Elegia del futuro suicida

Yo hablo de integridad.
como si la palabra misma fuera indivisible,
o como si todo alguna vez no retornara a nada.
Pero esto no es así.
Llega un momento en que se acaba el sueño,
la mano ya no quiere aprisionar.
La flor se desploma sobre el musgo.
Los ojos quedan secos.
Las caricias ya no existen.
Ni la palabra amada.
Ni el rumor que se levanta del saucedal frondoso.
Nada importa que el viento golpee en cada puerta.
Ni que la lluvia humedezca nuestro calzado y nuestra alma.
Ni la que la abulia sea un buitre que devora a pedazos la esperanza.
Se quiere aprisonar la risa en un puño
como una mariposa,
pero ella se aleja hacia otros privilegios.
No quiere compartir el beso que la boca entrega en la ausencia,
ni el cuerpo que se da en la hora furtiva,
ni la palabra que impulsaría a conquistar el aire.
La soledad alzándose, infatigable planta,
va construyendo un clima de sonrisas enlutadas.
La memoria yace derribada por la astenia
en actitud de delirio.
Ni siquiera es capaza de crear el grito salvaje de la angustia.
La indiferencia penetra por la piel royéndola de a poco.
El asombro por lo que no creímos
se va quedando sólo en pesadumbre
que nos va señalando nuestra propia miseria resignada.
La alegria misma ha quedado derribada en algún rincón
de nuestro propio olvido.
La lengua no blasfema.
Está extática y sola..
A su lado tambien la canción trunca
que en un principio pregonaba la fuerza.
El corazón va quedando solo.
Solo en el día
solo en la noche,
como un grito abandonado y yerto.
Ya nada es demasiado indispensable,
sólo el aire.
Lentamente el cansancio va forjando su lágrima.
Todo es latir apresurado hacia el final,
porque en la hora dura no queda nada:
La pureza,
el tiempo del amor iluminado,
el beso antiguo
son casi dolorosa inexistencia.
Pero se llega al dia límite
que nos espera como un muro infranqueable
despojado de todo,
que es una manera de mostrar la certeza.
Tambien se puede sonreir al borde de la vida.

Busqueda

A veces es bueno abandonarse al propio olvido
como si el saber sonreir
fuera más fácil que morder una fruta.
Ir por las calles perfectamente solo,
sin más compañia que nuestra cotidiana tristeza
y nuestros pasos, amando una vez más
la sencillez del aire
de la manera en que se recuerda la infancia,
o sea otro tiempo pulverizado
cuando se buscaban las primeras estrellas en las charcas.
Es bueno sentarse entre amigos y vasos
a observar como todos abandonan algo suyo
en la música que los impulsa y transforma en seres sin hueso,
mientras la noche trepa sin muros
buscando tambien donde esconder su espera,
y después salir al alba
con un poco más para alimentar futuras soledades.
Es bueno comprender que estamos hechos de recuerdos,
un poco de tiempo que crece sin escucharnos
y de muchas cosas que no comprendemos.
A veces es bueno contemplar la hoja que cae
cuando la primavera
no es lo que nosotros quisieramos que sea.

El manto en el horizonte

(Este poema está dedicado a una mujer que jamás leerá esto.
Es para una mujer que está más lejos que yo de ella.
Por eso estas palabras, un monton de balbuceo escrito.
Te dedico este humilde poema a tí.....Cecilia)

Luces bella como una antorcha
encendida por el propio Zeus.
La musa que se posa en estas palabras
no requiere de mis adornos.

Ella es lejanía convertida en mujer
un piano tocado por su claro de luna
tú, mujer de mil palabras sencillas
eres como un viento agitado entre los dias.

Te extraño cual ruiseñor que extraña a su ayer.
Qué es de tí, mi nube áurea?
¿Aún cantas para tu espejo preferido?
no olvides que mis carruajes se tiñen de estrellas por tí.

Hoy ví tu rostro a través de una imagen sintética
y eres bella.
Ríes y por tus labios
un piano sonrojado echábase a correr.
Eres bella.
Fuiste como un truco de naipes
y en el que aposté todo mi contrabando
para hacerme cargo de cada cabello tuyo
de tus miradas que se escurren entre el bien y el mal
de cada época que nos diferencia.

Eres hermosa como el mar que intenta escapar de su orilla
como la palabra entonada por un niño a punto de hablar
Tú eres mi pasajera en este poema.
Eres la razón de esta breve pasión.

