Desvelos

Definirme es la acción desesperada
cuando la noche ronda como una bestia enferma
donde los caprichos son más una manera de hacer hambre
Encontrándome aquí
Estableciendo un pacto de honor
mito y tiempo y yo en el medio
como simple peón o escoba vieja
no encuentro ese destino en la orilla del mar
ni los árboles llegan a conmoverme el corazón
El dormir es un resultado artificial
producto de una ingesta excesiva de risas, palabras que ningún valor merecen
Aún las sábanas me abrazan como una madre primeriza
volviendome su hijo cuando el sol acecha.
Las mixturas han cambiado
Me voy pareciendo a un mapa sin tesoro
olor a vacío después de la fiesta
Los espejos los creo más sinceros que los gatos
y a su vez éstos a los abrazos y a su vez éstos a los presagios
Este es el futuro presentado como bella y tecnologica top model
Mis amigos tienen una descendencia segura
Mis padres tienen todo listo para una muerte segura
Nada es más frágil que un corazón hecho de vidrio
y yo voy creyendo que todos deberiamos irnos de bruces a lo incierto
Sentirnos atrapados frente a una calle desprovisto de horas que cargan
una tajada por encuentros que solo emanan fatiga
Un recorrido de la mano del buen amigo
sin creer que jamás nos hemos quedado desnudos
pero yo sigo eclipsandome
cesante para la sociedad,
escribiente para los menos,
y un rostro que dice adiós cada cinco minutos

Carta sin lector

Espero que me disculpen.
Estoy viejo y no he vivido lo que debe vivirse.
Una vez sentí el amor y éste me fué correspondido
pero aquello que juré jamás destruir
lo hice pedazos con la falsa idea de que el tiempo lo cura todo.
Desde entonces he buscado una suerte de redención
algo que diga que se me perdona el cometer atroz acto.
"El amor no perdona a los que juegan con él".
Cuanta razón Enrique,cuánta razón.
Es terrible querer hablar de esto sin tener a alguien
Me entristece que las amistades no se tomen en cuenta
que nos aferremos a primitivos instintos
en este baile de máscaras.
He querido ser sincero con todos.
Pero me declaro un hombre más que imperfecto
Me declaro un ente carente de sentimientos porque yo mismo
forjé mis propios clavos.
Me entristece saber que conté con grandes personas a mi alrededor
y hoy son ese recuerdo, mi único tesoro.
Pensar que hablamos tantas noches
Que no nos ocultamos nada
Qué ilusión más perfecta.

No puedo creer que el tiempo pase a una velocidad más rápida que el pensamiento.
De que tengo una brevedad tan pasajera en las personas.
De descubrir que nadie se atreve a conocernos de verdad
De que todos tenemos tanto miedo a las palabras cálidas.

"El amor no perdona a los que juegan con él".
Y sin amor
Ya no hay razón para vivir.
Perdonenme por esta acitud valiente-cobarde
perdonenme si nunca estuve ahí, o cuando estuve ahí
nada sino llorar contigo pude hacer.
Me siento tan mal; cada dia es verme atrapado en un calabozo
Mis barrotes son mis risas y bromas como un último acto de humanidad
pero basta de jugar a los buenos deseos
A las palabras "te quiero"/"cuenta conmigo"/"para siempre"...
En verdad quise creerles
y pequé de iluso.

"Prefiero irme como una botella sin destino
viajar a ese lado de donde no se vuelve
Hablar con Pablo, Rodrigo, esos que me entienden en secreto.
Reirme de los vivos
burlarme de su condición bella y mortal".

Adiós.

...

Encerrado en este placer de saberme enroscado
en el vicio de la autocomplacencia
En los deseos que a nadie salvo a mí
le doy una importancia madura y consentida
Es ese momento en que las figuras santas
se vuelven a su cruda realidad
Las palabras como semillas que jamás se fertilizarán
El silencio en ese otro testigo indiferente
mientras los astros abrazan cada vez más la distancia
que es ahora mi corazón.
Me apena tener que atorarme con la palabra futuro
De reir cuando una lágrima quiere hacer su baile
entre las mejillas y los labios
Si desapareciese un dia
en contados muchos dias
habré dejado de existir alguna vez
Me habré hallado en el origen
tierra y sueño una autentica alegoría entre mis pies
y el retorno del amor
yaciendo,hundido, dejando los restos a merced de otros incautos.

