Pequeño secreto

Siempre extiendes tus brazos
te gusta danzar con el viento.
Y qué más te puedo pedir
si en tus ojos
ya puedo verme reflejado en ellos.
Me veo como fantasma vuelto a la vida
me resucitas con tus palabras
que no tienen la candidez que busco
pero estoy tan cansado
que solo basta que digas hasta pronto
para volver a sentir un ventarrón en mi alma.

¿Te gustaría sentir la brisa golpear tu rostro?
¿Quisieras pasear bajo la luz de la luna?
Preguntas que no tendrán respuesta
porque no hay quien hacerle estas preguntas
mientras voy camino al bar, pensando
en la próxima botella de vino que ha de beber mis recuerdos.

Tras la risa y el amor

Maniatico de la vida
como una droga que busca su adicto
como lepra intercontinental
como el odio que se escabulle tras el séquito de libros
la palabra deseperación
lleva mis pies y las escribe en las nuevas cosechas del olvido
Maniatico de la muerte
ella es capaz de amarme por sobre mis ojos
por sobre mis súplicas, mis vómitos, mi alma
estrellada en el charco de la voz ruin.
Sí, soy un eterno adiós
un saco de bolitas lanzado por un niño
y hay quienes piden que la hora no se alargue demasiado
Hay quienes han tatuado mis números en un árbol:
1981-2009
Tengo miedo de ciertos símbolos
que se pasean por los ojos de los hombres
Cuando ya no hay vida
Cuando no hay amor
Cuando todo se vuelve un eterno domingo
yo me paseo por mis caminos de acero
averiguando en ciertos quioscos
si la hora que me han predicho
ha llegado a su término
o recién comenzará
después de un ansiado abrazo.

Penosa petición

Entregame tus lágrimas
tu sonrisa
tus ojos de océano profundo
tu voz que suelo imaginar
tus miedos que son imágenes congeladas del destino
Entrégame tu secreto, la cuna de todo misterio

Yo guardaré por tí
dichos recuerdos nefastos
le daré al viento
esa porción de olvido que se necesita
mientras que golondrinas, volando
dirán que una mujer hermosa
ha vuelto a sonreir
en las praderas de la tristeza
Se dirá de tí
tantas cosas bellas
pero tú y yo sabremos
que esas serán palabras fugaces
repentinas como un accidente de emoción
y que lo que tus palabras han querido decir
no serán más que rosas
esperando ser arrebatadas del jardín.

Tras la casa vieja

Qué nos espera tras la casa vieja
tras el ladrido de perros vagos
después de aspirar febril humo
de la sonrisa sincera en las puertas del morir.

Alguien habló con árboles que olían a padre muerto
en la semana en que los espíritus hacen temblar a los vivos.

El patio que se nos antoja estéril
tiene las preguntas de infancia escritas en la pared
El juguete que enterramos
tiene el mismo rostro violento
mientras nuestras manos
parecen cada vez más lejana del barro y el agua.

Qué nos espera tras la casa vieja
un niño oliendo una sábana limpia
un as de copas arrojada a su suerte
una fragancia que nos recuerda el sueño de volar

Y los gorriones que no se detendrán
a voltear por nuestra mirada
fría, cabizbaja
como caballos tras el invierno.

Desandar

Vuelvo a desandar mis pasos
entre cervezas, gentío, tabaco
entre brindis que creemos pasan al recuerdo
Ustedes que gustan leer sobre muerte
nada tienen que ver con este vuelo
yo que juego a dar prédicas
la muerte escondo en mis palabras
Vuelvo a recorrer esas fronteras
cada noche
en amarga rutina
eperando algo
un tiempo de golondrinas quizás
una bienvenida de piedra es lo más seguro

Quién eres tú, que escondes tu mirada
en monedas, abrazos madrugadores
fervores noctunos, pasajero de tragos
Quién eres.
Quién es aquél que duerme mientras se habla de los valles perdidos
el que duerme cuando la flor deja escapar su lágrima amarga
el que hace de las olas
un llanto de deseperación
Quién es aquél que trae nostalgias en sus ojos
el pañuelo que siempre se agita en las despedidas
el baño de sangre
el tiempo vestido de incógnito
la mariposa muerta
mientras vá desandando
en fronteras que ni recuerdos se lleva.

