Transfiguración

Decidí comprar una pipa
dejarme una barba sin arreglar
y unos lapices bic
para el favor del público.
Decidí dejar de pensar en los soles que explotan en el corazón,
en los mares que devoran la tristeza
y en la apología de Sócrates
para ser un simple y bebedor hombre
con una pipa
una barba sin arreglar
con un lápiz bic en la mano
y uno rojo en el bolsillo izquierdo.

Breve retrato

Era un tiempo de pájaros y lagartijas,
de esteros no muy sucios,
de guerras que terminaban en abrazos
en la infancia de 1988.
El sol tardaba mil horas en caer.
Recuerdo correr todo el día
gritar, llorar, reir en segundos sin explicación.
En ese entonces
era el rey de Villa Alemana
y mis súbditos
eran los que organizaban el pillar y las escondidas.

Era bueno para los juguetes y malo para el futbol
bueno para subir árboles, malo para cazar ranitas.
Y en la noche
las bicicletas se convertían en motos veloces
que rugían por los pasajes amedrentando a los padres
que volvían de sus barcos y de sus infidelidades.

Es así y más
la distancia que se vé entre mis ojos
y los de mi sobrino;

Era más polvo en los zapatos
y menos joystick en los dedos;

Era más mirar el cielo
y no ver techos por la tarde;

Correr sobre un mundo real
y no sobre un mundo creado.

Detrás de los cartones
un niño desea jugar a la pinta
y escuchar historias sobre el caleuche y los fantasmas.

Ausencia

Ella busca a su hermana muerta
en la calle donde solía fumar belmont lights,
en la tienda donde se compró el ultimo traje;
En la plaza de las palomas
nadie responde a su nostalgia;
Siempre la vé doblando las esquinas
como no queriendo ser llevada por el viento
Siempre escucha su risa
en los labios de quien toma café
en quien declara los dias jubilosos
en la playa Las Salinas

Ahora está muy vieja, cree.
Ya es tiempo de cerrar mi libro dice
es hora de dar el paso certero al encuentro.

Mientras practico la indiferencia
nace una lágrima involuntaria;
Digo que el vaso es el culpable.

Abriendo el libro

Sé que estás de anónima en la vida
que nos ves como juguetes
en la maravilla de un niño;
Sé que te gustan los colores que no dan resultado
como ese beso que se dá tras una noche de borrachera;
Sé que te gustan las palabras que predicen el futuro
las olas de cuerpo acabado
los hombres de estatura incorruptible
las promesas que se hacen bajo la luz de la luna;
Pero también sé que eres frágil,
como los ancianos que no pueden defender a sus nietos
ante una siniestra situación de la noche.

Impulso

No quiero seguir tus ritmos, tus baladas
una cuenta que nos supera siempre.
No quiero tenerte en mis presentes
en mis augurios
en mis proezas de rata voladora
ni en ninguna página de mi historial.

Quiero tenerte como una pregunta sin respuesta
como un ataúd en acecho de su cuerpo
y qué triste es pensar
en las aves que lo han dejado todo atrás.

Poeta y Poesia

(Todos los cementerios guardan en sus entrañas
a un poeta anónimo)
B. Calderón

Un poeta siempre duerme junto a un perro y un gato
bajo una noche fría.
Nació para felicidad de muchos
para hacer crecer flores en el desierto
para coger una estrella y dártela en la mano
para decir esas palabras que parecen sueño,
pero que son sinceras como la risa de un bebé.
Poesía es una casa abierta
donde hay niños malos y buenos
jugando la misma travesura;
Los poetas son siempre mirados con lupa
analizado por doctores
y queridos por alguien que viene de lejos.
La poesía es una madre buena y severa
que enseña la humildad de las palabras
muestra su nacimiento original
está en sitios acaudalados y desastrozos
está en todos lados, menos acá.