Quiero, pero no hay quién
Dias en que decido pensar en alguien
y es una vez más la geografia despoblada la que aparece.
Estoy cansado...
Cansado de acostarme sin sueño
De despertar con el pésimo amargor que se consigue en la noche
faltando treinta latigazos para contemplar un cuadro digno de aburrimiento
Envuelto en sí mismo como una extraña ave
que huye de los atardeceres
la aparicion de un rostro cada vez más joven
me obliga a pensar más en mi olvido
que una bella canción que traería recuerdos más felices.

Oda a la ventana

La ventana anida un mirar extraviado
Es ahí donde reposan los actos de alguien que vivió
y murió su asentada, dichosa o cruel vida.
Los retratos muestran rostros siempre jóvenes
Extrañas risas que se burlan del futuro
sin saber el peso de ese animal que iberna a nuestro lado
esperando dar ese salto que nos llevaría
a esa locura senil, tantas veces objeto de desvaríos
y porciones de juventud olvidadas en esa marcha
de inquisitiva eternidad.

Un nombre aparece en los diarios
Un nombre leido y escuchado mil veces a lo largo y ancho de la vida
Un nombre que me trae recuerdos de olvidada ascendencia
Ese nombre que calzó de manera justa a determinada persona
aparece con un número cuatro al que se le dá con cierto tono somnífero.
Sin embargo yo jamás he visto su rostro
Lo deduzco de manera casi improvisada
por los vestigios que dejan los muertos.
Ellos roban algo que no entendemos
Algo que olemos con picardía absurda.
Cuantas pasos han anticipado los mismos nuestros
con callada sonrisa de advertencia
Tal vez nos ocultemos en ellas dentro de cien años
o para qué más fatalismo a la existencia que ya es fatal
(según los entendidos)
Viajen a puertas donde todo placer es una bendición
donde las manos se multipliquen para acariciar a su hembra
Donde los crucifijos parezcan dulces sin sabor.
Mas hacia las ventanas le tengo un amor parecido a los gorriones.
Ella vió mi primer dia de nacimiento
y congelo para sí mi vida de joven promesa.
Ahí estaré
Amarrado con fiel esperanza.

Delirio

Me gusta pensar que somos más que dos rostros invisibles
dispersos, más naúfragos que fantasmas abrumados
o tal vez más que cercado por las cosas opacas
cintura que una vez abrazamos con pudor
pero que nos hizo sentir más reales
que una estrella que exploto hace mil años.
Placer de libelula
Espasmos que deja entrever ese poquito de infancia
arrojada lejos como pelota boba
incentivado por ritmos que harían tambalear
los prodigios de la naturaleza
me gusta pensar que somos más que dos o tres puntos de distancia
que la lluvia es más que un acto reproductivo
Somos acaso esa pregunta sin respuesta?
Trivial paradigma de los opuestos en cuyo celo anidan los misterios?
Pero más allá de saberse petrificado
corrupto según las instancias
no queda más sabor que ese beso nuestro
perdido como tantas botellas valiosas en noches de frío
Aún así busco más que todo nuestros recuerdos
y más que todas las obsesiones
pensando que tal vez somos más que unos rostros invisibles.

Graznan

Quisiera confiscar todos tus sentimentos
Esos alguna vez fueron los míos
Quisiera ocultarlo bajo mil cabezas indecentes
darle de comer a un perro la clase de conducta humana
que hace de tí un montón de babosas definiciones.
Quisiera entonar una marcha fúnebre
pero hace frío y los años no están para viajes exóticos.
Aún así no dejaré de lado tus manitas
ni tu sonrisa como un dedal
ni tus palabras de apoyo estilo "vamos que se puede"
ni mucho menos me detendré a olfatear alguna calle
para saber si por ahí mismo te paseaste.
Me conformo con rumiarte en mis adentros
Volverlos una cripta
Fingir otra noche de fiesta.

