De eternidad

Corren agitados
corren sin esperanza
o tal vez una, de eternidad.

De pasar de monumento a valor módico
no es lo que se pide en estos tiempos
de alma a alma
con una soga o un cuchillo.

Corren para todos lados
corren eternas
en la busqueda de esperanza.

Mientras algunos lloran por su mortalidad
el vicio insatisfecho
los hijos que se anhelan
el olvido como arma de suicidio
otros, más lejanos y sin hogar
sin dinero ni mujer que los abrace
dan cuenta de la verdad.

"LA ETERNIDAD EMERGE DEL SILENCIO".

Conocer

Yo conozco poco de mi vida
no sé si fué algo construido por un contador de cuentos
o por un ave que se elevó hasta la punta de un árbol.

Tan solo puedo hablar de los rios que me ciernen
rios que terminan siendo represas
cualquier mañana soleada o invernal

Puedo decir que las rocas tienen un canto silencioso
que las lagartijas que maté
han vuelto a la vida después de mi primer intento de muerte

Pero hablar de mi vida, es hablar de algo que no conozco.
Como preguntar el origen del dinero
como medio de superioridad ante el hambriento
o si el amor es la llegada del nuevo comercio.

Hablar de mi vida
es preguntarle a tus ojos ¿crees en los misterios?

Hablar de mi vida
hablar de la tuya
palabras que se balbucean en noches como ésta

Tarde de bar

Aqui estamos todos
hombres de miradas cabizbajas
ocultas tras cada fumada del cigarro barato
hablando de la irresponsabilidad de la vida
de nuestras cartas que jamás llegarán a destino
de esos sentimientos que se profesan
los enamorados, al otro lado de las ventanas.

De vez en cuando
una briza fresca nos recuerda el beber más
porque siempre hay un viaje funesto
al regresar a casa
con perros que ladran violentos
con la inseguridad del hombre del mañana.

El vino nos habla de muchachas inalcanzables
con rostros que semejan una amapola entreabierta
y una voz de ruiseñor en desconcierto
si....
nos desnudamos antes todos y de nadie
porque para los que ven desde afuera
el beber es la derrota del hombre
pero para nosotros
es la valentía de mirarnos sin repelencia
con inútiles palabras de amor en los bolsillos
y afectos que valen algo más
que una moneda de buena suerte.

Lenguaje lejano

Tú no sabes que te hablo desde la oscuridad
desde ese punto que todos ignoran
aunque en lo profundo se desea.
Estamos cada vez más lejos de casa
buscando esa otra casa
del cual hablaban nuestros padres.
No, te hablo con un susurro
que ni las polillas podrían escuchar
ni siquiera las olas
con su lenguaje profundo podrían interpretar
No, te hablo con la falsa voz del amor
con esas palabras baldías como crucifijos en el manicomio
porque en mí
palabras como amor y escorpión
solo son una llave
que abre puertas irreconocibles
una visión mágica-ebria de la vida.

Cosas Importantes

Las cosas importantes de la vida
mueren de hambre en todas las esquinas
Se pasean pidiendo limosna
pidiendo la caridad de los niños
cuando ellos ya ven la vida con los ojos del vicio.

Las cosas importantes de la vida
se olvidan como el acto de respirar
como el acto de besar más allá del amor
como la despedida al salir de casa.

Las cosas importantes de la vida
no se encuentran en el fuego que todo lo quema
ni en el viento que todo lo olvida

Las cosas, los momentos, las palabras
todo eso se encuentra
en la caverna al final del día

Galopar de caballos

Se puede oir el galope de caballos
que traen en su montura
el fantasma del terror
Se puede oir su relincho
cuando tambalean los rostros platinados
de nuestros bolsillos.
Las cosas suben y bajan
como quien juega a la ruleta rusa
todo el mundo va a ver caballos a las carreras
sin saber que somos nosotros
los que estamos en la carrera
por la muerte
o por la libertad,
o por los sueños.

Hay rostros ancianos
dicen que el tiempo de las cerezas
es un cuento de un triste albañil muerto
y que los diarios que ayudaban a leer
hoy ayudan a matar el espiritu.
Bien sabes tú que el tiempo
apreta su mano suave en el cuello de la mortalidad
nuestra esperanza es no ser piedras en desuso.