El vuelo en la pintura

Siento un nuevo aliento a mi derecha
no anuncia canciones honrosas
ni historias mitológicas
es sólo un aliento
que se tiende a confundir con el tiempo.

Las raices son echadas al lavabo
y los ruiseñores son aves fértiles
he ahí que son orgullosos de su destino
el manantial de esperanza
puesto en el plato de mediodia.

En la noche sepulturera,
ahí nos tropezaremos
con ese vaso de vino entregado por el mismo Jesús.

Oh, hambre de alma
que yace tras las cuerda de mi citár
tu nunca supiste que mis besos
eran sentimientos decapitados
por eso, he sido un lobo enloquecido
un toro atribulado
una pluma que resulta extranjera.

Ya tus pasos, niña cronometrada,
me tiene sediento de números escandinavos.
cuélgate de mis alas
allá abajo, nuestras cabezas rodaran como pomelos jovenes

Recordatorio

Quiero que sepas
que tienes todo mi amor
atrapado en tí.

Que todas nuestras plegarias
son escuchadas por niños ángeles
y que su canto lo escuhan
los santos que pecaron de amor.

Quiero que sepas,
que todas tus sonrisas
son los arpegios de mi guitarra.

Quiero que sepas,
que no hay sobre
capaz de llenar con tu nombre.

Quiero que sepas,
que a mi lado
hay una polilla que ama el azul

Quiero que sepas,
que todas las noches
un coro de astros canta para tí.

Quiero que sepas,
que hay un río que espera
lo laves con tus pies.

Quiero que sepas,
que los números envejecen
y que el amor corre su mayor peligro.

Quiero que sepas,
que el tiempo no baila para nosotros
y que tú eres bella y antojada
como mis versos que no saben olvidar.

Voces en el tiempo

Me hablas del más allá
cuando lo que te tengo que decir
tiene que ser del más acá.
Nuestro signo,
color de tierra mojada
nos absorbe lentamente
como el bebé que nace tras
una noche de pasión tormentosa.
Tú eres mi suspiro que denota lejanías
eres mi carta inconclusa
sólo Dios sabe que mis preguntas
y mi ruegos son mansos como árboles que guardan secretos milenarios.
Que tú me temas
me convierte en el mostruo del tiempo.
Tú, que me lees detrás de tus consabidas amistades
debes saber que no hay gaviotas en este océano
y que mi risa,
es un camino de tumba impertinente.
No quiero vivir cantando como los pájaros estrellados
ni tampoco recordarte con tu mirada arcángel
El viento ya no habla a mi favor
ni las lluvias captan mi dolor.
Esa es la esfinge triturada por tu paso.
Tú te ibas lejos, lejos
yo me quedaba cerca, cerca
y tú me hablas desde el más allá,
cuando lo que tengo que decir,
tiene que ser del más acá.

Himno de levantamiento

Las calles, teñidas de colores hambrientos
los sentimientos huesudos que roen y roen
la ayuda que deja de ser caritativa
para ser careta de tentativa
y nosotros
que esperamos que brote manantial de un techo
la mediagua como el cielo prometido.
Todos portan su rosa
la espina la lleva la persona que más amamos
es asi este juego,
dime tú y oigo yo
tu voz que enreda constelaciones de dudas para mí.
Nunca hubo juego más hermoso
que lo absurdo en papel de regalo
y la voz que cambia con cada lágrima solitaria
nos arroja a nuestros abismos
a nuestro propio faro evangelista.
Tú cuadro es propenso a dobles rodeos
a tormentas que llaman a la orgía ya natural
clavar cruces donde ya las hay.
Basta de romper cortinas que
ni el picadillo más fino las va hacer cambiar
Invocar espiritus, lamer nuestras heridas
transpirar el alma y correr hasta hacernos pequeños.
Hoy hemos de tomar la barca de los muertos
y hacerla nuestra propia barca
hacer que los espiritus le teman a los vivos
y que ellos recen por nuestra paz eterna.
Hoy es un día para los tristes insectos
para la vela que no quiere alumbrar más
para el ser que no termina siendo.
Es un día de ogros entre tímidas mariposas
he ahí que batiremos nuestras alas
limpiaremos nuestra raíz feudal
y seremos eternos.....
la eternidad en el bolsillo izquierdo
la palabra en nuestro sombrero
y nuestra espina que yacerá....
desmedida.

....