Breve teoría (o reflexión)

"A la palabra amor le han corrido demasiado mano..."
(Rodrigo Lira)

El plan de esta noche:
-Diseñar un barco no apto para oleaje fuerte
-Dibujar picassamente tu rostro
-Enumerar en pocas sílabas tu nombre
-Suponer el lugar en el que habitas (claramente en la luna dejaste de vivir)
-Intentar con voz pueril construir el puente que una vez nos unió.

Estudios y tratados
dicen que el amor es lo que repleta al hombre de locura- éxtasis
que el vaso de vino y la compleja de todas las adicciones
no se comparan ni un millón de pensamientos
la felicidad de saberse más completo que un completo.

Otros tips son:
-Concursar contra toda carta de tarot venciendo todo destino fatídico
-Rememorar una vez más las rareza del encuentro amoroso sin olvidar que ambos
éramos animales en celo.
-Improvisar jazzísticamente un hecho que nos deslumbre de asombro.

Yo era adicto a tu imaginación
A saberme por libro tus errores a las que le daba esa importancia
relevante como estrella hermosa
Me gustaba el hecho de desfallecernos por complaciencia
Fingir que todos eran bocanadas de histeria
y que nosostros éramos simples rosas blancas
que vinimos a este mundo a mendigar la falta de amor.

Por último:
-Tu belleza no puede ser más hermosa que un billete bien obtenido.
-La idiosincracia que envuelve toda tu piel puede resultar bastante agotador.
-El amor como tal es una mordedura de araña que llega de manera injusta
a pesar de que la ansiemos como entes deshidratados, pero es injusta de igual manera
-La ropa, tu falda, tu libro, tu maquillaje, es un espejo híbrido
una cruza entre el intelecto y tu condición acuática.

A la pregunta qué soy yo
Un sobre blanco repleto de nada
es una gran tarjeta de presentación.

Monotonía en la oscuridad

He llegado a casa
A casa?
Algo parecido a eso
Tengo dos gatos que maullan en francés según mi criterio revisteril
y un árbol frutal
donde según la tradición
aparece el diablo enseñando a tocar la guitarra.
Sin embargo no comemos de su fruto
Eso porque más sabor poseen las lágrimas silenciosas
que se ocultan tras las roidas ropas
que cabalgan en nuestro cuerpo.
Le doy curso al tercer acto de mi vicio.
Miro con obsesiva atención
las fotos del niño que era yo.
Era lindo-según decía mi abuela más sabia que un naranjo-
digno de inmortalizarla en la página en blanco y negro
ruiseñor que otrora me llevaría a esos confines
más allá de mis propios confines.
La oscuridad y las horas y el recuerdo
Una magia dulce se esconde tras la sonrisa de mi calavera.
Descubro entonces que no tengo casa
Que soy solo un gato más que pernocta
y al igual que ellos
me refriego por estas paredes
rasguño mi intelecto hasta afinarlo en si bemol
Acaricio el bigote que detesto, pero me cansa el cortarlo.
Una sombra traspasando la puerta
El hombre se dirige a su trabajo (turno de noche)
Intento domesticarme más de la cuenta
"Qué bien, me alegra saber de usted"
La mujer llora por su hermana muerta
No se da cuenta que ella se esconde detrás de todas las puertas
A veces le leo los cuentos de infamia, de infancia
De alguna cosa loable
"Aún estás ahi!?"
Prefiero hacerme el sordo
Escabullirme en este cuento de sumas más restas
De más ires y venires como los iraníes
Siempre hay un poquito de belleza en las espaldas
En la ingratitud, sobre todo en la tuya.
A veces tengo espasmos que me convierten en un objeto calculado
pero opto por lo reservo, lo propio lo sujeto a muerte
No hay banalidades en mi vida
(perdóname Vicente, por ser un ladrón de hortalizas)
Hay solo calles cuyo destino
voy tejer en la zuela de mis zapatos.

Reencantación

Volveré a nacer en mil novecientos doce
vistiendo sombrero alón
un traje que recuerda a Gardel
y zapatos a manera de fox-trot
Me burlaré del futuro
y del agobio que es saberse ante las puertas del fin del mundo
No creeré en el individualismo del amor
Ni esas calles rayadas con extraños jeroglifos
Volveré a contemplar las estrellas
sin necesidad de parecer un loco ante los demás
Será ese tiempo en que el romanticismo
será la única moneda aceptada
Volveré a subir a mi antiguo auto
que debe estar yaciendo en algún lugar que he olvidado
por la tecnologia de estos tiempos
Tendré la oportunidad de bailar un tango con una mujer atrevida de verdad
mientras beba el último sorbo de wisky
Le hablaré a alguno del futuro.
Me confundirán con un adivino ciego
entre medio de aplausos que instarán un baile más
así la noche se nos caiga encima
y despertemos en ese otro siglo
de "Reina Soledad".

