Sogas y nudos

Esto, es degastar difuntos

acarrearlos a ese barco que no tiene viento

hacerlos soplar esa manivela

que cuenta la caida de los cuatro demonios.

Yo pensé que habia hablado mucho

pero cuando más,

siete es un número de mudos

que con frecuencia

hace vibrar a los tímpanos que se hacen los sordos.

Aclaremos que las sombras

no son manchas fidedignas

tan solo son ojos caidos en el despeñadero

siempre tiendiendonos polillas para nuestro buen día.

Soy de los que cabalga en el río de la nostalgia

mi escudo es un corazón de tinieblas

mi espada es una lágrima

parida por la primera mujer en estado de desgracia

Así y todo, no encuentro cuerpos contrariados

ni con la llamada muervida de huidobro.

Tengo mi frente descascarada

por los triunfos de mis semejantes

y por las risas incontables de mis noches

como mensajero de desgracias.

Y ya nada, nada

se convierte en presa de mis dedos

por que el viento

destempla mis instintos

y los vuelve el ácido de mi designio.

Parad, aquí, sobre mi cuerpo

el respiro agitado

la mentira que nos huele a amor francés

Bebe las amarguras que entrelazan las calles

las que se enamoran bajo tus ojos de dulce lozanía.

Teoría de relatividad

La mesa está sobre la vela

como el viento está sobre la oreja.

Los huesos están sobre los ojos

así como la boca y las narices están sobre la voz.

El cabello se posa sobre el viento

asi como los pájaros vuelan sobre los graznidos

El cielo se apoya en las estrellas

como el mar se recuesta sobre sus peces.

El tiempo está sobre las arrugas

como dientes que están sobre la lengua.

El corazón late sobre el cuerpo

como sonidos sobre la cama.

La cama está sobre la oscuridad

como el aliento sobre los muertos.

Los muertos están sobre el vacío

El vacío está sobre las nubes

las nubes sobre la nada

la nada sucumbe en el sobre.

Letras de lluvia

Si supieras cuanto te extraño
notarias que mis pasos
son leves llamaradas encargadas
de opacar un segundo de luz.

Si supieras cuánto te extraño
sabrias que mi nombre
rebota en cada ojo, en cada esquina
de ésas, que roban ese sorbo del presente.

Si supieras cuánto te extraño
me encontrarias en esa fuente de piedras
mientras te recitaba el monumento al mar
y yo silencioso, te rezaba para mis recuerdos.

Si supieras cuánto te extraño
me devolverias esas palabras que te prometí
palabras que nacieron al verte reir.

Si supieras cuánto te extraño
entenderias que mis letras
son el carruaje de mi cuerpo
el lienzo que una vez colgó de tus ojos.

Si supieras, si tan solo supieras
me darias ese último abrazo
el viaje de mi desesperanza.

Y es que sigue lloviendo?
¿Yo viendo este tumulto de gotas
que se gritan, se agitan entre sí
como queriendo amarse
en esa noche de cuaresma
sin esa hora fatigosa, empalagosa.?

Cómo?
La noche ha renunciado a su siempre
oscuridad virginal?
Y claro,
cuantos hombres manoseados
se la juegan con esa carta de presentación
yo, soy un hombre de noche.

Con tanto vaso derramado,
no se dejará de renunciar a su simple estilo.

A que la hora del amor ha llegado?
Y ese juego,
es una ruleta rusa que alguien se dispara,
un niño canta a las cuatro de la mañana.

Y rodar por esos bares
gobernados por una seductora mano temblorosa
con esos labios que se tiñen con mis ojos
llámenme con la palabra que más agrade
ya que todas son flores o rocas
y simpatia por ambas, bien me acomoda

No soy como esos ladridos
que arrebatan el sabor de un buen momento
ya no soy esa capa de viejos desvelos.

Morder esa fina cabellera de agua
y lo demás, a la basura temporal

Nunca te he buscado.
Ni siquiera con mis pesamientos descarriados.
Yo siempre he sido un vulgar con una rueda a sus espaldas
con un mundo que no cabe en este mundo.