Y ellos corrían
como si un muro de trivialidades le impidieran
el futuro paso a su tan
ansiada conquista pasajera.

No son culpables,
como nadie es culpable
de hacer volar trenes con margaritas.

En ese entonces viajar vivo
era como bucear entre vida y vida
y lo peor no es encontrarse vacío.
Lo peor es saber que alguien
ya ocupó el tan preciado
lenguaje de amor
en plena fase de gestación.

Inmaduro como lamentable
un fardo de espinas lo coronan
como el rey de los no reyes
y ahí está, con su destilado de nombre
con su sombra que no arrastra ni el peor de sus pergaminos.

Y el tiempo?
Qué me dices del tiempo?
Todos sabemos que es arenoso
como playa envuelta en cielo hostigoso.
Nadie sabe que es oxígeno
en estado somnoliento.

Para que portar nombres!
Requerir de amores con dos banderas?
Amor y no amor?
No...
yo solo convengo en un caos total
Tragar parábolas
Vomitar conjuros
Y un buen vino para pasar a lo reservado.

Caballos simples

Tengo dos caballos.
No son de fuego y aire.
No son de metales finos y joyas toscas.
No son de montes virgenes
ni de volcán eyaculador.
No son de gemidos acuáticos
y jilgeros estelares.
No son venidos de palabras mayúsculas
ni de boca ansiosa de líbido creativo.
No son de notas provocadas por algún errante
maléficio que no tiene perdón de Dios
ni provenientes de galopantes nubes desandadas.
Tengo dos caballos.

Promesa Insurrecta

Dije que llamaría cien veces.
Dije que te hablaría con mis cien voces.
Y que haces corriendo detrás de una lámpara
que se desvanece al decir tú, su nombre?
Tal vez, ya no somos esos ángeles desnudos
que corrimos mil veces sobre olas encabritadas
y que nos íbamos a la voluntad de
un frágil aleteo palomar.
Nuestras consignas fueron hechas
con la piel de un asteroide marchito
pero con palabras tentables, según la ocasión.

Dialogo con las distancia

Te toco por detrás de tu sombra,
mi soplo, un gorrión dado a lo llorón
y tu voz es más hermosa
cuando está agonizante en mi rosa .
Tú, mujer de tiempo enfrascado
cosechas grandes lágrimas
para tener grandes consejos venideros.
Tu, mujer, que dejas los números enajenados
para correr tras la figura masculina acabada
estás triste, toda triste.
Caiste en la buenaventura de la razón
y hoy coges un poco de corazón
en la letrina de un borracho
que nunca supo lo que era el amor.
¿Recuerdas cuando canté para tí
una exótica canción de astros?
Y tú ¿ recuerdas que leiste mi mano
diciendo que el final era sólo para mí?
Teniamos viejas cuentas pendientes
con nuestro tiempo atemporal
sin esos besos, no hubieras amado lo real
sin esos besos, seríamos como una serpiente
dada a comer fatigosas canciones de esperanza.

Todo está tras la ventana que dimos a luz.
Tus vestidos, tu mirada y un ángel ya repetido.

Tarde en la agenda

Una tarde más que cargamos en la agenda.
El resto, improperio desmedido
de calipso calibre
de terremoto a punto de entregarse.

Mañana volveremos a la andanza,
a pillar el aliento que se nos escurre por la piel.
Mañana es un dia de trote con el destino
aquel infortunio que nos ruega la mirada enamorada.

De que más te puedo hablar,
si lo que hoy te cuento
es algo que se carga a nuestra agenda
con improperios, deseos
y un buen beso de aquella
CIRCUNSICIÓN DE LO ANIMAL.

Terrible alusión

Siempre hay una canción
que corre aprisa tras su dueño.
Como es sabido
los hombres somos partidarios de la soledad.
Nos gusta la soledad en llamas
o quizás desnuda en su más hondo sentir.

Siempre hay un graznido
en busca de un oído fértil al despuntar el alba.
Como es sabido
la voz fémina es escurridiza
se cuela por tímpano, (que ya está enamorado)
pasa por cabeza y corazón agonizante
para desplomar un subyugado cuerpo

Tal vez he generalizado.
Tal vez lo que describo es un recuerdo anterior
a los veinticinco pasos de oxigeno de fantasia.

