Pequeño secreto

Siempre extiendes tus brazos
te gusta danzar con el viento.
Y qué más te puedo pedir
si en tus ojos
ya puedo verme reflejado en ellos.
Me veo como fantasma vuelto a la vida
me resucitas con tus palabras
que no tienen la candidez que busco
pero estoy tan cansado
que solo basta que digas hasta pronto
para volver a sentir un ventarrón en mi alma.

¿Te gustaría sentir la brisa golpear tu rostro?
¿Quisieras pasear bajo la luz de la luna?
Preguntas que no tendrán respuesta
porque no hay quien hacerle estas preguntas
mientras voy camino al bar, pensando
en la próxima botella de vino que ha de beber mis recuerdos.

Tras la risa y el amor

Maniatico de la vida
como una droga que busca su adicto
como lepra intercontinental
como el odio que se escabulle tras el séquito de libros
la palabra deseperación
lleva mis pies y las escribe en las nuevas cosechas del olvido
Maniatico de la muerte
ella es capaz de amarme por sobre mis ojos
por sobre mis súplicas, mis vómitos, mi alma
estrellada en el charco de la voz ruin.
Sí, soy un eterno adiós
un saco de bolitas lanzado por un niño
y hay quienes piden que la hora no se alargue demasiado
Hay quienes han tatuado mis números en un árbol:
1981-2009
Tengo miedo de ciertos símbolos
que se pasean por los ojos de los hombres
Cuando ya no hay vida
Cuando no hay amor
Cuando todo se vuelve un eterno domingo
yo me paseo por mis caminos de acero
averiguando en ciertos quioscos
si la hora que me han predicho
ha llegado a su término
o recién comenzará
después de un ansiado abrazo.

Penosa petición

Entregame tus lágrimas
tu sonrisa
tus ojos de océano profundo
tu voz que suelo imaginar
tus miedos que son imágenes congeladas del destino
Entrégame tu secreto, la cuna de todo misterio

Yo guardaré por tí
dichos recuerdos nefastos
le daré al viento
esa porción de olvido que se necesita
mientras que golondrinas, volando
dirán que una mujer hermosa
ha vuelto a sonreir
en las praderas de la tristeza
Se dirá de tí
tantas cosas bellas
pero tú y yo sabremos
que esas serán palabras fugaces
repentinas como un accidente de emoción
y que lo que tus palabras han querido decir
no serán más que rosas
esperando ser arrebatadas del jardín.

Tras la casa vieja

Qué nos espera tras la casa vieja
tras el ladrido de perros vagos
después de aspirar febril humo
de la sonrisa sincera en las puertas del morir.

Alguien habló con árboles que olían a padre muerto
en la semana en que los espíritus hacen temblar a los vivos.

El patio que se nos antoja estéril
tiene las preguntas de infancia escritas en la pared
El juguete que enterramos
tiene el mismo rostro violento
mientras nuestras manos
parecen cada vez más lejana del barro y el agua.

Qué nos espera tras la casa vieja
un niño oliendo una sábana limpia
un as de copas arrojada a su suerte
una fragancia que nos recuerda el sueño de volar

Y los gorriones que no se detendrán
a voltear por nuestra mirada
fría, cabizbaja
como caballos tras el invierno.

Desandar

Vuelvo a desandar mis pasos
entre cervezas, gentío, tabaco
entre brindis que creemos pasan al recuerdo
Ustedes que gustan leer sobre muerte
nada tienen que ver con este vuelo
yo que juego a dar prédicas
la muerte escondo en mis palabras
Vuelvo a recorrer esas fronteras
cada noche
en amarga rutina
eperando algo
un tiempo de golondrinas quizás
una bienvenida de piedra es lo más seguro

Quién eres tú, que escondes tu mirada
en monedas, abrazos madrugadores
fervores noctunos, pasajero de tragos
Quién eres.
Quién es aquél que duerme mientras se habla de los valles perdidos
el que duerme cuando la flor deja escapar su lágrima amarga
el que hace de las olas
un llanto de deseperación
Quién es aquél que trae nostalgias en sus ojos
el pañuelo que siempre se agita en las despedidas
el baño de sangre
el tiempo vestido de incógnito
la mariposa muerta
mientras vá desandando
en fronteras que ni recuerdos se lleva.

