No era bueno, malo.
Era especie de instinto
de pasión
a fuerza de nostalgia
sobre todo a fuerza.

Le oí decir adiós
con un gesto desapercibido.

Los gatos
aún le saludarán
al escuchar sus pasos.

Tierra de injustos

Tierra de injustos
de los que piden una porción secreta de amor
cuando la calle
es un destino que nos observa
con una mirada felina
y una sonrisa
a medio morir saltando.

Tierra de nadie.
Tantas sombras ignoradas
en el rostro de la amada.

Quisiera caminar debajo de un puente
sin tener que sentirme sucio
como el difunto
que si vivió o no vivió, a nadie importará
pero esto es una tierra de injustos
una apuesta ganada
a fuerza de borracheras
y cantos de gallo.

Sabré entonces
que no sirve escribir tantos nombres
en algún rincón de la casa
porque los injustos
son niños que rompen vasos nuevos
y lo que quede será el recuerdo
coronado por el sonido de las carretas
en la lejanía.

Otro día más

Hoy es otro dia más
en la cara de un niño ciego.

Otra canción entretejida
por nuevas esperanzas
en el estribillo pegajoso.

Es otro dia
entregado a una falsa pasión.
A la busqueda
de la santidad permanente.

Lo hermoso
está más cerca que cualquier papel
desparramado en la mesa.

Cuento sobre el destino

Ella lo miró de manera fascinante y él lo supo como se descubren las páginas del libro favorito.
Se bebieron tardes enteras a favor del prodigio del encuentro.
Se rozaban la mano,hincapié del momento presente. Ambos eran un mundo en el que se reconocían por las huellas del destierro, la familia perdida, el deseo de absolución de la palabra amor. Todo en él era su reflejo, la perfecta armonía en el desconcierto, las calles con la otoñal bienvenida a casa, la palabra en el momento justo, el suspenso que otorgan los dias venideros, el mensaje de texto que ambos llegarían agradecer.

Solo faltó el sexo en esta historia.

Viento

El viento agita el abrigo
Queriendo rasgar
Las caricias que le dí al perro
Que mira con los mismos ojos
Que encuentro en el espejo

Lo que encuentro en el espejo
Es una sombra desnuda frente a la casa
Que de ser mía
Habría hecho temblar mis años

Tiemblan mis años
Entre una calle y otra
Una flor es igual a una sonrisa
Que quiere ser fresca en todas las estaciones
Cuando quiero rasgar
Lo que nunca se debe aprender

Lo que nunca se debe aprender
Es una invitada ciega
Que tantea los cuerpos
Para hacerlos suyos

Hacerlos suyos
En el inventario de la soledad
Con el viento golpeando
Sin coraje
Frente a la plaza de los deseos.

fgf

fggfd

Y en la muerte

Sucede que la muerte
parece que deja de perseguirnos
Nos deja con la palabra
a que se extienda pulcra
desde nuestras narices
hasta los vestidos caros
y sin eso
no se puede habitar de manera terráquea

Pero por si acaso
una mirada puede hacer doblar la máscara
que arrugada como hojas caídas
puede hacer que otro ente
dispense más allá del silencio

Hasta ahora no sigo
ni pienso seguir
luchando o comulgando con la masa crítica
cualquier tentativa
de salvar el mundo
me parece un anillo de compromiso
y yo con los compromisos
pasó del fervor a la anestesia

Pero se puede vivir
sin el abrigo, ni la máscara
ni el sentido de ser en las cosas
viendo la imágen
libre de cenizas
al fondo de los ojos

El corazón de piedra
al primer sentimiento se rompe.

En el silencio

En el silencio habito
sin cuerda
en las palmas
o en el pecho desnudo

En silencio
descifrando el universo
apenas con piedad
en la punta de la lengua.

