Espejo de agua

Movimientos que pululan ensordecedores
terrenos que se quejan de sus eternos dolores
¡tienta a la hamaca del destino!
¡a su suerte desesperada,!
no dejes lo áureo confinado a su destierro.

Podría nombrar a todos mis recuerdos
esos que desfilan desde el 96
y que siguen cantando
con vigencia absoluta.
Mas esta voz no busca su espiritu
ni a su amada que yace subyugada en su nuevo amor
el recuerdo marcha sin nombre
por el ocaso femenino.

Legiones de otoño cavan sus cielos
en esta plaza con niños al descubierto
la frágil cabeza de los gorriones
busca su suerte en este mar de emociones
éste es el lugar de mis entrañas frivolas
rasgadas por un velo cruel.

Este paso no busca al pasado pendenciero
ni tampoco la huella de su herrero
se busca lo que no hay que buscar
y en este salto de decires
mi voz no tiene ecos, no tiene palabras
no tiene.....
el arrastre de su lengua.

Hombre desvanecido

El atardecer de tantos azares
se vuelve en contra de este cuerpo.
Las palabras que una vez alguien ama
se vuelven lámparas que aullan extinción.
Qué triste es saber que un hombre
morira con su gesto agarrado del hacha
el gesto del amor en su mar fluoreciente!
Somos esbozos del pasado,
palabras sin jinetes que corren desbocadas
por túneles que no reverberan en ninguna parte
somos un viento extinto, un arpegio ya concebido
como estas palabras que para algunos
no tienen sentido

Voces de seda

Eres tú un rayo que galopa de hambre en hambre
en estos siglos de cintura armónica.
Los árboles chorrean hojas amargas
lo mismo que el canto de un gallo que atrapa
caminos, sonidos
voraz amargo en la entraña de este destierro.

Somos dos rumores en el eterno latido del tiempo
cada paso en un llanto inanimado
el humo es compañero infiel
la noche se desviste en su miel.

Hoy cada trescientos segundos
me envuelvo en el lado áureo de las cosas
unas noche soy relámpago
otras soy corrida de palabras en desvelo.

Qué terrible abismo nos espera
Qué palabra hermosa nos acecha.


Es tiempo de caballos encabritados
no le den rienda al hombre tras la trompeta.

Noche de sabado

Noche de aves rapaces
noche de tragos incrédulos
noche de caminos, de vagajes clandestinos
noche de colores que yacen marchitos.

Eclipse (lamento)

Esta bien puede ser la última vez
que vea un eclipse en mi vida.
Me hallo forzado en estos brazos
apretado con mi propio aliento
en esta cama que es mi nuevo hogar.
Todas las noches
la muerte saca a bailar a mis vecinos
es como una loteria aunque no sé
si es premio o infortunio.
En este hospital, recuerdo las andanzas
y a todas las mujeres que besé
pensando ciento por ciento
que jamás llegaría a este punto,
que sería siempre en vuelo
que la muerte se halla tan lejos
como al momento de ver este eclipse.
Tal vez todos somos un astro
que algún día debe oscurecer
sumergirse en el horizonte
y bailar con la muerte rapaz
ésa que se nos presenta tímida y risueña
en los tempranos pasos de la adolescencia.

(dedicado a mi padre agonizante)

Reflexion tras un acto poético

Para definir mi "poesia" habría que ver ciertos puntos irrelevantes:
-El poeta que me influencia cada mañana.
-El dia después de cada trasnoche.
-Si el vino deprime o realza mi creatividad

Puntos irrelevantes, como dije.
Intento definirme antes que alguien lo haga por mí aunque bien podría pasar toda la vida y nadie sabrá de esta existencia.
Lo diré de otra forma:
"Soy una geometria que no entiende la razón del cuadrado
sin embargo, soy parte de ése, el terrible cuadro".

Hice mi debut poético hace 1 mes y los aplausos no se hacen esperar.
Creo que tenemos tan inculcado ese agitar de manos después de cualquier manifestación artística que siempre he creido que lo hacen por mera cortesía. Así que podría decir que sus aplausos son una leve cosquilla en la panza de un gato, algo simpático, con ganas de probar un buen bocado.
(No es por desmerecer, que no se preste a errores ni fraudes sin sentido).

¿Qué es poesía para mí?
Una pregunta insistente en este último tiempo.¡cómo si fuera un poeta consagrado!
pero me gusta ese chiste, ese acto en el que juego a ser poeta sabiendo que no lo soy
La poesía es la mujer más romántica que he conocido. Me gusta su mano en mi cabeza, aunque suele ser desveladora. Me despierta en la noche y me sorprende con cada nueva frase lo que me obliga a escribirla cuando las estrellas aún nadan desnudas sobre mi cabeza....
Pero aún no defino la poesía y "mí" poesía
Sólo puedo llegar a una verdad terrible:" la poesía es un viento que se cuela en el espiritu, pasa por los pulmones, vá hacia el corazón, se llena de sentimientos ,algunos hermosos otros enfermos y despues reverbera en la voz del poeta no sin antes pasar por sus manos arcángeles

y mi poesia?
jeje.........
es el juego de un mocoso superheroe que todavia cree en lunas que deshovan cometas
que le devuelve el canto original a los gorriones, que pone triste al mar y por qué no
alguien que todavia cree en el amor

Saludos a los que leyeren y a los que no......
guarden mi secreto.