Carta a Marina

Escribo esto mientras reviso tu foto
Eras más joven y explorada como un animal incástico
De tí se podian decir cosas tan hermosas
(que no mencionaré)
pero de igual modo
estabas rodeada de tantos mitos
Cada uno de nosotros intentamos-en vano-
decirte la clave de la felicidad.
Algunos candidatos ofrecian su cuerpo a la manera del sacrificio
Otros menos volátiles te dedicaban dichosas palabras de perfume mareador.
La lista de nombres que se postraban a tus pies
era similar a las del dia de pago de gastos comunes
un dia antes del plazo
Y quien sería el elegido
Quien el de la palabra retorcida (como tú decías)
que cautivaría hasta la fibra más febril de tu sensible insensibilidad
Sí; admito que yo tambien vestí casi con verguenza
el disfraz de seductor de pub
Me fumaba un cigarro con cada uno de mis aciertos que daban
por rebote, en el espiritu de tús cosas
La luna me la ofreciste de manera gentil y descuidada
aunque la fecha de vencimiento llegó más rápido que un arrebato de cortesía.
Recuerdo tus gustos
La nostalgía envuelta en un paño de sonrisas
La noche por sobre los gestos simpáticos del sol
Un día despejado más que el coro de nubes entonando Á ton Ètoile
Podría hacer un mapa de tus sueños
Hacer de tí un fármaco que me obsesionaría hasta el subterráneo de mi vida
porque tambien el masoquismo que produce el corazón roto
trae algo rescatado de mis parajes de infancia.
Ahora eres feliz como saltamonte saltando de aqui a las estrellas
Ahora tomas el bus y no te produce mareos las distancias
ni el mar te parece un ente más agotado que una noticia de Michael Jackson

Porque tú eres feliz
Y yo pertenezco a tu lista "non grata"
o quizás a un libro de arrebatos adolescentes
Te envío el beso más inhumano que te pueda dar.

Recuerdo de un rincón

Si; para nosotros era fácil escondernos
entre medio de tantas hojas
invadir con estómago batiente
los dichosos recuerdos de nuestro tiempo
Era toda esa magia al que tú le llamabas
color áureo sorprendida
a veces repentina como una flama en la oscuridad
Otras veces parecias un vestigio de algún libro
cuyos ojos jamás pudieron comprender del todo
aún así era fácil para nosotros
confundirnos con las cosas calmas
parecernos a una habitación vacía
correspondernos el olor del abandono
Tú mirabas hacia atras en nombre del futuro
mientras que yo echaba correr dos piedras divergentes
haciendote creer que una de ellas -la más masculina-
nos proporcionaría esa beatitud que tanto nos gustaba
Marcar con rojo esas fechas en que nos deciamos
cuanta palabra grasosa, sabrosa nos pareciere
Nos fundíamos en la tina simulando ser peces en algún acuario
a pesar de que tu signo era más de marte que de nuestras costas
a las que nos dedicamos a ponerle nombre durante algún revés casi orgiástico
El mañana según tú
tenía un olor a bebé inconfundible en las primeras horas
Decías que todas las horas podían llegar a amarse
sin necesidad de envejecer tras la caída de la última botella
a pesar que sabias que mis pensamientos son más parecidos
a unos muebles llenos de polvo
cuya complicidad me otorga un humor más clandestino
a manera de no parecer un enfermo, rabioso de la nostálgia.

Sí; para mí
siempre fué fácil esconderme de tus ojos
que podían atravesar infierno arriba y cielo abajo
Pero mientras te desnudas en ese placer macabro
frente a esa otra sombra
nuestras palabras serán aullidos en la noche
confundidos con el sonido de un bus que se aleja
La mano que se atreve a recorrer tu cuerpo
deja heridas profundas en la inicial de mi nombre.

