Te pienso

En la fría noche
bajo los cuadros de miradas tristes
bajo un abrazo que más recuerda el invierno
Te pienso.
Sobre la mesa donde tatué mi destino
en el humo de mi cigarro
en el respirar de mis difuntos
en las ansias por la vida
en las ansias por la muerte
detrás de los sonidos que denotan lejanía
detrás de un piano en donde hay inexpertas manos bailando
en cada juego de brizca
en las noches donde se escucha el sonido de un murciélago
posandose en una casa abandonada
en la soledad de los amigos
en la Fé que se deposita en los dados
y en el expirar de mis letras
Te pienso.

Carta a un amigo de vida

Tantas noches huyendo
como un grito que ha atentado contra el cielo
pensando que hemos compartido
un lenguaje de infancia
yo sé que siempre has sentido que debes irte
al pais donde los hombres degustan vinos refinados
y las mujeres son más hermosas
que un volantín volando cerca de un gorrión
pero es tu triste perfume de diez mil pesos
lo que te hace parecer a una casa sin cuadros

Habian muchachos que desafiaban la muerte
donde tú decapitabas cadaveres de perros vagos
habia una risa que maduraba como estrella antes de caer
habian palabras que alguien ya arrojaba al olvido

Tú te haces grande
mientras yo me vuelvo anónimo
como un vaso de vino
y te alejas del pueblo que guió tus pasos
con la ingratitud de un suicida hacia la vida

Algun dia mi nombre
no será más que un recuerdo de lluvia que nos soprendía de noche
querrás volver al hogar que cobijó tu sombra
visitar a los amigos que se encierran por las tardes

Cuando te vistas con la idolatría de las alhajas
verás que las miradas fraternas estan cansadas
y que algunos ya habremos subestimado la vida
como para creer que ya no correrán caballos tras nosotros.

Momentos

Me gusta estar sentado bajo los arboles
sentir el reemplazo de los sentidos
tomar mate con agua de una tetera quemada
y pensar que afuera no hay más que pájaros
cantando una canción que jamás entenderemos
Me gusta contemplar el aparente sinsentido de las mariposas
ver como los gatos cazan ratones desprevenidos
sentir el leve viento que pasa
mientras veo un molino que no volverá girar.
Me gusta creer en la inmortalidad del momento
como quien declara su amor al cielo
sabiendo que todos, tarde o temprano
seremos un recuerdo que se guardará en el olvido
Me gusta creer que estoy en el patio de mi hogar,
que mi cuerpo recostado
dejará una huella para algún gorrión extraviado
y que las viejos augurios de soledad
no son más que ruidos de buses en la lejanía
Hay que tener un corazón de lágrima
para que el espejo nos vuelva a acariciar

Al viento como testigo

Quizás soy yo el que huele a robusta ancianidad
a libro enmohecido
a flor de cementerio

Vivo una vida que no puede vivirse
ya el pueblo que creí mío
es una noche que amenaza mis recuerdos;
mis gatos se han ido de casa
y solo queda una fotografia
en la que sale un niño con un gorro de Punta Arenas.

De qué me sirven esas palabras
las que predican los evangélicos por las plazas
De qué me sirve saberme presente
si todo de lo que se habla es sobre el futuro
De qué sirve decir que bebí agua de lluvia cuando niño
o que reí cuando un gorrión se posó en mi hombro.

Vivo una vida que no puede vivirse
mis palabras concurren como olas devastadoras
me hunden como lo hacen las botellas de vino
y ya casi no tengo sueños
por los cuales se puede llamar un buen día.

Por qué cuando me hablas de cerca
me haces recordar que estoy tan lejano

Como un tren que yace oxidado en una estación
que ya no tiene nombre,
siento que se cierne el olvido sobre mí
y ansío por las noches
el ladrido de mi perro muerto que correrá a mi encuentro
para no tener que descubrir
que la esperanza es un objeto envuelto en sábanas sucias.