Habitando

A mí, por lo debajo de los hechos
es la sombra lo que me hace dormir por las noches
robárme un poco
de esa "otra vida"
que vá tan ligera por la calle

Me veo en el espejo de alguna vitrina
Caigo en la cuenta de los retro-sesos
Alguna vez fuí ése
que dibujó gestos obsenos
y escribió nombres de adolescentes
en alguna pared del pueblo

Ví mi sombra
de la mano con una mujer
que bien pudo ser mi madre
u otra página
que suelo teñir de blanco

"Todo es otra cosa"
Las distancias de tú a yo
Los sonidos de los muebles que se queman
El espejo que no perdona
La máscara
pesada como nostálgia
el abrazo cálido
como las veces
en que alguna vez anduve suelto
definitivo
con el respirar de los minutos
sin compás ni espalda arqueada
era ahí
estirado como plataforma
pero todo es distinto
y todo es otra cara
cubierta de sellos

No se puede ir desnudo
verlas ir y venir por los parajes
sabiendo que el salto de la luna al futuro
es igual en todos los siglos.

De las copas

La mejor arma
es la copa que delata el beso
la confusión del beso
lo eterno de esos segundos
que se confunden con todo lo externo
lo superficial del rostro joven
lo extinto de la inocencia
los suspiros que se atrapan
en el zumbido
de las otras voces
mezcladas todas
en la jauría de la risa
las copas
en la danza del cortejo silencioso
aullándole a los ojos
cubriendo en esencia
lo que callan los sentidos:
el ritmo de saber
y el pulso de saberse distinto.

El Sid

Una cara de marfil
para que se confunda
con las botellas en el bar
una mirada esquiza
para serpentear con las emociones ajenas
unas manos
como de ave de rapiña
para la rasgadura suave del velo
y una sonrisa
como el viento que anuncia la lluvia

Todo esto
ventilado al compás de la noche
al amparo del tabaco
recordando el placer de saberse muerto.

Oscuridad hermosa

Ahí te ví
colmada de eso que se llama oscuridad
con mirada honda en lo oscuro
riéndote a carcajadas
de nosotros
los que creemos ser blancos
como la nada

Nosotros tendidos en la superficie de los hechos
con actitud de sanos e ingenuos
pero tú eres más bella
en aquello que nos deja solos

Te acercas a mí
con inocencia alquilada
mientras intento decifrar tus labios
cuyo destino
alguien ya lo habrá escrito
en un nombre, en un cuerpo
donde la eternidad
es un trapo sucio que se ventila todas las mañanas

Me miras
Y siento que todas las cosas pasan por algo
como si una hora y un tiempo
fueran gritos
de algún inocente que espera
reprimido, en algún lugar de la casa

Es entonces
cuando aparece la sed de tus figuras
y quisiera recorrerlas en el silencio
hogar natural de mis labios
quisiera verte sonreir solo para mí
de felicidad o de llanto
como los peces que duermen en tus ojos
mientras toco tu nariz
como si fuera la última cítara sobre la tierra

Aún así
no sabrías quien te toca
y sentirías que todo fué
una extraviada imágen fotográfica
querrías irte
devuelta a lo oscuro
dejándome
como una huella más
caer en la desgracia.