Simple palabra

Tú, que dejas tu nombre escrito en esquinas malolientes
que te deslumbras en un juego de palabras después de una botella
que dices saber del mundo
de los ires, las iras
del secreto que ocultan las rosas
de la fragancia de las buenas muchachas
de la despedida que señala una próxima llegada

Tú que gustas de envolverte
en la sabana del misterio
que recorres las soledades
el camino de los espíritus errantes
que gustas de envenenar la delicada tela de la ignorancia

Tú
Simple
SIMPLE PALABRA

Pájaro de metal

Una paloma de metal
trae plumas que caerán con fuerza
en un pueblo que casi no recuerdo
Hay hombres que la recibirán con brazos desnudos
mujeres que cantarán un ave maría para su salvación
y muchos niños pensarán qué hermoso pájaro nos han traído.

El ave, con su graznido,
deshojará casas
pondrá huevos en salas de teatro
cambiará plumajes con pieles de artistas
engordará con el trabajo de un hombre
venido del polvo y el calor.

Cuando se le acaricie
algunas almas gritarán por cariño
mas que por pan
ya imagino el zumbido que se escuchará en toda esquina
después de acabada la cerveza
después de acabados los deseos de buenaventuranza

Será una pascua de reyes
con una costumbre que no tardará en hacerse tristeza nuestra
Habrán plegarias que se lanzarán al vacío
Adioses, fatigados y desolados adioses

Habrán muchachas que usarán perfumes que recordarán la nostálgia
y hombres con olor a tabaco robado del abuelo.
Los libros tendrán un final de fantasia
los buenos vencerán a los malos
pero quienes son los buenos, los malos?
quienes comparten el té?
los que venden los sentidos?

Y cuando el pájaro de metal se incumbre
más allá de las montañas
verá la jaula de oro que ha construido para nosotros
y alzará sus plumas
tratando de devorar al sol y sus hijos.

Retrato antes del adiós

He tatuado mi nombre
en árboles que dan una sombra tétrica
en caminos que todos se han extraviado
en flores que cuelgan destronadas de pétalos
en libros que pregonan distancia.

Mi voz es....
¿qué es mi voz?
tan solo sonidos que se producen al final
de un vaso de vino
una ola que golpea el cadáver de un niño
que siempre anhela regresar a casa

Como un viento que roe una choza abandonada
así mis palabras
llenas de heno y hollín
cubren una piel engañosa
un eterno gemir
un crepitar de huesos

Así ha de ser
de olvido mis pasiones
de sangre mis azotados pensamientos
mis anhelados sueños
como una ventana destrozada por una piedra malintencionada
y tú....
como una tonada que cuenta mis dias
antes de la muerte.

El poeta de este mundo

Tus palabras llegaban
como pájaros que saben que siempre hay una ventana abierta
al fín del mundo.
Y los poemas se encendian como girasoles
nacidos de tu corazón profundo y secreto,
rescatados de la nostálgia,
la única realidad.

Tú sabías que la poesía debe ser usual como el cielo que
nos desborda,
que no significa nada si no permite a los hombres acercarse
y conocerse.
La poesía debe ser una moneda cotidiana
y debe estar sobre todas las mesas
como el canto de la jarra de vino que ilumina los caminos
del domingo.
Sabías que las ciudades son accidentes que no prevalecerán
frente a los árboles,
que la poesía no se pregona en las plazas ni se va a vender
a los mercados a la moda
que no se escribe con saliva, con bencina, con muecas,
ni el pobre humor de los que quieren llamar la atención
con bromas de payasos pretenciosos
y que de nada sirven
los grandes discursos de los que nada tienen que decir:
La poesía
es un respirar en paz
para que los demás respiren
Un poema
es un pan fresco
un cesto de mimbre
Un poema
debe ser leído por amigos desconocidos
en trenes que siempre se atrasan,
o bajo los castaños de las plazas aldeanas.

Pocos saben aquí lo que es un poema,
pocos han puesto su cara al viento en un trigal;
pocos saben lo que es un poeta
y cómo debe morir un poeta.....

Y este Primero de Noviembre
cuando me rodean los Muertos que siempre están conmigo
pienso en tu serena y ruda fe
que se puede comprender
como una pequeña iglesia azul de pueblo
donde hay un párroco que no pide sino compartir su pan
Tú hablabas con tu Dios
como al pobre hijo de un carpintero
pues sabías que también se crucifica todos los dias un poeta.
(Jesús tenía treinta y tres años
Jean Arthur también era Cristo
crucificado a los treinta y siete).
Pero a tí no te importaba que te escupieran en la cara o te
olvidaran
porque como tú lo decías, nadie puede impedir que un pájaro
cante en la más alta cima,
y el poeta derribado
es solo el árbol rojo que señala el comienzo del bosque.