Los poetas mueren solos;
La poesía les tiende la cama de la eternidad

Propuesta de azar

No quieras ver mi rostro antes de amanecer
No quieras ver esa estampida que producen mis ojos
ni mis brazos que parecen anillos vacíos en el infinito
ni esa verdad que para tí
es una bandera que portan gaviotas desterradas;
No quieras ver mi alma
ahorcada entre cadenas de nostálgia
ni mis ojos que son un río turbio
desandando hacia un mar olvidado;
No quieras ver una lámpara alumbrando el vacío
No quieras vivir en mis sueños, en mis muros, en mis canciones.

Pero si el destino es una brújula con dueño
y te revelas a tu baile entre las sedas
y hulles del oro que te ha vestido desde siempre
y decides cantarle a mis sueños, a mis muros
y a destruir esa lámpara que alumbra el vacío
A darle ese oleaje que hace crecer el río
Y romper esas cadenas de nostálgia
y a volver ceniza la bandera de las gaviotas desterradas
Entonces;
Vuelvete, conmigo, al origen.

Nieve nocturna

¿Es que puede existir algo antes de la nieve?
Antes de esa pureza implacable,
implacable como el mensaje de un mundo
que no amamos, pero el cual pertenecemos
y que se adivina en ese sonido
todavia hermano del silencio
¿Qué dedos te dejan caer,
pulverizado esqueleto de pétalos?
Ceniza de un cielo antiguo
que hace quedar solo frente al fuego
escuchando los pasos del amigo que se fué,
eco de palabras que no recordamos,
pero que nos duelen, como si lo fueramos a decir de nuevo.
¿Y puede existir algo después de la nieve?
Algo después
de la última mirada del ciego a la palidez del sol,
algo después
que el niño enfermo olvida mirar la nueva mañana,
o mejor aún, después de haber dormido como un convaleciente
con la cabeza sobre la falda
de aquella a quien alguna vez se ama.
¿Quién eres, nieve nocturna,
fugaz, disuelta primavera que sobrevive en el cerezo?
¿O qué importa quién eres?
Para mirar la nieve en la noche hay que cerrar los ojos
no recordar nada, no preguntar nada,
desaparecer, deslizarse como ella en el visible silencio.

XVI

Eres el peso profundo y secreto
de los granos de trigo
en la balanza de mi mano.
El frescor de sorbo del cielo
que bebe el pájaro marino.
Por el verano corren los claros esteros
de tu espalda desnuda.

Eres un puente entre los marjales de las pesadillas.
Las madejas de nuestros sueños se entrelazan,
estrechas desechas en lava.
Tú derribas
los muros coronados por trozos de botellas
que sitiaban mis dias.
Ya no voy solo por los viscosos corredores
de los sueños adolescentes.
Desde la buhardilla donde escojo
para recibir tu cuerpo
vemos las tardes libres e infinitas
y caballos marcados solo con estrellas en la frente.

Tu cuerpo es el frágil latido de flores con ojos de nieve
que me traen los vientos
venidos del país donde nunca se llega.
Me anunciaron que me estabas prometida
todos los gallos de las veletas,
todos los puentes construidos por los antepasados,
todos los andenes y todos los campanarios.

Tú extiendes las sábanas del alba,
tú haces que la noche sea otra vida.
Pero si tu sombra aparece en todos mis muros,
ya no estarás más.
Soy extraño a toda fiesta para mí mismo.

Tú sabes que veo el sol y la muerte viajar juntos,
tú sabes que siempre hay un cuarto que no debe abrirse
y que el viento de pronto apenas se atreve a hojear los trigales
por miedo a encontrar un sol más oculto.

Confesión

Soy como un suspiro que no tiene dueño
como el reloj que avanza y que nadie percata
como un nombre al que nadie pudo recordar;
soy como esa palabra sincera
que está sometida a juicio
y que será prontamente condenada a muerte;

Me defino con palabras que tocan frágiles signos de amor.

Soy como el hombre que está en la mesa última del bar
como la página que se arroja por exponer una verdad
como una risa que se escuchó a lo lejos
y que se piensa es un delirio;
Como una roca que tiene la vista de un valle olvidado
y que todos orinan por ser un lugar sin cuidado.