hola

Responso

Daniel Fica, papá:
Mucho se habrá dicho o se dirá de ti, nosotros como familia lo podemos resumir con la calidez que otorga el respeto; apenas un puñado de palabras que harían mención a una bandera que si cayó o no es cosa del destino o como quien fueras un alumno apenas destacado como un niño vestido de bien, pero ocultando en esencia, tu verdadera naturaleza
Si hubiera que agradecerte las cosas que hiciste como marido, padre, esas palabras no tendrían más valor que el de un buen televisor, un buen equipo de música, un techo en el invierno y las comodidades que nos brindaste para simular en el entremés la familia que tenias a tu espalda, pues bien sabías que dentro de esa caja luminosa, las distancias eran más grandes que cualquier ciudad.
Daniel Fica, aquí que tus pasos ya no los volveremos a sentir. De verdad espero que al igual que en “pelotón” tu reality show favorito, hayas abierto los ojos y descubierto el secreto de la eternidad que no se haya en los papeles metafísicos, ni en el versículo de los cuatro evangelistas o en Ganimides cuya civilización espera que lleguemos con estos corazones contaminados por los vicios del mundo.
Buen amigo, servicial, atento, risueño, buen maestro, buen orador, hombre paciente, afectuoso, leal…estimados, ustedes describen a un hombre que como familia no hemos visto
No todos a todos los muertos les cálza el papel de arcángel y este traje que son nuestros cuerpos están hechos a la medida del olvido.
Damas, frías amistades, caballeros y tibios almidonados, sufrientes honestos y lagrimones de medio pelo, vayan todos tranquilos a sus casas.
El circo de la muerte ha terminado.

Retrato

Quisiera verte desteñir
En esa pieza de dos por dos
A ver si te haces espuma para escapar
De mi hambre de lo aciago
Ocasión en que nuestro encuentro
Es más proclive al crudo vals del tiempo

A veces te quiero ver arrojada
A cien kilómetros de este mundo
Esperar a que nada me recuerde
El horrible tabaco en tus dedos
Y que siempre quiso rasgar lo oscuro
en lo nuestro
Esa promesa de fiesta
Dentro de un domingo
Con niños jugando a la gincana

Pero tu hambre fue y será
Signo de viejos tiempos
Siempre me recordarás a la prostituta
Que vendía sus ojos a la feria más representativa
jugándote siempre la primera carta
Por esa libertad
Que es la corbata de los que no tienen sueños

Así paso las horas, los respiros agitados
Sin querer verme atrapado en el espejo
Sangre y semilla
En lo mísero de estos días.

Bajo la noche

Está más helada la sonrisa
dibujada tras la ventana
esperando unos ojos prometidos
Está mas triste la voz del hombre
que busca despistar la muerte
apenas con el recuerdo de una fotografía
Más siniestra
la mano que se pasea por tu cintura
y cree dibujar el mapa donde yacen
todos los misterios
Más cansado el abrigo
que busca frotarse en el calor del bar
como el gato que ronronea
para ganarse el cariño de la prostituta
Esta más bella la lejanía
con nuestros antepasados bailando un vals
Parientes que nunca supimos comprender su humor
Está más tibio el vino
mientras leo "Ilusiones"
y el sonido de un bus indica
que una hora más se ha ido
Más tibia la voz bajo la niebla
cuando todas las cosas
parecen querer acariciarnos.

Solo yo, me encuentro sin sorpresa
caminando con los párpados cerrados.

Bajo la paz del alumbrado

Las estrellas caen sin deseos que conceder
Las niñas temen a que el frío
les robe la inocencia
y se contentan con verlas
en la televisión
creyendo que el deseo
es para aquellos que desaparecen en la niebla
O para cuyos nombres
no se vuelven a pronunciar
por el dolor de la distancia.

Es fácil confundirse con la luz del semáforo
Cuando todas las cosas
nos recuerdan un día atestado en la feria
Es bueno que cada noche
alguien apueste su vida
para conocer la otra vida
En esa calle
donde todos éramos héroes y villanos
insólitos como ruda en casa de obispo

Las estrellas caen sin deseos que conceder.

La vejez del amor

Alguna vez
Estreché mis brazos
y te miré a los ojos
Te dije
que todo sonido de campanas
no se compara al de tu voz
y que tu piel
puede llegar a ser tan suave
como el mortero de la abuela
que muele pastillas
para el dolor de huesos

Tú me mirabas
apenas con una expresión
similar al de los paraderos bajo la niebla
Pedías que te devolviera
esa inocencia
perdida bajo las botellas de ron

Sería un personaje
en la historia de tu vida
No llegaría ser
como alguna vez imaginé
El gran héroe que te traería
el retorno a las raíces

Aquí vivimos
como dos pájaros que reniegan
de la naturaleza
Nos besamos
por atracción de opuestos

Yo quise envejecer con ella
Ella
rejuvencer a la medianoche.