Para un día que no es mañana

(A Marcelo, mi sobrino)

Alguien anuncio la caida de una estrella
una voz anunciaba el fin de los dias
pero eras tú
más que una sonrisa
un niño con la energia de un huracán.

Creces tan rápido
que pienso que en dos dias más
iremos juntos al santuario de Lo Vázquez
Caminaríamos en medio de almas blancas y negras

Corres tan rápido
que creo que hulles del tiempo como lo hago yo
pero olvido que para tí
el tiempo es una palabra que te aburre

Me gustaria que jugáramos a hacer caminos de tierra
hacer represas en lo que hoy es un estero
pero al pensar en estas cosas
recuerdo que soy de una generación nostálgica
mientras que tú
eres un sobreviviente de los nuevos tiempos

Algún dia
más allá de los caminos encementados
me hablarás de mujeres hermosas
y me preguntarás si alguna vez conocí el amor
cuando mis ojos te recuerden la casa de mis padres.

Adiós, amor

He renunciado al amor
Ya ese fuego enciende otras chimeneas
No me importará cruzar por puentes sin nombre
ver en todo espejo una imágen fantasma
escuchar un gemido detrás de todos los muros

No importará lo mucho que he amado
acaso alguien recuerda su canción de cuna?
Un camino, ya trazado, apunta un sueño vacio.

Todo esto pienso
mientras me hallo en un parque
viendo lo que habia sido un gran árbol
escuchando lo que habian sido voces amigables

He renunciado al amor.

Candor

He escondido mi nombre
en el arbusto que nunca has de observar
mientras que mi rostro
se ofrece plácido
sobre las bancas donde duermen los ebrios
y los mensajes vagabundos.

A un pensamiento indómito

Recuerdo la vez en que una mujer
prometió juntarse conmigo
Risueña, dijo que le temía a las cosas inciertas
que prefería el canto de un pájaro marino
a las sutiles cuerdas de las palabras.
Estaba entusiasmado
porque supuse que en sus ojos
vería el río en el que solía bañarme
o que tal vez
pudiera reconocer mi voz en sus caricias
Pensaba en los dias nublados
como un encuentro perfecto
entre un árbol y un cuaderno
Recuerdo, una vez más
esa dulzura que suele escabullirse cuando se ama a alguien
la recuerdo como cuando por primera vez
se comparte el vino con los amigos
como cuando se deseaba volar
al ver el primer volantín que anunciaba las fiestas.

Recordandolo todo
mientras las estrellas sugieren la indiferencia.

Pasear de ciudad

Me declaro distante
ya mis ojos, nada bueno han rescatado
Mis zapatos tienen el polvo del hogar
cuando estoy en medio de la ciudad
viendo los niños que ya no juegan al pillarse
ni a las escondidas.
Ahora juegan a matar hombres virtuales
discuten sobre quien es el mejor
y no falta el que llora de rabia

Quizás halla alguien que piense como yo
debe de ser un pensamiento muerto
el que se cuela por mi rostro caucásico

En la plaza donde se vendian molinos
los jóvenes se lucen haciendo piruetas
al estilo americano
las parejas hablan de amor
como una llama que nace para la extinción
y los viejos siguen leyendo diarios
donde personas cometen los mismos crímenes
de hace cincuenta años.

Cuando las palomas alzan el vuelo
llega a mi memoria el sonido del tren ya oxidado.

Las personas de la ciudad tienen un alma calculada
las flores ya no se cortan para obsequiarlas
y ni los perros ya se han vuelto más buenos
cuando la noche amenaza caer
como hojas ya perdonadas

Ropa vieja

Tarde o temprano
todos seremos ropa vieja
Nos pondrán en algún canasto
el único legado de nuestros antepasados
y seremos arrojados a algún estero silencioso
o a algún basurero donde nadie presta atención.

Y cuando sintamos el olvido en la nuca
pensaremos en el sol que nos vió tendidos
recordaremos plazas donde nos enamoramos
en un verano del 2003
volveremos a imaginar el sabor de la cerveza
mientras cantamos un himno
que habla del "Espiritu Adolescente"
creeremos que alguien nos recuerda
como a un fruto maduro
o como a una moneda que se encontró y que daría suerte
cuando la lluvia comience a mojar nuestros pesados paisajes
y nos veamos tan lejanos
como las sabanas que tendía nuestra madre.