Para mí, los rezos son súplicas que queman los labios
se desgastan en el pavimento
el sudor del alma corre como alcanzando
la suerte que ya se nos antoja despedida.

Cuando veo un vaso de vino,
pienso en tu rostro lejano
veo las señas que una vez me enseñaste.
Te veo abrazado de otro que te ama más que yo
y pienso que el amor
es un gorrión que se vende en ciertas temporadas.

Vaya,
hoy se ha de dormir bajo el agua

Cáscaras

Qué hacer
si las letras se enrollan en la garganta
formando anillos de origenes sinsentidos
y preguntáse
Nombrad las letras
que en mi costilla no habitan
Nombrad esa letra
que gira en torno a una nada completa
como la estrella que desecha sus puntas
para convertirse en un todo de mar.

Nosotros,
ebrios de cada amarrada letra narcisista
nosotros,
pequeñas gotas acicaladas por el océano
nosotros,
que destruimos lo que no tiene nombre
nosotros,
con ojos de bandera agonizante

Cada cual es un tramo que descansa en su lejanía.
como el viento que nos devuelve su mirada frutal.

Pero ahi estamos,
azotes tras azotes,
muere guitarra de cinco gemidos
ya que tu padre, convertido en cuna
un gesto de tristeza lo desvela.

Ay de estas palabras que todo lo templan
ya que su canto,
es una pluma que algunos llamarian susurro.
No olvidemos que nuestro salto
corre como toro en bravura tras tu acertijo
y que ningún dedal
cuesta la sonrisa de un astro.

Por eso,
morir de letras
cómo de agua su serpiente.

Los niños de hoy

Los niños de hoy
no son como los niños de ayer.
Los niños de hoy elevan edificios
que quieran alcanzar el sol
ignorando el mar que se les insinúa majestuoso.
Los niños de hoy juegan a hablar de Dios
como si se tratara del laberinto más oxidado
olvidando que el Dios que buscan
su madre en su baúl lo guarda.
Los niños de hoy
hablan de la muerte como si fuera
una mariposa que se atrapa todos los dias.
Los niños de hoy cuentan sus monedas
riendose del que se viste con estrellas.
Los niños de hoy juegan a medirlo todo
palabras, gestos, y dolor
y lo envuelven en el papel de regalo
que una vez guardó
su juguete preferido.
Los niños de hoy ya no elevan volantines
elevan su cerebro con la bencina de la ignorancia
y matan de un golpe al niño que transitaba enamorado.
Los niños de hoy
cuando hablan de la luna
lo ven como el objeto de una abuela desconsiderada
que está ahí por la razón que menos interesa.
Los niños de hoy,
juegan a mandar, pero no a servir.
Los niños de hoy estrellan su labios en el vino
para decir que una vez fueron niños.
Los niños de hoy se fuman en su niebla
y se creen hijos de la circunstancia.
Los niños de hoy
buscan su castillo, su sombra
en el árbol que fué cortado
por otro niño que juega a ser rey
que vuelve cemento los pájaros
que aprisiona el aire con maderas carentes de vida.
Los niños de hoy,
juegan con circulos redondos
y papel que no vuela
y dicen querer el cielo
y besar la tierra
a través de esos papeles.
Los niños de hoy juegan a cambiar el mundo
juegan a que tú estás equivocado
juegan a la ruleta rusa del amor
juegan a ser hombres, a ser mujeres
juegan con la medalla de la importancia

Y no recuerdan que este juego.
va más allá de las esquinas
que tu y yo somos niños cansados
del trabajo de ser voces frias
en un callejón orinado
Que al final de las capas del tiempo
somos los niños de ayer
jugando el juego de lo que nos parece real
Somos niños atrapados en la jauría de los hombres

Hay veces, letras
que penetran mis neuronas fallidas
que convergen al dedo al que suelen desembocar
se muestran como tardes estériles
al que con cada ocurrencia
suele brotar una lágrima rápida como la urgencia.
Y no es recuerdo de pasado
ni hambre de futuro lo que hace desenpolvar
una caja de recuerdos.
Sino esa palabra que me aleja siempre de tí
con el respeto,
con ese maldito respeto
de ser un viaje en terno de cuero
De ser un innombrable en tus fantasias
De ser un objeto, alejado de tu mano.