Viaje

Tomo el bus que me lleva a la ciudad
Hay miradas que no dicen nada
Escuchamos música
para olvidarnos de todo
El asiento y las paradas
nos devuelven el tedio.

En la ciudad
Es dificil escuchar una sonrisa de infancia
Los pájaros cantan cada dos horas
Algunos se creen emperadores de calles
y niegan el paso de la buena voluntad

La iglesia está semidestruida por el terremoto
Las oraciones huyeron despavoridas
Hay un mendigo que siempre dá las gracias
Sabe que el vivir un día más es impagable
Las palomas desconfiarán de la mano que les dará de comer

Enciendo un cigarrillo
Para burlarme más de la vida que de la muerte
Una pareja se besa bajo un árbol podrido
Si tan solo supieran que todo será un recuerdo

Vuelvo a mi pueblo
No hay animales capaces de colmar mis ojos
Los queltehues anuncian lluvias falsas
He llegado a una casa
que cuesta reconocer.

Optimismo

Está bien
No tengo sombrero
Ni ángel guardián
Aunque te empeñes en decir
Que a todos
la Divina Providencia nos protege
Solo tengo una foto
guardada bajo el mazo del tarot
esperando ver
si es ella
la que salta hacia el destino
o son las cartas
las que vienen del presagio
a los dedos.

Nuestro día

Ha llegado nuestro día
Las lágrimas abrirán nuevos caminos
en rostros
que no han visto bailar
razón con locura

Ahí por un momento
seremos jinetes de otro tiempo
La niña que vimos en la plaza
sigue recogiendo flores
para calmar a los espíritus
de la noche de San Juan

Qué ingenuidad
Esos espíritus habitan en otra frontera
Ellos cazan ahora entre trigos
junto a un caballo
que reboza de gracia

Escriben nuestros nombres
en la lista de los próximos pasajeros
en tomar el viaje.

Ha llegado nuestro día
El día en que no le debamos nada a estas calles
ni a las mesas
a quienes le hemos robado
unos cuantos secretos
El día en que el frío
se vuelve una amiga de prejuicios escasos
y la bocanada,
profunda
como besos
producto de la ebriedad.

Caminos en la noche

Es de noche
Villa alemana es una mirada en suspenso
a las dos de la madrugada
La niebla se levanta
como dueña de casa
para sacudir los rostros ebrios del domingo

Un perro me ladra como si quisiera
que olvidara cuanta calle he caminado
Lo miro con sonrisa ingenua
La que nace después de dos botellas de vino.

Voy solo
He dejado a mis amigos
con los quehaceres del mundo

Me detengo a ver
ese pasado impregnado en juventud
en la estación en el que mi padre me enseñó
a sacar el primer boleto de tren

Han cambiado las cosas
Ningún gato quiere hacerme partícipe
de su séptima vida
Mi lápiz es tímido junto al frío
y ya no tengo un nombre
a quien culpar de un amor tormentoso

En casa
No me esperan sino los mismos fantasmas
que acosaron a mi abuelo
Los que roban la eternidad con un beso
y un secreto con la mejilla

Hastío de la materia

Más que atrapado
Asfixiado
De nada
De todo
lo amarillo
Azul, verde
Rojo furioso
Gris facho
Lomos plateados
Todo
y más que todo
De mi garganta
de mis dedos
la lengua torpe
la última fumada
del adiós
hasta mañana
La cara
El enemigo ancho tras el rostro
Planes
Desmanes
En general
lo que huele a rata muerta
Así sabrán
que atrapado
acorralado en mis harápos
No vivo
Ni dejo vivir.