Mujer sin labios

Dicen que estás muda
más silenciosa que un tranque en domingo
Tal vez son los oidos o los ojos que gustan jugar a los engaños
pero creo que tú y yo
hablamos como lo hacían los viejos árboles
cuando querían hablar con las estrellas
Dos hojas al viento, un sí
una rama cayendo descuidada, un no.

Dicen que estás tan callada
como un piano frente al salón de la mocedad
y que tu sonrisa
recuerda la calidez de las rosas en otoño
Aún sigo pensando que hablamos
como lo harían las carretas en un pueblo que nunca conocimos
Con sudor, con aliento de tierra viva.

Siempre sé que estás ahí
jugando a ser fantasma
mientras yo juego a ser carta de primera mano
Yo sé que no eres una victoria
que no eres la calle donde los niños reían frente a los globos
que tú eres más mar que viento
mas sed que amargura
y es tan terrible hallarse abandonado en la ciudad
sabiendo que hay alguien
que ruega ser devorada por la luz
que desea más de las tragedias
y más de esas cosas que no existen en este mundo.

Carta a los enamorados

Escribo una carta que habla de encuentros
de noches en que tú y ese alguien se darán las manos
Por la ventana
veo un niño que come tierra
mientras un perro está adentro de un auto abandonado
Pienso en algún día de verano
en que yo debiese sentir las ganas de volver a respirar
pero prefiero conversar con amigos
que gustan hablar de las mismas tonadas
en una casa que dejó de asombrar.
Una sirena anuncia la prisa de vivir
tal vez una mujer parirá
o quizás un hombre con traje de despedida
eleva una sonrisa a gente que no conozco.

Pensar que todos hablamos de alguien que nunca hemos visto.

Se acerca una nube que
promete dejar caer sus lágrimas en mi mesa
y la noche sorprende
como una araña que cae del techo
para esconderse en el cuadro de un pintor anónimo
mientras escribo una carta que habla de encuentros
en donde tú y ese alguien se darán las manos
y se dirán esas cosas que tanto ansío decir.

Cosas vistas

1
Las mesas tienen oidos y son las mejores confidentes.
2
Cuando hay un espejo, los ojos emprenden el vuelo.
3
Por la noche los zapatos dibujan su paso al vacio.
4
Cuando la conversación se vuelve una enredadera que ahorca el alma.
5
Por la nariz brota una niebla capaz de marchitar los besos.
6
En tus calles yo me paseo, con sed de saciar tu soledad y la mia.
7
Estás tan lejos, y yo tan distante de mis palabras honestas.
8
La espada recorre silenciosa la lengua que hablará de amor.
9
Y vamos perdidos creyendo que seremos los nuevos reyes. Gobernaremos sobre la ceniza
10
Sobre una cama que recuerda una nube y una botella de vino que recuerda al abuelo.

Volver a casa

Es bueno volver a casa
sentir que los ojos descansan en las paredes conocidas
y encender la radio
donde suena un tango que lo hace a uno
sentir más viejo, pero más aferrado a la vida.

Sentado donde lo hizo un difunto
su imágen aparece joven en el charco
que hizo su hermana para invocarla
hablandole un lenguaje
que recuerda los ramajes en invierno
llora como lo hacen las rocas en la noche.

Es bueno volver a casa
ver en la fotografia los años que parecen inmortales
acompañado del buen vino que hace siempre brotar una lágrima
y junto a una fogata que una vez ví a lo lejos
extraño las cartas que se escribieron
pensando que alguna vez,
alguna vez
volverían a convertirse en el árbol
que las vió nacer.