Las casas de hoy
se llenan con cuadros de paisajes extintos
el cenicero de plata huele a cerveza y tabaco
y las galletas que cruzan los siete mares
recuerdan que nuestros juguetes nunca tuvieron vida

El galope de los caballos
viene con la salida del sol
y continua en las noches de lluvia
porque cuando hay sol
en el patio de un desconocido
se percibe el sonido de la tormenta.

Adiós mujer

Una vez escribí para una mujer
que tenía el nombre del mar
y que invocaba el perdón
en cada esquina de su vida.
Una tarde como hoy
llené mis letras con vida
e hice la señal de la bendición
para los que fueran a escuchar
Una vez escribí su nombre
en una flor agonizante
para que le diera vida
y se abrió para mí
con el rocio de la noche en mis manos.
Me hacía recordar el tren de la infancia
y el olor de la tierra húmeda
Podia caminar descalzo entre las nubes
podia ver más allá del brindis madrugador.

Revelándose para otro
la mujer a la que escribí
inmortaliza mis letras en él.

Me oigo en el vino
diciéndome
"estamos hechos para una muerte de gitanos"

IX

He colgado mis máscaras
he creado otras nuevas
en fín; me he olvidado de casa.

He cambiado risas por lágrimas
en un pacto de saber
si soy un hombre interpretando
una canción de años
o es una mano que acierta siempre
el juego del que gana es el que pierde.

Tantas voces que transitan sin tener hogar
yo mismo me muerdo los labios al decir te amo
cuando el rosario de la abuela difunta
pasa ser lo último antes de caer en el prozac
o en la bala que alguien promete en noches ebrias
si, muchas voces hay sin hogar.

Los pájaros anuncian nuevas catástrofes
el amor como moneda de comercio
capta a los fieles de miradas frias
los graznidos suenan en cada garganta tranquilizadora
todo es rodar, caer y volar
nada es ya un paisaje de hermosura
todo se vuelve una sucia paz.

Si, he colgado mis máscaras
he creado otras nuevas
en fin; es la apuesta para volver a casa.

Testamento

Tres caballos y un carruaje
el viento que sea funesto
que los gatos maullen hasta quebrar las copas de vino
la caminata sea sobre la tierra de la infancia
con dos espiritistas que invoquen un nombre
el ataúd de roble
y los rezos sean leidos por Huidobro
Con un libro de ciencias ocultas en el bolsillo
la palabra "hermosura" pintada en la frente
con el anillo de una generación extinta
con la promesa de no volver a pisar estas calles
ni oir de la palabra amor.

XX

Solos en la fria calle
cultivando palabras que jamás se dirán
por tener el precio de un vendedor de ciudad
al que solo le importa coleccionar recuerdos
fantasias que se llenan con borgoño
y encantos que huelen a agua estancada.

Siempre estamos
recordando a los viejos amigos
los que nos encendieron el primer cigarrillo;
"esto es para hombres" decían
"es para solitarios" dice mi vida.

Vemos pasar las nuevas carretas.
suenan a ronquidos desesperantes
con un conductor que teme perder su aburrido empleo
y enfermo de pasar horas en el lugar que nunca quiso estar

En el paradero destruido
se encuentran botellas quebradas
por alcohólicos nocturnos,
tristes sombras condenadas al silencio.

Los gatos se encaraman por la puerta maltercha de casa
ellos, con sus siete vidas, ven nuestras siete muertes
mientras hablamos de las distancias y los sueños .

Solos,en una lejana ciudad
con un rasgado trozo de verdad como amuleto
pensamos que somos como sonidos que nadie oirá
que la felicidad
está en barrios con espejos de oro
que la amada a la que siempre quisimos en silencio
será más feliz en una casa llena de tristes muestras de arte

Pero es verdad que somos libros que nadie quiere leer
palomas vagabundas pidiendo migas
en una plaza atestada de falsos colores
Recuerdos que se olvidan
en el confuso humo de la fábrica de café .