Críptico

Siempre es fácil tender una sonrisa tan
leve que cualquier brisa es capaz de borrar.
Recuerdo tus secretos
como si yo mismo hubiese sido el culpable
de tu locura, de tu estado en constante despedida
de tu esperanza embarazosa.

Esta noche debiera estar caminando

Hice el camino de Lo Vázquez seis veces, entre los años 1998 y 2005.
Para muchos es una pérdida de tiempo
¿cuál es el sentido de caminar por más de seis horas?
Otros dicen que el sentido religioso no les gusta.
Mi razón era más simple. Quería ir a Lo Vázquez porque quería.
Fuí criado bajo un cierto alero católico, por lo mismo hablar de la Virgen, Jesús o Dios
no es un tema que me incomode y confieso que disfruto de esa mística sobre todo en una noche como ésta. No soy católico ferviente, es más fácil encontrarme en un bar que en una iglesia
pero de vez en cuando, le hablo a alguna de estas imágenes cuando siento que mi alma
ya no puede respirar, cuando el hartázgo de las cosas se cierne sobre mi con su rugido bramador.

Es dificil explicar lo que sentía al hacer esos viajes, por supuesto nada de misticismo
ni iluminacion o revelación barata ocurre en ese peregrinar, pero sí existe un lenguaje en ese camino
son leves gestos que uno aprende (o al menos yo) que aparecen de las cosas más simple y de vez en cuando se deja una cierta rienda suelta a la aventura, dejando que el azar toque con su aliento, la locura de lo preestablecido.
Has visto las estrellas danzar para tí?
Nadie las vé.
Pero yo pude disfrutar de sus bailes y sus cánticos y esto es más que metáfora.
En el camino te cansas, tienes sed, tienes hambre, el frío que parece acecharte durante todo el trayecto aparece cuando menos lo esperas, la planta de los pies se llena de ampoas y los calambres de las últimas dos horas parece insoportable, pero ahí estás, no por alguna manda que se encomienda en casos de urgencia o el tradicional pedido de buena venturanza; yo lo hice porque le ofrecí mi conquista a la Virgen que no consiste en sufrir sino como un acto de decir: "Llegué al santuario, sé que otros quedaron en el camino, pero yo llegué".

El camino para mí representa la vida misma. Vas solo, acompañado eso no importa, se cuenta con uno mismo solamente. Puedes encontrar ayuda, tiendes y te tienden la mano personas anónimas que el camino ha confabulado, pero también hay peligro; los asaltantes suelen esconderse en los arbustos, esperando la llegada de algún incauto o devoto hijo del Señor. Se vá con miedo, con respeto porque nunca se sabe lo que el camino nos depara, pero al final se vá con cierta felicidad.
Ese efecto producía en mi.

Hace tres años dejé de ir. Motivos siempre hay.
Por eso, cuando llega esta fecha, siento una suerte de alegria y tristeza porque desearía estar haciendo el camino y no aquí, escribiendo esto, tratando de plasmarle a........a no sé quién, a mi mismo tal vez lo mágico que es hacer esa caminata.
Pero también tengo miedo que se halla vuelto un vicio más de mi vida
y que tan solo esté pasando por un sindrome de abstinencia mistica.

Esta noche debiera estar caminando.

Carta a nadie

Abre tus ojos
siente el calor que no proviene desde acá
Tu angustia atraviesa mis cercos de madera
golpeando mi rostro congelado
Sí, es triste bebernos el alma y su camposanto
disfrazarnos de cómicos gestos
y darnos la paz de los hombres
como si ese fuera el designio.

Hay otros rincones
de los que me he privado
como el niño que no tiene el permiso de su madre
para salir a jugar a la gran guerra de soldados.
Sí, es triste vernos en nuestro espejo
ver la distancia de un abrazo,
convertida en una suerte de astros
pero ésa eres tú
mi dulce figura imperfecta
obra de arte confabulada a la muerte
Tú, terrible abismo devorador.

He calculado mi viaje sin retorno
como el pez que sabe llegar a su fín
ya no he de pasear por tus laberintos
enigmática y lascivia de la noche a la mañana
que traes el destino convertido en baratija
tu puerto no ha recibido la sirena que esperabas
y la neblina ocupa su lugar en la vida
mientras voy cerrando la puerta en tus ojos.