El misterio de los ojos
el misterio de la nada
caben perfectamente
en este guante que todo lo roe.
Los gatos que siguen dando esa vuelta
condenada por los dioses
la fortuna aquél ,
de aquellos
a los que las torres
aplastan como orugas de coco.

Tanta lengua bifurcada
no es un camino de signos.
Tampoco,
los que rezan a mil kilómetros por hora
azotando sus quijadas en los de cristo salvador
y que con cada cuenta
nace una culebra nueva.

Hay que saber desmentir sus mares
desvestir a esas noches alocadas
en esos bares llenos de espíritus colgados
sobre ese vaso ,
que tiene más vida que nuestro propio nombre.

Y ya basta de aletear
ese cuento de cansancio
De esa pesada auréola
capaz de hacer zumbar hasta el mismo rayo.

No nos convirtamos en ojos marinos,
de profundidad sospechada
ni en abanico de doncella desdichada.

Seamos el as que confunde las plazas y las calles
La sombra en juerga lenta.

Es fácil hacer sonreir a una niña.
Hablarle en su oído
una palabra tierna como brisa.
Si alguien me pregunta
yo puedo hacer feliz a cualquier mujer.
No necesito cadenas nebulosas,
ni relojes que opaquen segundos.
Sólo las invito a caminar
Ver desandar el mar,
contemplar ese atardecer que siempre se lleva en el bolsillo.
Le diría que su voz hace temblar mis huesos
que sus manos dejan escapar mis trágicos aguaceros.
Pronto le pediría una mirada de fuego,
y que con sus labios, apagara mi deuda de ser un astro deshabitado.
Podría decir que amo sus visiones
ya que ellas corren como una cascada a traves de mis oídos.
Yo bien podría hacer un desfile con mi corazón álgido
y regar por las calles, colores que cubrirían sus mejillas
Bien podría ser una cítara
y ser mancillado por los dedos del miedo y el apego.
Entonces tú conocerás al hombre de tu vida,
y querrás ser una estrella jugando en el balancín
Te irías con él, con su bigote pensando en el futuro.
Serías la mujer con más risas en tu morral
Serías una niña que encuentra su caballo blanco.
Puedo hacer feliz a cualquier mujer.
Sólo necesitas una tarde en mis ojos.

(Dedicado a todas mis amigas y especialmente a
ex Alacrángel )

He hablado tanto del tiempo
que mis ojos se han vuelto números plasmados
en el horizonte.
Mi corazón late como las rocas
mi voz es un tic-tac en un constante desvanecer
y mis palabras, son efemérides
que un niño lee en un patio recien mojado.

He hablado tanto del tiempo
que hoy,
mis manos cogen llagas del otrora buen siglo
y mis pies hullen del presente como a la peste.

He hablado tanto del tiempo
que he llegado convertirme en segundos fósiles
en un manantial de minuteros
en una paradoja trágica de ser un ente vivo
En un torbellino de agujas perforadas
En un cielo que se peina sus estrellas
En una conversación iniciada en el descontento
En cadenas que corren a su guarida primitiva
En la calle en que se besan las palomas y los títeres
En un consejo marchito.
En una muerte que no tiene cabeza
En llaves que nada pueden abrir.

Me he convertido
en un tiempo que se bebe.
En un tiempo
golpeador de puertas.
En un tiempo de gotas
y de olas que nada pueden llorar.