Falsa estadía

En tus manos, nunca estuve.
Ni siquiera en tus ojos de marfil
en el que apuntabas ese delirio.
En tus cabellos de seda, nunca estuve.
En tus juegos de la suerte, en la pregunta metafísica
en el borracho que se despedía de su dinero
en la ventisca mal intencionada,
en tu piel que se desprendia producto de un sol excitado
en las riendas de un buey a punto de besar a su madre
en las cascadas de nubes que yacian enterradas en tu cuaderno
en las plegarias que siempre decias eran ignoradas
en la muchedumbre agitada de tanta riesgosa falsificación cortés
entre tus torrentes de amarguras
entre la hoja que quiere alejarse de su amo
yo....
nunca estuve.

Tablatura de los impulsos

Como toda calle que sueña ser río
decidí ser nervio y respiro.
Nervio y respiro enredándose,
jactándose de su impulso a tiempo álgido.
Torrentes de médulas desnudas
en un cuerpo retorciéndose en virginidad
el llamado del asma corriendo a campo traviesa
la crueldad de los loros en favor de los desechos humanos.
Todos en disputa preferencial.
Las mentiras que se acarician en su frágil órgano placentero
Los ojos que no quieren mirar sangre refinada
higado y páncreas pariendo su retoño amargo
las flores que no cantan y que nunca han bailado
todos ellos en reunión de cuarenta metros.
Pero como dije,
soy un nervio impulsivo,.
motivo de resignación no conozco.
Por allá, alguien dice que somos alguien.
¡Más vale echar cien preguntas al estanque
que una respuesta de cinco milígramos diarios!

Hoja perdida en verano

Hoy leí una hoja marchita
que se estrellaba en mis ojos
ya casi calvos de tanta frialdad coronada.

Y qué triste es saber que los momentos
se desvanecen con cada suspiro,
con cada segundo que corre agitado
hasta una hora imperfecta.

Entendí cada letra timida
cada punto tambaleante
sin embargo, para algunos
el recuerdo es mi tarjeta de presentación.

No soy un tipo que hace gala de su coronación
ni de las quinientas lágrimas estropeadas
de las que fueron testigos
mis cuatro gatas paridas por la noche.

Pero mis dedos,
ahora recorren veinticuatro leguas perdidas
y mis ojos son cuna de mariposas estelares
como para pensar que alguién
se esconde tras cada vaso que bebo.

Sábes que te llevo como lámpara
en camino de bandoleros
que tú tienes las letras
con las que te vestí alguna vez

Y aún así......
esa hoja rejuveneció
en medio de dos corazones.

Ruleta rusa

La moneda que cae de tu cuerpo
es una cara que excede deseos
todo es símbolo.
La luna te muestra su sonrisa
la gaviota te devora el corazón
todo es símbolo.
Las preguntas vienen vestidas con cloroformo
las respuestas son exhibicionistas ruidosas
todo es símbolo.
Tu miras a los hombres que se van
yo brindo cada noche en tus ojos
todo es simbolo.
Hojeas al Dios de la infancia
bromeas con la ley del malo
te revuelcas en el fango de las perlas
llamas todas las noches a una doncella
Giras, gritas, hablas, callas
comes con los señores educados
mueles a los niños apresurados
Los lentos cavan tumbas
los rápidos hacen crecer flores elegantes
mi cisne es hermoso
tu pez es retardado
las golondrinas preñan a los gatos
los perros duermen como hombres
todo es símbolo.
El canto de los astros es simbolo
la maravilla del harapo es torbellino
las voces son simbolos
tu mirada de animal es torbellino
mi guitarra es simbolo
tu libro es torbellino
mi amor es simbolo
tu amor es torbellino
simbolo es torbellino
torbellino es simbolo
siempre es torbellino
nunca es simbolo

arañazos en tu rostro
tormenta en tus ojos
todo es simbolo

Para la salvedad

Me mantuve aletargado
en ese espacio ancho
el tiempo
y su sonrisa maliciosa.

Qué hacer, mis curvas ya están doblegadas
y mis dedos se aferran al duende de la amistad
Sólos como estrella incandescente
en pleno parto, tus siluetas ya no cabalgan

Los barcos ya no aman el mar
y el viento no quiere ser cómplice de plegarias
basta de contar números analfabetos
analgésicos
me desarrollo en mis tardes preconcebidas.

Qué es de tí y tu mudanza ?
Caiste en la cuenta de que somos pez y mariposa
y ambos tuvimos que amar
para nuestro agrado.

No preguntes por mi voz
ya que en él se escuchan polillas somnolientas
el destierro, mi querida angustia hermosa
es la locura que nos libra de los lazos
amargos lazos de serpiente celosa.