Retrato

Tengo un alma que huele a tabaco ya fumado
acompañado de una voz que recuerda
un deslizar de gestos inocuos
Con ojos que no ven más que
salpicados besos estrellándose en rocas lejanas
y manos que recuerdan
una raíz recién cortada
mi destino final es crecer como árbol solitario
sin siquiera cobijar un borracho sin hogar
y no dar jamás una sombra plácida
como las palabras de amor que se dicen bajo la luna
y llegan olvidadas como la marea que los trajo.

Noche

En la noche se preparan los jovenes
a beber nuevos vinos,
fumar otra nueva respiración
para acabar desperdigados
oliendo a mesurada nostálgia.
En la casa,
todo lugar conserva un recuerdo vago
y es que los zapatos
ya estan cansados de recorrer el mismo sendero.
Siempre pensando en viajes lejanos
en meses de buen augurio
esperando una extraña señal milagrosa
para acabar en carcajadas
que nunca han salido del corazón
y que tiende a elevar el sentido
mientras alguien piensa
en el camino tan fácil de describir.

Un nombre y el hombre

Me intento escabullir
volviendo a casa,solitario
y aún así,
tu nombre me persigue.

Me he refugiado en las espinas
en las botellas de hombres que bebieron antes que yo
y no sirve de nada
porque cuando veo el mar
ya casi he dicho su nombre.

Un perro me ladra
cree que soy un fugitivo de la noche
un gato se acerca a pedir comida
creerá que aceptaré ser su dueño?

Pero esperando que esto sea
una acción de hechicería
antes que un designio de la naturaleza
intento escabullirme de ese nombre
aún sabiendo que
está tatuado en los árboles
en las plazas lejanas
en el viento que lo pronuncia en todo momento.

Otro poema de amor

Eres tan pequeña
Que cabrías en mis manos
Podrías recorrer cien veces mi cuerpo
Contar los mil parpadeos de mis ojos indómitos
Y dejar mi lengua a la deriva
Para descubrir que en mi pecho
Lo que llamas corazón
No es más que una estación de silencio desbordado.

2

Qué dices de esta noche
de las sirenas que portan en su voz
la vida y la muerte de los hombres
Qué dices de aquellas plegarias
que retumban en las iglesias
te has dado cuenta que son cuerpos muertos rebotando?

De los dias
no hay más que miedos
prédicas que promueven paz
en mundos no rentables

Una vez oí sobre el paraiso en la tierra
ciertos hombres se guiaban por las estrellas
algunos de ellos, traían los astros en su bolsillo

Una vez oí a un poeta dedicar palabras a las rosas
entristecí al saber que ellas nunca han entendido nuestro lenguaje.

El paraiso está tan cerca que lo creemos lejano
queremos ver el mar erguido en el horizonte
para por fín odiarlo de verdad
queremos todos los secretos
despreciando el conocimiento de las polillas
Los hombres que tragaron estrellas
ahora son voces que puedes escuchar en una plaza repleta de niños
lejos de toda vestidura medieval

Tan simple como querer en los brazos
a un gorrión solitario
o una sonata de grillos
coreando la canción
de los árboles extintos
en medio de todo ojo paranoico.

Qué dices de esta noche
Aparte de ver un reflejo que ya no te es conocido.

Si alguna vez

Si alguna vez nos tomamos de la mano
es porque al final de todo
nunca estuvimos tan lejos
que lo que nos llamó hijo
no fueron nuestros padres
sino otras voces
las ajenas
las que no se escuchan por el ruido de los buses
las que cantan en medio de las botellas rotas
cuando crujen tras la ventana de una casa abandonada.

Si alguna vez se escucháse mi muerte
es porque mi voz quiso salir disparada.

Poema invernal

¿Recuerdas cuando te hablaba de que en la luna
se esconde una fiesta de estrellas?
Te decía que los astros
eran como hombres ebrios en la taberna
con respuestas a todo pasado y futuro.
¿Recuerdas cuando decía que el mar
era el cabello de una mujer hermosa
que temía ver tus ojos
que la brisa tenía miedo de acariciar tu rostro
por temor a descubrir que
hay algo más suave que las nubes y las joyas?
Te decía que hay ciertos viajes
que me hacen recordar tu perfume
que me encantaba ver en tus ojos
a ese niño que le temía a la noche y a los borrachos
que nuestro camino, era tan hermoso
que ningún pie ajeno a los nuestros
podría transitar jamás
Todo eso te decía
mientras tu tenias una mirada indiferente
como de lágrima a punto de caer
en la tarde en que nos dijimos adiós.