Breve Estadía

(A Alexander Hertz)

Todas las tardes
se puede reflexionar sentado sobre el árbol muerto
viendo a un perro que cava un agujero
para el hueso que rescatará de la basura
y tomando mate agridulce
para dejar el vino a tiempo de la llegada de la luna

Y cuando regrese a casa
la ruta de los malhechores
dejará de ser malvada
porque yo mismo me habré vuelto un malhechor osado
sin temor de morir en plena calle
sin temor de esparcir los gemidos de un amor no conseguido.

Por eso, en cada tarde
nos sentamos a revelar los misterios de nuestros morrales
con el pincel en desuso
con la marca de un mañana calendarizado

Tardes

Hay dias que vuelven
de igual manera.
El sol parece que sale cubriendo un árbol
de la misma forma que hace unos años y
las personas se reencuentran
como mágica forma de espontánea tradición.
Hasta el viento parece repartir su suspiro
por los mismos rostros
de amadas y de envejecidos recuerdos;
A veces, todas las preguntas
tienen la respuesta de los años pasados

Hay dias en que parece que se puede alcanzar el cielo
subir con la escalera del padre muerto
y pararse sobre un techo de zinc
contemplando el valle
que se ha vuelto ciudad.

Creo que un dia
todos dejaremos de tener máscaras
y podremos ver con ojos de lluvia
el rostro de las nuevas amapolas;
Rezaremos por nuevas generaciones
que vengan a cubrir nuestro paso
Le pediremos a los nuestros
que no jueguen aquella brizca a medio morir
que traigan nuevo vino
para los labios que comienzan su travesia lejos de hogar
y tal vez alguien dirá
Hay días que vuelven de igual manera.

En el camino

Siempre van llegando nuevas piedras a mis zapatos
asi como nuevos rostros de piedra a mis encuentros.

Tal vez un dia
un espejo actuará con su propósito original
Tal vez vuelvan esos rostros
que construyen torres con piezas de dominó
así como esa mascota que nos dejó un dia de otoño,
espera en alguna dimensión nuestro silbido.

De momento, las piedras que se van sumando
construyen leyendas de nostálgia
Dicen haber sido los oídos de una muchacha enamorada
que lloró por un soldado que nunca regresó
de un hombre que bebía por las tardes
y que cantaba su fiél prédica de los años mozos

Dicen que sostuvieron a Dalí
en la época de los sortilegios;
nunca le crean a las piedras del advenimiento

Y a los rostros de piedra
que se hunden en un mar deshabitado
La carta que ha sido llamada al olvido
espera debajo de la almohada

Explicación de las cartas

Para mí no hay cartas
tan solo ríos que se dejan llevar por la hoja
y la pluma cuya vertiente refleja sonidos indecisos
No hay textos, no hay colores
sólo una cuenta infinita;
Es un viaje sin retorno
con acertijos como panes
recien puestos en la boca de un niño hambriento
y qué se yo
hablar con árboles
como hicieron algunos por ahí;
Eso quisiera, mas
no tengo ese lenguaje de primavera
tan cálido y frío al mismo tiempo.
Tan solo puedo hablarle a mis ancestros
la caida de los puentes de su infancia
puedo decirles que un dia
yo mismo iré cargando mis propios huesos
para finalmente hallar.....
una palabra que sea frágil, extraviada
como tus ojos de pueblo lejano.

Abstracto

Me duele llegar a tu corazón.
es como bordear una flor
sin descubrir su secreto;
Me duele llegar a tus orillas
sabiendo que hay una sombra fría
como el remo que ya no conduce a su dueño;
Me duele saber que le hablas al tiempo,
a ese lugar que llamas mi pueblo;
me duele pensar que recoges tus lágrimas
en ese pantalón como las monedas que nadie quiso recibir;
Me duele verte sosteniendo tus imágenes
que tu perfume se nos envuelva en un sueño lejano
que llame a tu vista lejos, lejos
y que tu pálido rostro
sea recogido por manos ebrias
llamadas al anonimato.

Prefacio

Me duele llegar a casa
vestir siempre de mimo
refugiarme en las sabanas de la indiferencia
y rodar, siempre rodar.