Simple palabra

Tú, que dejas tu nombre escrito en esquinas malolientes
que te deslumbras en un juego de palabras después de una botella
que dices saber del mundo
de los ires, las iras
del secreto que ocultan las rosas
de la fragancia de las buenas muchachas
de la despedida que señala una próxima llegada

Tú que gustas de envolverte
en la sabana del misterio
que recorres las soledades
el camino de los espíritus errantes
que gustas de envenenar la delicada tela de la ignorancia

Tú
Simple
SIMPLE PALABRA

Pájaro de metal

Una paloma de metal
trae plumas que caerán con fuerza
en un pueblo que casi no recuerdo
Hay hombres que la recibirán con brazos desnudos
mujeres que cantarán un ave maría para su salvación
y muchos niños pensarán qué hermoso pájaro nos han traído.

El ave, con su graznido,
deshojará casas
pondrá huevos en salas de teatro
cambiará plumajes con pieles de artistas
engordará con el trabajo de un hombre
venido del polvo y el calor.

Cuando se le acaricie
algunas almas gritarán por cariño
mas que por pan
ya imagino el zumbido que se escuchará en toda esquina
después de acabada la cerveza
después de acabados los deseos de buenaventuranza

Será una pascua de reyes
con una costumbre que no tardará en hacerse tristeza nuestra
Habrán plegarias que se lanzarán al vacío
Adioses, fatigados y desolados adioses

Habrán muchachas que usarán perfumes que recordarán la nostálgia
y hombres con olor a tabaco robado del abuelo.
Los libros tendrán un final de fantasia
los buenos vencerán a los malos
pero quienes son los buenos, los malos?
quienes comparten el té?
los que venden los sentidos?

Y cuando el pájaro de metal se incumbre
más allá de las montañas
verá la jaula de oro que ha construido para nosotros
y alzará sus plumas
tratando de devorar al sol y sus hijos.

Retrato antes del adiós

He tatuado mi nombre
en árboles que dan una sombra tétrica
en caminos que todos se han extraviado
en flores que cuelgan destronadas de pétalos
en libros que pregonan distancia.

Mi voz es....
¿qué es mi voz?
tan solo sonidos que se producen al final
de un vaso de vino
una ola que golpea el cadáver de un niño
que siempre anhela regresar a casa

Como un viento que roe una choza abandonada
así mis palabras
llenas de heno y hollín
cubren una piel engañosa
un eterno gemir
un crepitar de huesos

Así ha de ser
de olvido mis pasiones
de sangre mis azotados pensamientos
mis anhelados sueños
como una ventana destrozada por una piedra malintencionada
y tú....
como una tonada que cuenta mis dias
antes de la muerte.

El poeta de este mundo

Tus palabras llegaban
como pájaros que saben que siempre hay una ventana abierta
al fín del mundo.
Y los poemas se encendian como girasoles
nacidos de tu corazón profundo y secreto,
rescatados de la nostálgia,
la única realidad.

Tú sabías que la poesía debe ser usual como el cielo que
nos desborda,
que no significa nada si no permite a los hombres acercarse
y conocerse.
La poesía debe ser una moneda cotidiana
y debe estar sobre todas las mesas
como el canto de la jarra de vino que ilumina los caminos
del domingo.
Sabías que las ciudades son accidentes que no prevalecerán
frente a los árboles,
que la poesía no se pregona en las plazas ni se va a vender
a los mercados a la moda
que no se escribe con saliva, con bencina, con muecas,
ni el pobre humor de los que quieren llamar la atención
con bromas de payasos pretenciosos
y que de nada sirven
los grandes discursos de los que nada tienen que decir:
La poesía
es un respirar en paz
para que los demás respiren
Un poema
es un pan fresco
un cesto de mimbre
Un poema
debe ser leído por amigos desconocidos
en trenes que siempre se atrasan,
o bajo los castaños de las plazas aldeanas.

Pocos saben aquí lo que es un poema,
pocos han puesto su cara al viento en un trigal;
pocos saben lo que es un poeta
y cómo debe morir un poeta.....

Y este Primero de Noviembre
cuando me rodean los Muertos que siempre están conmigo
pienso en tu serena y ruda fe
que se puede comprender
como una pequeña iglesia azul de pueblo
donde hay un párroco que no pide sino compartir su pan
Tú hablabas con tu Dios
como al pobre hijo de un carpintero
pues sabías que también se crucifica todos los dias un poeta.
(Jesús tenía treinta y tres años
Jean Arthur también era Cristo
crucificado a los treinta y siete).
Pero a tí no te importaba que te escupieran en la cara o te
olvidaran
porque como tú lo decías, nadie puede impedir que un pájaro
cante en la más alta cima,
y el poeta derribado
es solo el árbol rojo que señala el comienzo del bosque.