No hablo de mis calles
que son pasajeras en tus ojos
ni tampoco del anillo que me diste
una tarde, hermosa entre todas
ya que todo es viento, lamento y vicio
vicio en mil horas desenfrenadas.

Entrevista personal (parte dos)

-Agradezco que estés aquí para esta segunda parte.
Hoy fué algo improvisado....asi que dale no más.

-Quisiera salir un poco de los poemas.Saber un poco más de tí
¿cómo es tu relación con tu familia?
Buena.Con los altos y los bajos que todos tienen.

-¿Padres separados?
No oficialmente,pero hace bastante tiempo que no son nada

-¿sólo amigos?
Nada.

-Ahora te iré diciendo algunos nombres y tú me dices que sentimientos te producen
Menos mal.....si seguias con esas preguntas hubiera sido una entrevista corta.

-Priscilla.
Primer amor platónico.Ah y quieres que te hable de ella.

-¿Porqué no?
Ella era mi mejor amiga, la única que me conoce de verdad.Nuestra amistad era tan rica que me empecé a enamorar.Para ella sólo era un amigo,yo fuí el tonto que tergiversó la cosa.
Ahora viendo desde lejos......si hubiera pololeado con ella, tal vez me hubiera vuelto canuto
era evangélica y tu sabes cómo son esas personas.

-JAJA ya lo creo...Winett ¿quién es?
Una gran amiga.Su estilo era lo que cautivaba mi ser.No tenia trabas de ningún tipo demasiado liberal
Bromista como ella sola siempre se burlaba de mí diciendo que era tan buen amigo que llegaba a ser HUEVON
de lo bueno que era según decía.

-¿Pudiste tener algo más con ella?
Sí, pero nunca lo hice. Siempre la vi como amiga,ahora entiendo a priscilla .

-Quién es niña, mi niña? Es una frase recurrente en tus poemas.
........................................................
-No quieres hablar de ella?
Intento definir qué fué ella para mí. Ha pasado mucho tiempo y esto es algo que nunca he hablado con nadie
Esto de los sentimientos siempre los oculto.
Ella me conquistó digamos, pero nunca me dí cuenta de eso hasta cuando la perdí.

-¿Por qué la dejaste?
...............................................
Lo siento no te lo diré.
-Por qué?
Aunque tengas tanto miedo del amor, si amas a una persona la sigues para siempre.
Oficialmente la dejé por miedo....al amor, al compromiso etc.

-Osea hay una razón autentica.
Sí ,pero no preguntes esa razón no la diré hasta hablarlo algún día con ella.

-¿Y tiene sentido despues de tanto tiempo?
La verdad es que no. Por eso esas razones quedarán para siempre guardadas en mí.

-Por último, ¿quién es esa mujer anónima?
Es alguien que no conozco en persona, pero sin duda bastante interesante
Hablamos a través de las letras y tenemos muchas cosas en común. Demasiado diría yo.
Cuando "hablamos" me sorprende la cantidad de cosas en común. Algunas solo guardo silencio
y eso me pone en un estado.........agradable.

-Quisiera que terminaramos con una reflexíon, nada que ver con lo hablamos recién.
Todavia existe la amistad y el amor? En donde está según tú.
Siempre me haces ese tipo de preguntas que detesto.Me ves como alguien que tiene respuestas.
cuando lo que más tengo son dudas. Aún así intentaré responder:
(según mi punto de vista)
La amistad es tan escasa en estos tiempos que cuando alguién te promete algo confias en él sólo para
saber que tenias que confiar en tí.Sin embargo creo que la amistad existe como un río no contaminado
y creo que de ahí se desprenderá una nueva llama de lealtad. A veces creo tener amigos, pero soy yo
el que se imagina eso y me da lata. "Cuando quiero hablar no me escuchan, cuando no escucho me vuelven sombra"
Y el amor.....caprichoso para mí. ¿sabias que cada vez que encuentro alguien especial para mí o está polololeando o se va de la zona o vive demasiado lejos? y me pregunto cómo es posible eso.
"Soy un falso héroe, un chiste, una broma que los dioses me jugaron"

GRACIAS
-de qué?

Entrevista personal

Un agrado tenerte, por fín, aquí frente a frente.
Sí, lo mismo digo aunque te confieso que estoy algo nervioso.
¿Empezamos?
Adelante.