1

Pensar que todavia hay juguetes enterrados
debajo del pavimento.

Cuidad

Cuántas personas andan como lobos hambrientos
y otros que se sienten como recién salidos del bosque
Tantas miradas que recuerdan tormentas
cuantos rostros desérticos
¿hubo algún tiempo en que fuimos
tonada de una misma canción?

Hoy es todo viento y lejanía
sombra meciendo a otra sombra

Nos hemos vuelto cartas
que anuncian la llegada de terribles preságios
vuelto árboles
que temen su inevitable extinción
ya las aves que nos cantaban
parecen susurros inventados por un viejo novelista.

Hay risas que recuerdan nostálgia
caricias que parecen hojas caidas de otoño
un llamado que anuncia más una muerte
y las palabras que hullen mutiladas
entre vasos de cerveza
y algún rostro que dá candor.

Secreto

Detrás de toda casa
hay una voz que permanece
atrapada en una flor
Está ahí
como esperando sea devuelta a su origen
Yace en arbustos resecos
canta para las estrellas
a las que nunca se les pidió un deseo
triste voz que suena como estallido de botellas

La noche nunca se nos ha desnudado
es otra de esas mentiras hermosas,
piadosas para algunos
mientras que en un sillón viejo
ciertos gatos rasguñan una ropa teñida de juventud.

Ahí, en medio de esa casa que no es la nuestra
buscamos esas ciruelas que una vez lanzamos a un amigo desprevenido
o las bolitas "ojos de gato"enterradas como tesoro formidable
para tal vez creer
que no siempre hemos sido hombres extraviados
y que siempre se puede volver a la infancia
aún cuando nuestra ropa indica
el paso apresurado de los años.

Sentado frente al bar

Lo viejo
lágrima, podrido, huida
lo viejo impregna el espiritu
la sombra es un juego de adivinanzas.
Es tan triste saber que alguien se esconde
que se esconde como un animal al que se le ha azotado
es tan triste ver alguien de manos desnudas
huir entre ola y ola
baratija de los adioses
muchedumbre que no sabe donde esconderse.

Adiós.
En cada tono hay un adiós
en cada saludo, hay un llanto
un espejo que tratamos de ocultar
una suerte, un designio
lo demás
es utensilio de ciertas brujas carroñeras.

Yo, hoy. estoy sentado en una piedra
donde mis antepasados convergen
me sirven su copa
que es como una bienvenida
tras una ventana donde se vé un desfile.

Adiós.
De todas las suertes
el azar es una carta hechizada.
Adiós
y con ello, digo basta
a las letras que huelen a encierro
como aplausos
a gaviotas en lastimero graznido
adiós
a las tardes en familia.

Tras un muro

Tan pálido es el amor
tan antojadizo
tan frágil cual jarro de porcelana
es como una lluvia
que atiende a sus niños desenhibidos

Por qué nos gusta tanto?
es acaso como un racimo de uvas
una buena palmada
un juego ganado de brizca
y es así como nos desechamos en este juego.

Tú me hablas de palabras
muros, no más que muros
Muros que contrastan nuestras palabras
y eso que todos somos huérfanos
pálidos, somnolientos
perdidos, como un animal en fuga
como una puerta que espera una cierta bienvenida.

Retrato

Estoy cansado de buscar mi sueño
enfrentarme a esa lluvia de ideas
que colman toda razón
mi desvelo de noches enteras

Estoy cansado de ese amanecer
que es como una resaca que no quiere desaparecer
de ver en mis ojos
el rostro desdibujado del tiempo.

Debiera de pasear por los árboles
confundirme con un ronroneo
debiera ser más huella que viento
más acecho que tranquilidad.