Nocturno 10

Planee una noche de secuestro
raptar las palabras,
mutilarlas, hacerlas parecer
hojas que invitan a la desnudez;
quise que murieran devoradas por gusanos
arrojadas al barro del menosprecio
quise que aparentaran forzosa violación
a los sentidos, a la lengua, a los ojos, a todo;
Cavé dos fosas
las creé para que guardaran los dos secretos
Amor-Tormento
Las sepulté,
las desaucié
las planté en el origen del tiempo.
Dos gaviotas aparecen de la nada
graznidos capaces de revivir todo
me han atacado con su toque de humanidad.
Las enjaulo, las maldigo,
pero termino amándolas.
Las libero y huyen de mí despavoridas
a un lugar que no he visto
de supuesta esperanza.
Los árboles preparan el aposento
es hora del paso a la muerte sin las preciadas cargas;
y las gaviotas que vuelan sin mirar ni luz ni sombra
preparando un viaje que no he terminado de contemplar.

Nocturno 9

He extraviado mis recuerdos
mis pasos, el deseo de vida
todo ha quedado extraviado.
He olvidado la canción de ciertas flores
la sensación de volar
de querer arremeter ante una ola voraz
de buscar un secreto entre las doncellas
ese paraíso que habita en todas ellas
eso y más he olvidado.
Así como quién olvida su pueblo para emprender
los caminos trazados por ciertas estrellas
asi me encuentro
rodeado de personas a las que solo les importa
el juego de beberse la noche
el de rasgar el alma, consumirla hasta su esplendor
entre el vals de la ostentación
y le vendimia de la tentación.
He extraviado la voz que solía hablarme
la que escurría entre mis juguetes para darles vida.
Fatigado, cansado
como un baúl que nunca ha tenido recuerdos
Pienso en todos los que se han ido
en los que se irán
a los que rieron
a las que lloraron conmigo
y en este oscilante movimiento
mis marcas ya han parido un nuevo designio
la de encontrarse vacío, olvidado como la botella
que ya nada puede hacer para calmar la sed
como la estrella que se desprende
y que nadie repara en pedir un deseo
Es ésta un voz de amargura
que callo con monótona risa
como el mar que oculta el cadáver de un capitán olvidado
o como el baile que se hizo en una lejana graduación.

Nocturno 8

Maldigo tu pesar
tu huída, tu eterno todo.
Tu perfume secreto
esa mirada de ingenuidad
que suele escaparse entre los ojos
Maldigo tus atardeceres
tus noches de sueño sin sueños
tu cama que espera la llegada de un anónimo
la espera a la que tanto le rindes reverencia
tus ires, tus iras
tu voz que me sabe a una futura soga de suicidio
una llama que nunca ha de quemar,
tu postura de mujer que todo lo abraza
que todo lo niega,
tu postura de hombre que todo lo asfixia
tu lástima regándose por las plazas
mi silbido de amor entre el humo de las micros
el día que nunca ha de llegar
un día de acertijos y de calaveras
un día que parece más un paso de muerte
un galopar de soledad.

Más que ver esos frutos que nunca vimos crecer
es nuestra sombra, acorralada en los abismos.

Nocturno 7

Declárate al viento
plasma en él tu rubor de venganza
cuelga tu alma a manera de ropa vieja
y deja que las polillas hagan su trabajo
Hay esclavos de la carne
pero más terrible es la esclavitud del sentimento
Hoy es un día que se abre como un callejón vacio
como un jarro de agua que nadie aprovechará
no dejes que los augurios hablen por tí
las profecias de los dados
nunca han sabido el por qué de la creación
Declárate a la noche y su lujuria
al beso que contiene la pasión de la ebriedad
nunca le digas al mar, la reconciliación de los astros
y nunca le digas a tu brazo izquierdo
lo que ha escondido tu brazo derecho
Nunca ha habido un ladrido peor que la lágrima después del amor
porque el adiós es una copa que cae frágil en la mano descuidada
como un ruiseñor que nos vió crecer
y que algún día podría depositar
la flor que vimos más allá de la vida.

Nocturno 6

Porque dices no conocerme
aunque me conoces
porque tus palabras
son mis palabras que imitan tu voz
porque eres un tiempo movedizo
aunque dices ser leal a tí mismo
porque eres una pregunta sin respuesta
una puerta que no se abre
porque eres la imagen de una rosa congelada en la ventana
por lo finito de tu nostálgia
por tu risa que no es de alegria
te regalo la muerte a manera de despedida.