Te haces llamar Sid ¿a qué se debe el nombre?
En realidad, es una sigla que significa Siempre Indiferencia Despiadada.
Es lo que me ha tocado ver hace ya bastante tiempo.Existe una cierta rutina preconcebida
en nosotros como personas.Cuando dices ¿cómo estas? lo haces por mera cortesía, así
como muchas cosas.Y lo curioso es que ante esa pregunta todos responden ¡bien! cuando, a veces,
te sientes como el forro.Y si llegas a decir ¡mal! sólo ahí te preguntan ¿y por qué? y
por supuesto en ese momento no te interesa hablar de eso.
Sid nace de esa falsedad como personas. Es indiferencia porque si conocieras a esa persona sabrías que
estas por un mal momento, y es despiadada porque sabes que esa persona sufre y dices ¡lástima!,
pero así es la vida.

De donde nace la idea de escribir por capricho, desconsuelo?
Al igual que muchos, la fascinación por escribir es algo que traes incorporado.
Cuando era más joven, sentí el primer amor del arte a través de la música y de hecho eso fué
lo que hice hasta hace muy poco.Pero su encanto comenzó a desaparecer y....tenía que dejarla.
Si no lo hacía me transformaría en un sicópata que me llevaría a la muerte.
Conocí a la poesía el año pasado y descubrí que era la mejor forma de expresar mis sentimientos.
Yo ya no podía hacer eso en la música, el que me veía tocar me decia o que lo hacía mal o que
no te entiendo.
-O sea te dejaste llevar por la opinión de los demás.
No,en absoluto.Lo que me chocaba era el hecho de tocar sin que supieran el estado de ánimo del momento.
El artista como tal debe hacer eso, envolver al público con tu atmosfera, en alguna manera "hipnotizar"
al que te oye. Yo ya no podía hacer eso y mi refugio fué la poesía.

Cómo se llega a ser poeta?
Gran pregunta. Yo no la tengo.De hecho no me considero poeta, así que erraste en tu pregunta.

Pero el poeta, qué crees tú¿ nace o se hace?
Bueno y ahora en mi condición de poeta que tu me has impuesto trataré de responderte.
Yo me hice.Si bien el escribir siempre me ha resultado fácil creo que la vida te hace una zancadilla
en un momento determinado.Lo que me hizo (supuestamente) poeta, fue la pérdida de alguien muy querido
por mí.

-O sea es un golpe lo que te hace...
No losé bien porque ya te dije que no me considero poeta.
Te lo diré de otra forma.Lo que me motivó a escribir fué una mujer y su pérdida.

Un viejo amor del pasado?
Como la mayoria de los que escriben. Paseate por flogs y blogs y lo que más ves es amor y desamor
Eso es algo muy poderoso, pero hay que quemar esa etapa, no escribir más de amor,muerte ese tipo de
cosas y sólo entonces podrás generar buena poesía.

-Con respecto a eso, el otro día estuve leyendo de tu blog un poema" cansancio"
Es como contrario a lo que dices de´cómo hacer buena poesia.
-Ese poema en realidad para mí es un truco. Hablo del hastío de mi mismo como una manera de escapar
de la rutina que nos carcome.Busco un refugio detrás de una piedra como indicio de querer cambiar,pero
el miedo al cambio es terrible.Y eso fatiga a cualquiera.

-Tus poemas hablan de la muerte en su gran mayoría. ¿piensas en el suicidio frecuentemente o es solo retórica?
Mi blog se refiere escasamente a la poesia.Son pensamientos que se escapan o de alguna manera
reflejan mi estado de ánimo ya sea por tristeza, un momento feliz etc.
Mis escritos que aprecio no son publicados por este medio.En cuanto a tu pregunta, es una mezcla de ambas
es mi sincero deseo de acabar con todo, pero no pasar al olvido tan fácilmente jejeje

Y a manera de cierre de este "primer encuentro" quisieras agregar unas palabras al cierre?
La verdad.....................................
no.

Será hasta el próximo encuentro
nos vemos

Presencia del otoño

Debí decir te amo.
Pero el otoño estaba haciendome señas,
clavándome sus puertas en el alma.

Amada, tú, recíbelo.
Vete por él, transporta tu dulzura
por su dulzura madre.
Vete por él, por él, otoño duro
otoño suave en quien reclino mi aire.

Vete por él, amada.
No soy yo quien te ama este minuto.
Es él en mí, su invento.
Un lento asesinato de ternura.