Pero hoy es domingo
en un lugar que suele volverse fantasma.
Los niños prueban el licor de la adultez
mientras otros buscamos el chocolate caliente al atardecer.

Debiera llegar esa suerte predicha.

Como si el viento alguna vez
vomitáze las plegarias de los difuntos.

Tanto de las cosas
Poco de las personas
Nada sobre uno mismo.

Anónima

Llegaste como un designio narrado por un moribundo
como una palabra hermosa que se despide al amanecer
¿quién es la que se esconde en gestos de esperanza?
Acaso eres mi propia voz?
Una jugada silenciosa del destino?

Por favor,
no dejes que la lluvia ahogue tu alma
ni que las mariposas
te roben el alma con aleteos de colores
Tú, mujer anónima
me recuerdas a una niña que vé el mundo
como una pompa de jabón
y que oculta su tristeza
con la ropa con la que suele vestir
a su muñeca de infancia.

Ojalá pudiera saber más de tí
ojalá no fueras mi sombra extraviada.

(A Adriana)

Desde una higuera

Después del llanto
Después de los abrazos y las despedidas
cuánta palabra que se desvanece
tantos gestos frios
y pasos que nos conducen al vacío.

¿En dónde estamos?
Todo huele a humo
son las tablas quemadas que pertenecieron a un pueblo lejano
todos los árboles yacen en nuestras manos
y los pájaros ya ha cantado su último adiós.

Solos, olvidados
Como nombres ocultos bajo el mantel
desandamos en esta casa
que nada puede ofrecer
salvo calamidad
descontrolada calamidad

Todo huele a terrible traición
las pinturas, a cómoda mano de obra
los musicos, a sedantes asientos honorables
los poetas, a horrible letargo enmascarado
todo huele a agua estancada.

Asi como el gran caballo
que galopa como saliendo por el alba que nos desborda
así llegará el día de las musas
todo calor, toda cercanía
todos beberán el trago que más deseen
y seremos felices viendonos bailar sin sentido
salvo ciertos niños
que creerán en la locura del pasado
apostando nuestra vida
en una mano de brizca con los poderosos.

Cosas vistas

Un viento se pasea por nuestros cabellos
así debiera ser la muerte de los hombres
un dulce sonar de aguas estrellándose en las rocas.

Cada día es un cortejo con la esperanza
cada noche es un baile con la suerte
descubriendonos siempre
como fuego ansioso de expandirse.

Las horas
¿qué son las horas?
El tiempo
¿es acaso un agitado respiro?
Me recuerda una soga
que se mueve en el ambiente
me recuerda la palabra ilusión
una fiesta de máscaras que cuento anheloso
El tiempo tiene crueles palabras
es amor para los enamorados
Es despedida para la nostalgia
Es un aullido para ciertos instrumentos

El tiempo
oscura noche que nos envuelve
te refugias como viento
que se envuelve en los cabellos.
Así debiera de ser
como un dulce sonar de aguas en la noche.

IV

Detrás del humo del tabaco
las palabras se desnudan
así como los ojos tras la mirada
se congelan en el grueso de las lágrimas.

III

Todo corazón es una lágrima
que busca creer en un sueño.

II

Al final de cada vaso
se halla un rostro olvidado.

(Ideas) I

Los gatos escuchan mis versos
creyendo que estoy feliz.

Sobre mí

Me han pedido, dos amistades en particular, que explique ciertas ideas o más bien explicáse
cómo debieran leerse mis palabras. Después de meditar sobre el mismo, tomé como desafío dicha propuesta asi que trataré de hacerlo lo más cercano a mi verdad y para el gusto de ellas, explicaré
ciertos poemas que me han pedido dé mi interpretación.