(Lo siento)

Ensalada y cócktail

Qué tiempo maldito es éste.
Que con su cruel baile
deshoja cada momento en el delirio
del rodar
Como una rueda sin destino
como la roca que sabe que va caer.
Por qué cada segundo
luego de tornarse áureo se vuelve
átomo abortivo?
Por qué cada palabra es vacío?
Por qué hay una razón siempre oculta,
una mentira que se desvive por ponerse su faldita verdadera?
Por qué los labios hablan un lenguaje hermoso
cuando tienen un corazón de pulpo estrellado?
Por qué hablan del mañana como si vieran una estrella fugaz,
como si fueran a recoger una bolsa de tristeza.?
Por qué hay mujeres que se desvelan por el querer del amanecer
si siempre hay una noche oscura afilando sus dientes?
Por qué alguien promete paz,
si viste una capa de tormentos?
Por qué hay alguien de brazos abiertos
quejandose de su acostumbrado frío animal?

Siempre se termina atrapando un cordero de sabiduria
al final de una velada,
aunque sea por una ebriedad aprendida.
Alguien tendrá un caballo listo para marchar a casa
cuando halla que huir de las palabras voraces.

Por qué hay gente que gusta bailar el compás destemplado?
Subir y bajar por cordones protocolares.
Por qué tu mirada se tiñe de amor
cuando hay una canción de despedida en tus ojos?
Por qué hay que cavar una nueva vida
a la vista de los ancianos?
Por qué sabemos deletrear la palabra muerte?
Por qué todos los gestos
son paracaidas que recoge el viento?

NUESTRA SOMBRA
TIENE OJOS DE NIÑO

Profecía

Cuántas son las palabras limitadas.
Cuantas las que se van a posar en una esquina
vendiéndose al mejor escritor.

Es tan triste oler una palabra muerta
por que se siente a leguas marinas.
Ni las sirenas, mitómanas por excelencia
obedecerían un cuarto de esas letras.

Se creen dueños del mundo,
los que saben decir cleptómano
reyes los que pronuncian epifanía
y no caen en la cuenta
que su nombre
está manchado en su signo
con fecha de excéntrico.

Haré una terrible cuenta.
Estas palabras
han cavado su tumba esta noche.

Amor, de una orilla a otra.
Muerte, con alas y garras de cuervo
Odio, carne en desgastada composición.
Soledad, desde una cima hasta su abismo.
Hermosa, preciosa, y todas esas palabras
que se refieren a esa mujer
De tiro y ahorcamiento han caido.
Infinito tiene sus alas cortadas
Deseo, se vuelve aleteo en boca de reptil
Tristeza se va con el escritor barato
Todo y nada,
vacio y existencia
Palabras con homosexualidad recubierta.

Qué se ve en el camino
Jaulas, tierras, hambre, peste imitativa

Dónde está
el poeta que haga parir letra viva
un firmamento que tiembla en su presencia

Dónde el que cave por los nuestros
una voz más allá de los cóndores,
El que de pluma se viste
El que tiene ojos capaz de desnudar la noche

EL POETA PROMETIDO POR LOS ANTIGUOS

En la mesa tu rostro surge

Todo es un nuevo viaje
como signos impregnados en hierba negra.
Tu mirada que se pierde a cada instante
en ese saludo de morisquetas
que te extraño, que no puedo, que me exijes
y todo es un nuevo viaje.

Cada uno amarra su pasión
con los ojos que más agraden.
Un torbellino de locura,
la lámpara que ha de brotar.
Dices que quieres compartir conmigo
pero tus uñas dicen lo contrario
por que todo es un nuevo viaje

Un viaje de maravillas prescoladas
un aguacero que inventamos con nuestras manos de cántaro

Y sí,
todo es un circulo herbívoro
no come asperezas ni odio embalsamado
De nostalgias, de palabras que buscan el suicidio
De eso se alimenta
la faz del tiempo.

Cuánto extraño tu mirada color ámbar
la sonrisa que surge en el patio de una casa abandonada.
Cuánto he de esperar ese segundo maldito
en qué me digas
yo ya no soy de tí
me he vuelto una agitadora de ensoñación.