En la plaza de los columpios

Estoy en esa plaza
donde todo las cosas son ruínes
Tu letra
Mi risa
Todo es una lágrima cotidiana

Espero a alguien
Extiendo lo brazos
Han pasado los años por debajo de ellos
Soy una ventana más
que nadie detiene a contemplar

Podrías decir una cantidad
de barbaridades
sobre mí,
Las cosas que se han perdido
en ese juego que pareció maravillarnos
Pero como dijiste una vez
Soy "un canto que atravieso como un túnel"
y me dejaste bebiendo
de esa noche colmada en los recuerdos
Tu felicidad quisiera hacerla mía
apretarla como se hace
con ciertos peluches
que invocan ternura
pero es tarde
debo ponerme el abrigo
simpatizar con los amigos
que se irán de estas esquinas

Tú sabías
antes que yo
que la eternidad
es la primera adivinanza que escuchamos
y que
"en el silencio mismo (no en el mismo silencio)
tragar noche, una noche inmensa inmersa en el sigilo de los pasos perdidos"
es una apuesta que no podría costear
Había que ver cuánto he perdido de las cosas
y de tus manos
y las miradas
gestos cotidianos de sobre mesa.

Mujer en invierno

No pienses que te he dejado libre
como para que te arrojes
sobre el mundo
como lo haría el caballo de doña Teresa
si pudiera dejar de ser fiel

Es mejor así
Vernos
entre una estación y otra
Lo suficiente
como para que nos reconozcamos
en la niebla
y podamos contar hasta treinta
después que todas las ovejas
se hayan quedado sin pastor

Es bueno beber un trago
Para que la alegría nos juzgue de manera fatal
y para que todos los sonidos que estropeamos
sea otro vals
de los que intentaron el suicidio
como parte de un nuevo viaje a la luna

Pero tú sigues esperando
La lucidez que no me atrevo a sostener
Recorres tanta calle
para encontrar tanto vacío

Y me abrazas
aunque sea un álbum repetido

Hay tanto por descubrir
en el abismo de tus ojos.

Un vagabundo camina por el patio

Un vagabundo camina por el patio
Se desliza en la pared
Esa pared que alguna vez fué una casa
Se mezcla en la confusión de los días
Llueve
La lluvia le es indiferente
Ama
Lo que ciertos animales
son capaces de amar

El se abriga
en la higuera que le niega
su fruto
Está acostumbrado
a tachar los días de rojo o de negro
a beberse
en conversaciones
que nada proveerán
Un vagabundo
que oculta su rostro
con la sábana limpia
y el techo mojado

Se ha partido en dos
Sus manos en piedra y primavera
En nostálgia y culpa
Un vagabundo
que es capaz de leer la suerte
a los perros de la esquina
confundido
con la casa que una vez vió crecer

Pero no es su casa
El tren no toca su silbato
Se ha sentado la dueña del hogar
Aún hay fuego para quemar distintos paraísos
Un vagabundo
con el precio de
de saber que respira
en una tierra que jamás quiso ver.

Condición de animal

Fuma, fuma
Aspírate en el hablar
En el hablar de la incongruencia
Réptate de ser posible
No publiques tu frente
para alegría de la juventud
No soy de nombre
No de lo sosiego
Lo nuestro con cara de marfíl
La llave,
La eterna que esconden todos los puentes
Tú voz
Lo siento
No quiero volver a describirla
Hay cientos de ventanas rotas
Lo mucho
Lo poco
Y todo reducido
a condición de espejo
A calles
Que nada devuelven
Sino a los ojos
De un perro muerto.