Fantasmas pasados y futuros.
Les envío esta breve prédica
La de un letargo voraz.
Se las envió como una cuerda que sonada en el abismo
busca una grieta de resonancia;
como una voz que busca caer en un lenguaje incomprendido

Las casas, los cerros, las gaviotas
están huérfanas,ebrias, tristes
con corazón que cuelga de valores inexactos
con una mano de miseria y otra lúgubre
un hombre retrata.........

Camino

De vuelta al hogar
con un cansancio etílico
con la ropa impregnada en risas fantasmagóricas
con el cigarro que sobrevivió a los pulmones esclavos
de vuelta al hogar.

El paisaje es invierno siempre,
las casas tienen una voz profunda y tenebrosa
de tonos bajos, crudos.

El caminar es agitado e inseguro.
La neblina no distingue entre luces y amaneceres
entre cuerpos vivos y muertos;
con una mirada echada a perder
el alma llora desconsolada.

Dialectica

Cuánto destino hay en mí?
Lo suficiente como para ir y venir entre los mundos?

Retratos

Una mujer en seña despedida
un mensaje que se envuelve en una botella hacia el mar
se hunde en los ojos de los pejerreyes
las realezas del mar.
El viaje no acaba, es eterno
enfermizamente eterno
como el balbuceo de dos tórtolas ebrias de hastío;
Dos llaves que abren una que otra razón,
la primera se expande como la plaga del dinero
la otra se retrae como la utopía del amor;
Es el costo de un viaje que no huele a fragancias de nuevo mundo
sino a ceniza de ancestros ensimismados
en el eterno vaso de vino nauseabundo.

Pensar que hay hombres predicando elixires nocturnos
cuando hay bocas que sólo desean probar
el pan caliente del mañana.

Bienvenida del desahuciado

Biernvenida a los hombres que ofrecieron
su extraña sombra al cielo
para que las aves pudieran comer sus sobras,
los sueños en desvelo.
Bienvenida a los puentes caídos
cuyos pies modestos
vivirán en la retina de otros hombres menos nuevos.
Bienvenida a la caricia cariñosa
y llena de celos
a las palabras endemoniadas en nombre de Dios
a las aves que que se matan con la mirada de los hombres
y a la preñez de la noche en dias de cuaresma.
Bienvenida
a las falsas promesas que germinan en climas de amargura
a los saludos que se pasean de boca en boca
al ruido de piedras que cortejan una voz desgarradora
Bienvenida a los que se han colgado del tiempo
para nacer cada veinte horas
en la procesión de los sueños inmortales.
Bienvenida a todo cortejo fúnebre
que se encuentra en todo bar olvidado
a las mujeres que venden su encanto nocturno
y esas rosas que lamen la espina del dolor.
Bienvenida a los fantasmas del pasado
a los amigos que siempre se han olvidado
a esa conversación tan fría como un adiós
a la magia incrédula que se posa en la ventana cuando arremete el sol.

Sobre moscas y abejorros

Las moscas se posan incesantes
aletean y aletean
revolotean en esa cuenta
en esa rienda que parece más un desgano
un auxilio casi desesperado
que un momento abierto
como lo harían las ventanas abandonadas.

Se posan pasadas las tres de la tarde
vomitando su sabiduria
por su trompa colmada de prejuicios;
para el cariciar de unos pocos hombres
la mano que retuerce los honores.

Atacan despiadadas
deshojan la piel,
cambian las miradas,
nuestro paso es su miel.

Sabiduria insensata.
La vida se cierne como viento enajenado.

No pasa mucho
Abejorros
Eternos zumbidos,
boquiabiertos pensamientos atorados con estrellas
con maleficios y deseos de buen postor
Abejorros lejanos,
con aliento de niño en llanto
Abejorros ancianos,
en su oscuro paseo
llenando, llenando
su fría estadía de amor