Sólo una voz

Hoy me siento como la bala
que no encuentra su cuerpo
como el aliento que no sabe si volar
o volver hacia dentro.
Me siento como el madero precioso
que se presta para el fuego de medianoche
Como un embrujo practicado por elfos mediocres.
Siento que soy un número más allá del reloj
que soy el mes al que todos aborrecen
SOY UNA HISTORIA CONCEBIDA

Soy los pasos del borracho infeliz
un guardador de ropa vieja
me siento con el deber de balbucear sus nombres
y arrojarlos al frio de las esquinas, al frio del dinero
al frío del arte, al frío del negocio

Soy el río estancado,
ustedes promesas de ratas
soy la fatiga de un sabio
ustedes el bullicio del silencio.

Todos somos rostros atrapados por ventanas
en tu espejo, un mostruo se avecina.

Para un amor fantasma

Cada noche
deseo escuchar tu voz cuadriculada
en mi rejilla atrapavientos
Simular que tus ojos son graznidos nortinos
y que tus manos
son raíces de este mundo sediento de soledad.

Para mi, los años los traen
las abuelas en su canasta de risas
cada brinco es un año
cada lágrima es un mes desvestido
que nos mira de pasada
de reojo, como el bandolero
que le robó algo a nuestra vida.

Extraño la penumbra y el silencio
el fumar cada noche sobre mi lamento
y beber.....
beberme en la noche que se desnuda para todos los ojos

Miro a tu norte
mis brazos al sur
mis pies se tornan locos de volar
mis labios se secan en el tiempo
y un respirar hace llamar a un anciano lerdo
juzgar su propio credo

Lléname de tí
revélame tus océanos
que yo soy un cometa en celo
desviste tus estrellas
los gorriones hablarán por mí

Allá , lejos
donde el infinito no sea capaz de encontrarnos.

Sometimiento del azar

A quién culpar
a los alpes, a los mares,
prejuicios de la madre natura.?

Dicen que algo nos maneja
entre la ilusión y la decepción
garabatos ensordecedores en ésta
una cúpula de revoltijos
que regurgitan bondad, paz calvaria

Siempre caigo en las hojas de otoño.
Aunque fuera de fuego
sería de otoño.
Es esto una bofetada de oriente?

De tener mirada remolinezca
cavaria ojos en cada triste ribera
seria un caballo multicolor
que devora aves para convertirlas en flores
un arrebatador de destinos
un cabello de marfil.
todo eso para escapar del cruel acierto
la carta que no cambia con su trayecto.

En vitrina

Se vende hombre alado.
Sueña con paisajes poco ortodoxos,
juega al trompo noches por medias,
viste de escotado marfil, sombrero de gorríon
bastón de letras y descabellado par de notas.
Habla en re sostenido menor
tiene manos andróginas
piel trigueña como el llanto
ojos de montaña desértica,
no habla como viento
calla como el mar
siente como estrella
rueda como moneda

Es más mar que viento
más relámpago que cuervo
más sonido que desvelo.

Desvelo

Me agoto de pensar
cometas, ráfagas, predicciones.
Prefiero caminar por mi cuerpo
descubrir que dentro de mí
hay un astro que explota para tus ojos.
Me gusta pensar en culebras
en noches como ésta.
Trotar en medio de dos lámparas
que se desvanecen al pasar por su lado.

Para las amigas

Priscilla me regaló la primera estrella.
Natalia es el eco de aquel norte que no conozco
Fabiola, fiera loba de mi corazón.
Cecilia es la música de mis vacios.
Lorena estalla en el horizonte de mis pensamientos.
Karimme es la noche más hermosa.
Karin es la visión más allá del pensamiento.

Pero hay una a la que la tormenta
se posó en sus ojos
y ya no quiere abandonarla.
Arrastra mi nombre por el roquerío del pasado
y me olvida con cada risa nocturna.

Ya no me ama y por eso soy calles y olas
Ella es mi ocaso, mi verdad, mi viento
con ella se van mis pensamientos
Todo no alcanza y mi amor tampoco
Ella es......innombrable

Nostalgia de tiempo

Esta es la cuenta terrible
saber a los amigos o a las preguntas
escapar de sus trampas y cortar un par de alas.
Dios en qué me he convertido
en un bufón de pasado completo?
en un invento dado a lo muerto?

Si he cambiado, no he sido el único
y mis amigos....
montón agradable de recuerdos

Francisco es una casa hermosa sin muebles ni cuadros.
Renato es un honesto a punto de maldecir.
Alex es un meteoro ansioso de estrellarse con el infinito.
Cristian es un pelotear de emociones.
Carlos es un paracaidas travieso al son del viento.
Piero es una verdad triste.
Alejandro es el amigo fantasma que siempre quise

Y con todos ellos en una espalda plástica
quién soy ahora
y los minutos que ya no ríen
a quién se los dedico?
y yo quién soy?

LOS OJOS DEL TIEMPO.

Cuatro forajidos

Cada noche busco a esos cuatro forajidos
que se escabullen del tiempo
Tantas veces he visto su sombra
y yo aún no sé qué he querido decir.

Qué es de esos muchachos a los que cada sábado
bebian su existencia en las vias de un tren que
los tienta con un canto de anocheceres.

El viaje se hace a la inversa
y ellos lo hacen a la inversa.
Cuatro locos envuelto en humo libidinoso
en alcohol quemavidas.
El reposo se nos hace en medio de la risa desnuda
¿quienes son ellos, vocablos amortiguados
tras su cigarro de muerte.?

A veces creo verlos tras la casa de los amantes
en un terreno de piedras que cuentan historias
en el cerro que se les escapa tras una rápida bebida

Todos ellos diseminados por el tiempo
y siempre reunidos al final de un anillo
quien puede decir su guarida
para desfallecer en la gracia
de escabullirme en el tiempo que tanto apremia