Sábato

Toda tragada de arena
Envuelta en el sorbo de la oscuridad
juguete rabioso
te gustan los sabores opuestos
hasta la más inversa proporción
Queja, juicio
Tu anillo
cae
inmerso
en la garganta de los infortunios
nuevo oráculo de lo delicioso
y no por que caigas
a la categoría de musa
eres dueña de los papeles
que tiré al pozo y tu cadáver
El recuerdo de tu angustia
suspiro
me marcho de la tierra de nadie
Aunque nunca he pisado esa tierra
solo la he imaginado
corriendo entre las tantas camisas
botadas en el suelo
Fumo
Me drogo ante la perplejidad de lo simple
Lo aterrador
el frío
tu risa de loca enjaulada
y yo más que un dolor
el vacío en las calles de Frigio

Manifiesto

La poesía ha caído en el letargo de las cosas
El olimpo fué destruído y todos nos transformamos
en dioses deformes y formas que producen algo semejante al repudio
A ese repudio se le llamó belleza
Somos hombres ajenos de nuestros propios ojos
Nuestras manos se volvieron de importación francesa
El valor de todo se volvió una mesa hermética
donde los dados pudieron embriagarse de tanto azar
Lo femenino se vuelve masculino, lo masculino en femenino
Hemos llegado a mezclas imposibles
y bajo esa luz muchos libros nunca debieron haber nacido.

Se ha hablado de la imágen, apenas un símbolo apernado
en una hoja que dejó de ser blanca para satisfacer una mano que apenas respira
En esa imágen no todos somos bienvenidos
pero ellos son bien vendidos a la suite que de alguna manera no entiende
lo que es cercanía, contacto con los ojos aún inocentes
Esos actos has deformado a la palabra
La palabra y su natural lengua materna

En este camino ha caído el hambre-arte
Hombre-arte nació y murió en el XX y ya no hay nuevos cercos que destruir
Todo ha caído en la complaciencia de los sentidos
Algunos apenas saben nadar en el miedo
Otros oscilan entre tanto, tanto, libro citado
Todo el mundo con pinzas por el mundo

Pero hablemos de algo parecido a Poeta
Hablemos de algo parecido a Poesía
Hablemos que una vez fué y no se hará por lo menos hasta que un nuevo lugar
habite y esto es definitivo, sobre todo pétalo, niño, cabeza sin decapitar

El valor en la poesía se ha extirpado.
Antes habían de esos que hablaban poesía del corazón a las entrañas
Había que beber vino para recobrar la lucidez después del espasmo
Ahora nada, todo es borrar, manchar y vuelta a borrar

Nos hemos perdido del origen
El origen como lo conocemos es final
Afortunadamente y como dijo un Poeta, ya no necesitamos leernos de por vida
Ahora no nos leémos sin cobrar; dinero, prestigio, adulación.

Habría que volver a sentir el olor de la tierra húmeda
Habría que repartir un abrazo sincero una vez cada veintiocho días
Pero todos estamos tan distantes
El sentido vá al cielo y el cuerpo huye de la tierra y el mar
Hemos caído en el letargo de la poesía
donde todo escritor es una isla al borde de la muerte
Acaso habrá uno que sea un oasis dentro de toda esta madre
Yo no lo conozco, ni lo he visto, pero lo he murmurado un par de veces:
"Debe haber alguien que respire poesía"

De seguro es un muerto
O un caballo salvaje que deambula fuera de la ciudad y del pueblo
Yo me contento con calentar mis manos en el brasero
y fingir por un momento
que todo es poesía en la boca de un pez.

Poemanuncio

Con una mirada que se detiene en el absurdo de los muros
donde imágenes de otro siglo cobran singular vida
Y la voz, semejante a un cuarto abandonado
Puedo decir, es cierto
que no hay mucho que ofrecer
Apenas un puñado de semillas
y unas cuántas cartas escritas a una mujer de fantasia

Si pudiera vender la juventud de una manzana
Podría decir que vendí lo último entre una y otra inocencia
Mas creerías que todo es un cuento cubierto de polvo
Un libro que te recordaría
la experiencia de otros tiempos

Lo que hay en este cuerpo
Siempre fué de otro
El invierno no perdona la huída a la ciudad

Para hablar de mí
Se necesita de una tarde de boleros
Una sonrisa que cubra por tiempo completo al tiempo
Escribir sin tú saberlo
El nombre del destino que nos unió

De mi corazón no sé nada
El azul lo hizo suyo
Todo lo que hay es silencio
Un silencio capaz de hacer dormir automóviles
¿Te arriesgarías a caer en tamaño bosque de espectros?