Sobre la frontera

No tengo fronteras
Eso no dice que soy libre
Solo digo que no tengo fronteras
Y si bien tengo un pasado
hundido en la punta de mis pupilas
nada me hace querer volver a esa tierra.
Las fronteras son para los que se dicen ser dueños de algo
Una roca con nombre de Florencia
Un lápiz llamado marquito
Una flor con cara de boba.
Yo no tengo fronteras
porque nada me pertenece
soy como un guijarro en un mundo observado con lupa
Una entidad que se vé doblegada ante un nombre
a las esperanzas más allá de todas las columnas
la sutil gracia envuelta de manera primitiva en mis manos
y ese poquito de alegria
capaz de hacer reir a unos cuantos vagos.
Mi frontera tiene el limite de cientos de viñedos tomados de la mano
Mi frontera es saber que siempre detrás de cada botella
viene una más con su encanto terrible
Lo mío es saberme cómodo entre cuatro esquinas
escuchar la palabra norte creyendo que la lluvia promete
algo más que lágrimas
Para mí la frontera es vislumbrar un barranco
e invita a la sugestión de todo loco
de arrojarse cara a cara frente a su enemigo la lucidez
Lo mío es llamarte con el pensamiento
cambiar mis tonos de voz noche tras noche
jugar como un gato a los tercipelos azules
dar una moneda cándida en una noche fría
La frontera tiene un rubor en tus labios
que no hace más que despedir con triste gesto
las huellas de una juventud marchitas.

Silencio oscuro

Tenía la edad en que algunas frutas
caen del árbol a los pies de algún visitante extraviado
Era en esos dias donde el sol
me producía una breve instancia para despertar
ya que para entonces el día era eterno
El tiempo era la trampa de los adultos
Yo jamás le presté atención a las horas que se iban
Solía ir cada sábado a esa casa
escondiendo en mis bolsillos
ciertos actos prohibidos
que me fueron propiciados por un pájaro cuyo nombre
solía admirar en sueños.
Veíamos lo cuadros
Eramos nosotros dentro de él
Era ese lugar en el que confundiamos la inocencia con el pecado
aunque jamás quisimos creer lo segundo
Nos descubrimos como quien descubre un rostro en el cielo
Contemplando la sensación que a veces nos hacía perder ese aire infantil
Nos tomábamos de la mano más como por un acto reflejo
ya que para los espejos éramos un voto de traicionero
pero estábamos ahí arropados con la sábana recien limpia
la noche confundiendose en una extraña visión de la vida
sabiamos sin hablar
que eso era solo una señal para una próxima entrega
Mientras corriamos por los pasillos más que angostos
abrochába la camisa y ella se ajustaba alguna prenda
cuyo nombre desconocía
Ibamos con ese actuar intachable de los atardeceres
como instrumentos que acababan de tocar una sinfonía incomprendida
escondiendo para sí algunas palabras que se repiten
en distintos labios, en occisos corazones.
El tiempo solía darme la razón.
Y me fuí perdiendo
en esa edad que no tiene nombre.

Prédica de la resignación

Un año es en mí
La fracción en que te demoras en besar a tu hombre
hacerle sentir aquel cosquilleo como encaramandose
a través de la espina dorsal
Es esa larga prolongada longevidad de decir
te amo, te amo
más como una queja obligada
como una profecía que debiese cumplirse

La vida tiene un gusto particular por las ruinas
y no quiero decir con esto
esa extraña analogia mental que suele recurrir
la casa paterna hecha fuego
soldaditos desgarrandose una vez más de la vida
sino que hablo de esa ruina que yace en la cama
donde alguna vez se dijo una palabra
digna de llevarse una medalla de oro
no por bella ni por ser romántica
sino por la incredulidad que se manifiesta
con gracia sutil
cual gacela joven contemplando el proximo paraje.

Así y una vez más
el placer que me produce ver tu nombre en los espejos
es mas un espectaculo macabro
que disfruto con deleite casi infantil
a sabiendas que hay alguien
una mujer multicolor esperando en una esquina
a que me convezca de una buena vez
"que soy una caverna más

entre muchas que lloran por tu atención".