Para empezar, diré que mis escritos guardan secretos no sentimientos.
Es común escribir sobre aquello que se desea o lo que nos afecta o los que nos duele, incluso lo que no nos hace sentir nada. Por lo mismo he intentado no tomar estas definiciones, pero en este afán de buscar otro sentido sin querer he visto que ciertas ideas de las que no suelo hablar emergen ante mí como rocas en el horizonte. Algunos de mis escritos son frases sinceras de las que luego me burlo, pero creo que más allá de todo significado que se les dé, lo que busco es entregar un lenguaje común que nos una en la misma cadena, pero sin pretender que yo soy el gestor de todo eso.
Mis escritos oscilan entre el sí y el no, el norte y el sur y no sé bién cómo se dá esta sicronización
salvo decir que toda belleza esconde un rostro que no ha de dejar de verse tan fácil.
Hay poemas en los que suelo utilizar el elemento amor para burlarme despiadadamente del mismo,
pero que sin embargo obliga a otros a reflexionar sobre su vida y sus actos. Hablo siempre de la lejanía, sabiendo que estoy tan cerca como cualquier árbol que se ignora. De eso se trata todo. Cuando escribo una "última verdad" solo es una puerta que indica un nuevo caminar y siempre me hablo a mi mismo como un extranjero que busca sin encontrar o que encuentra algo que nunca buscó.
Sí, amo la nostálgia sobre cualquier frase de agraciada divinidad. Creo que es un motor fundamental de mi poesía y algunos dirán que eso es el elemento que ocupan muchos poetas y claro, la magia "se pierde".Pero no es menéster en mi caso caer en categorías de insanas reliquias que bien puede usarse para quemar nuevos poetas. Lo que escribo son palabras que habitan en mi ser y siempre hay doble trasfondo. Es tonto decir que mis poemas son planos. Cuando hablo del amor, siempre hay una sombra tras la rosa o cuando hablo de la muerte, siempre hay una chica de hermosa cabellera agitada por el viento, entonces mi lenguaje ya deja de ser personal sino que se vuelve un colectivo y nos entendemos por un breve momento y es ahí donde dejamos escapar un leve suspiro.
Por ejemplo, los diez "nocturnos" bien pueden parecer breves poemas de amor y desamor. En realidad es uno solo, pero que juega con distintos elementos, donde el amor se utiliza como pretexto de acabar algo y tener la esperanza de que se conseguirá algo en una dimensión más allá de cualquier ojo.
"Penosa petición" cuando se lee sugiere una entrega total a una mujer, pero ¿por qué el título?
porque en realidad se habla de una utopía tan hermosa, pero que en la vida real duraría lo que se demora un ave antes de caer sobre la tierra.
Los elementos como el alcohol y el tabaco los utilizo como formas de representar distancias sobre las cosas. No construyen puentes como los elementos de la infancia, ciertos juguetes o ciertos animales.
En definitiva, busco en mis letras tratar de conciliar las diferencias, pero sabiendo que eso nunca llegará a suceder y es ahí en el que puedo caer en una línea o factor común que une estas aparentes contradicciones.
Para concluir, mi poesia representa mi vida tal como soy en persona; puedo vestir de alegria sabiendo que mis manos escriben tristeza lo que me dá cierto aire de libertad tomando en cuenta que cuando se habla conmigo nadie sabe por dónde saltará la liebre. Algunos me definen con ignorancia mas que por trato, pero es ahí donde radica mi fortaleza ya que sin la capa que envuelve toda oscuridad
no podría brillar sobre los objetos inánimados.

Relato

Me escucho diciendo:
"pronto cantará un ave mítica"
cuando estoy entre risas
demacrados rostros
desnudas flores.

Escuché una canción lejana
una noche en que se bebía y fumaba
cuando nos deciamos que el alma
es inmortal como el sonido del mar
o como el deseo que se pide a una estrellas fugaz
antes de extinguir la ilusión.

Alguien escuchó el cavar de unas manos
cuando todos pensaban que la muerte
era una mujer de vendavales pensamientos

Un hombre muere de sabiduria
una lágrima puede costarnos la vida
unas manos podrían limpiar el espejo
que retiene nuestra mirada

Todo eso se escucha
en medio de cervezas, cigarros
y tristes verdades últimas
pronunciadas como banderas que se agitan
después de una conquista bárbara.