Sabes que pierdo la mirada
como perdieron alguna vez un trofeo
los grandes poetas de otro siglo
y que todo lo que testifique a favor de mí mismo
no será verdadero
Solo ofrezco una mirada a la hora exacta
Un gesto que se confunda con el calor de una chimemena
Y ninguna palabra que no tenga que ver con tu nombre

Las cosas atrapadas
en el color sepia de la vida.

Paseos al óleo

Es un año de confusiones
En donde todo quisiera ser rey
en un reinado donde todos son reyes

Ahí ese rostro
cruel y amado por excelencia
deja sus hijos, divididos
entre uno y otra canción de ayer

Eramos ahí un baile entre las doncellas
De ahí en más, las horas actuaban como jóvenes virgenes y vigilantes
obsesionadas hasta el cansancio propio de las viejas costumbres

Nos invitaron a pasear entre sus faldas
Ahí nos convertimos por breves tormentos
en una efusión de sangre similar a los charcos
de un suicida en un departamento de Santiago

Encadilados todos, mi mano quiso atrapar el viento, en esa cruel
modestia envasada
Es el origen de las propias elucubraciones sanguíneas, todas ellas
como queriendo disponer de un único orden
entre esas cosas que una vez nos dieron risa
y que hoy congelan el brillo de la mirada
reduciendolo a ese fino polvo cargado de optimista ilusión

La noche no duda en mostrarnos su apetito
y otros como yo, que nos refugiamos en un bar
pobre como un humorista cesante
detenidos ante esos carros abandonados al aire libre

El tiempo nunca nos ha devuelto nada
Ni siquiera la llamada de esa única amante que en verdad nos amó
Sin eso, todo canto primaveral
es un inútil cacareo dentro de un corral abandonado

Y por lo demas, referidos todos
calzados a una máxima apocalíptica
diciendonos todos de un inminente fin del mundo
entonamos trompetas y guitarras, herramientas básicas
de aquél que nunca quiso levantar ladrillos por dólares
por no nombrar el peso, el peso que se ganó mi padre en su juventud
que aún después de muerto, cavará su propia tumba
y escribirá una historia cuya Historia jamás le reconocerá.

El tiempo de los colores del amor
esparcidos sobre la cama de una mujer,
ansiosa de la oscuridad de los dias
Besando el filo de su cuchillo, dispuesta a arrebatarle a la muerte
los preciados secretos convocados por muchos
pero todo es confuso
y el destino es un ojo ciego
y todo aquél que temió perder sus manos
la carne, la identidad de lo que quiso
es una batahola perdida en un rincón de Villa Alemana.

El temor a la nada

El temor a la nada
A la nada que en un principio produce el escozor de los tiernos años
Aunque tratara de hablar
sería como una fina seda
dispuesta a caer en la próxima brasa

Siempre aparece esto:
Cuando en la hoja aparecen cientos de imágenes
como en una fiesta dionisiaca
aquí el valor de todo se eleva a la velocidad del último aliento
Lo que aparece es solo una fruta machacada

En la nada blanca
las palabras son huestes negras
y los dedos apenas un leve deslizar entre uno y otro extremo
pero siempre está la duda de la derrota
cuando se está en los paraderos
aguantando lo que una bandera mal puesta significa

La nada es la burla que dice el amigo ebrio
Es la frescura de esperar a alguien en la orilla de un río
Es pensar como un animal inadaptado
simpatizando con otros animales
invadiendo el yugo propio.