En la calle se vé alguien

Ahora que voy de sonámbulo entre calle y calle
y no juzgo a los autos en su condición de asesino
me detengo a observar;
Ni siquiera a observar
Me detengo por el placer insensible que eso suele producirme
a ver la carcajada del destino
una vez más abierta como una mujer de deliciosa calaña
Esa sonrisa sin igual que me recuerda
las noches ebrias de mi abuelo
a quien el destino mismo me arrebató
pero al que yo suelo imaginar a pesar de que fué
más parecido a un látigo que a un hombre
y no me importa si tuvo diez o quince mujeres dentro de su familia
excusas hay muchas
y yo me detengo a contemplar dicha imágen
algo sedado con mis propias imagenes ,heredadas remotamente.
Ahora que los arboles debo imaginarlos
los supongo derrotados y sin servicio más util que el de dar sombra
a hombres más buenos que una sátira color palto miel
Estoy sedado, insisto
en esa ruleta de minutos y horas
Intento huir como los judios lo hicieron en Egipto
con la misma escaza fé
que suele brotar en momentos de continua agitacion
ahi donde la vida juega su rol estelar
mientras intento esclarecer por medios ávidos y tambien por conocer
la magnitud de dicho estado como si de un sarcófago se tratase
intentando descubrir, aunque sea por un suave y durmiente lirio
la maravilla de saberse inerte
con la ilusion de la felicidad colgando a manera de un cristo de mil pesos.

La maravilla del detalle

Tiendo a contemplar las sombras
que acuden sin tropiezo cuando se enciende el televisor
Inútil es su encanto
Flamas apenas innombrables que buscan la perpetuidad
en cómodos sillones
alimentandose de monótonas palabras
escasos en cuanto a calibre se refiere
y tan estampados como un rostro de ícono.
Alguna vez voy a tomar su lugar entre ellos
yaciendo congelado en miradas ingenuas
planificando una despedida de héroe estéril
al momento de que la luz haga el último malabar antes del cierre.

Escazes

No tengo nada que escribir

• Nada que ya no se halla dicho, hecho, amado, viciado
  reflejado, autóctono, moderado, perdido
  escandinavo, revuelto, penoso, obsesivo
  carnal, sacro, mental y apaciblemente tierno
  

a lo cual me quiera referir.

Cuadro

Ahora es cuando el instante
produce una melodia similar al corte de una navaja
en la calle que es de los solitarios por derecho
Es ese momento en que todo viaje
es un sueño narrado con entonación entusiasta
apretada en esa fé capaz de justificarlo todo
haciendo que todo parezca un feliz y embriagador espectaculo
Se observa en la ventana
una mirada que descanza en un pozo de falsa pureza
Una voz trepa reptilmente por las sombras
Es ese otro ocaso más silencioso que una lágrima en las sábanas
Suave, calmo
una estampida
el adiós de la noche.

El velo tras la indiferencia

De nada sirve levantar los recuerdos
Las esperanzas con esa voz que dicen: Por siempre
No me sirve estrellarme en tu rostro
acaso de la manera en que se entrecruzan las aves y las miradas
en ese juego caprichoso
ocultando el deseo de inmortalidad
Estás tan...
Y yo estoy ansiando la muerte como todos los dias
de la misma manera
los perros esperando el paso intruso a quien poder ladrar
Hoy ví tu foto
Y te ví dándole ese beso que alguna vez fué mío
Recordé lo que es tener un corazón a medio morir
pero la embriaguez que me nubla en este momento no deja indiferente a mi alma
que intenta zamarrearme con pensamientos carnívoros
Prefiero reir de los momentos secuaces
a pesar de que toda lágrima suena como un plato apetitoso
mientras recorro con una indiferencia
mas anhelada que real
el momento de nuestro estallido
La madre gritando como una loca sin marido por nuestro beso
Las palomas enredábanse en nuestro abrazo
al punto de que esa ave supo lo que es morir de amor
mientras el mar se vestía con su natural luto sugiriendo el buen paso por su entraña
Esa plaza serviría para montar la ánimita mas hermosa
adornada de tu lágrima y de mi corazón de bípedo
De esa manera la ciudad fué un testigo más
Un indiferente más de los hombres.
Nunca se publicará noticia de los caidos por amor
Esa es una herida que ninguna lengua podrá lamer
y ni los besos venidos de lejos podrán socorrer jamás.