Críptico

Siempre es fácil tender una sonrisa tan
leve que cualquier brisa es capaz de borrar.
Recuerdo tus secretos
como si yo mismo hubiese sido el culpable
de tu locura, de tu estado en constante despedida
de tu esperanza embarazosa.

Esta noche debiera estar caminando

Hice el camino de Lo Vázquez seis veces, entre los años 1998 y 2005.
Para muchos es una pérdida de tiempo
¿cuál es el sentido de caminar por más de seis horas?
Otros dicen que el sentido religioso no les gusta.
Mi razón era más simple. Quería ir a Lo Vázquez porque quería.
Fuí criado bajo un cierto alero católico, por lo mismo hablar de la Virgen, Jesús o Dios
no es un tema que me incomode y confieso que disfruto de esa mística sobre todo en una noche como ésta. No soy católico ferviente, es más fácil encontrarme en un bar que en una iglesia
pero de vez en cuando, le hablo a alguna de estas imágenes cuando siento que mi alma
ya no puede respirar, cuando el hartázgo de las cosas se cierne sobre mi con su rugido bramador.

Es dificil explicar lo que sentía al hacer esos viajes, por supuesto nada de misticismo
ni iluminacion o revelación barata ocurre en ese peregrinar, pero sí existe un lenguaje en ese camino
son leves gestos que uno aprende (o al menos yo) que aparecen de las cosas más simple y de vez en cuando se deja una cierta rienda suelta a la aventura, dejando que el azar toque con su aliento, la locura de lo preestablecido.
Has visto las estrellas danzar para tí?
Nadie las vé.
Pero yo pude disfrutar de sus bailes y sus cánticos y esto es más que metáfora.
En el camino te cansas, tienes sed, tienes hambre, el frío que parece acecharte durante todo el trayecto aparece cuando menos lo esperas, la planta de los pies se llena de ampoas y los calambres de las últimas dos horas parece insoportable, pero ahí estás, no por alguna manda que se encomienda en casos de urgencia o el tradicional pedido de buena venturanza; yo lo hice porque le ofrecí mi conquista a la Virgen que no consiste en sufrir sino como un acto de decir: "Llegué al santuario, sé que otros quedaron en el camino, pero yo llegué".

El camino para mí representa la vida misma. Vas solo, acompañado eso no importa, se cuenta con uno mismo solamente. Puedes encontrar ayuda, tiendes y te tienden la mano personas anónimas que el camino ha confabulado, pero también hay peligro; los asaltantes suelen esconderse en los arbustos, esperando la llegada de algún incauto o devoto hijo del Señor. Se vá con miedo, con respeto porque nunca se sabe lo que el camino nos depara, pero al final se vá con cierta felicidad.
Ese efecto producía en mi.

Hace tres años dejé de ir. Motivos siempre hay.
Por eso, cuando llega esta fecha, siento una suerte de alegria y tristeza porque desearía estar haciendo el camino y no aquí, escribiendo esto, tratando de plasmarle a........a no sé quién, a mi mismo tal vez lo mágico que es hacer esa caminata.
Pero también tengo miedo que se halla vuelto un vicio más de mi vida
y que tan solo esté pasando por un sindrome de abstinencia mistica.

Esta noche debiera estar caminando.

Carta a nadie

Abre tus ojos
siente el calor que no proviene desde acá
Tu angustia atraviesa mis cercos de madera
golpeando mi rostro congelado
Sí, es triste bebernos el alma y su camposanto
disfrazarnos de cómicos gestos
y darnos la paz de los hombres
como si ese fuera el designio.

Hay otros rincones
de los que me he privado
como el niño que no tiene el permiso de su madre
para salir a jugar a la gran guerra de soldados.
Sí, es triste vernos en nuestro espejo
ver la distancia de un abrazo,
convertida en una suerte de astros
pero ésa eres tú
mi dulce figura imperfecta
obra de arte confabulada a la muerte
Tú, terrible abismo devorador.

He calculado mi viaje sin retorno
como el pez que sabe llegar a su fín
ya no he de pasear por tus laberintos
enigmática y lascivia de la noche a la mañana
que traes el destino convertido en baratija
tu puerto no ha recibido la sirena que esperabas
y la neblina ocupa su lugar en la vida
mientras voy cerrando la puerta en tus ojos.

Nocturno 10

Planee una noche de secuestro
raptar las palabras,
mutilarlas, hacerlas parecer
hojas que invitan a la desnudez;
quise que murieran devoradas por gusanos
arrojadas al barro del menosprecio
quise que aparentaran forzosa violación
a los sentidos, a la lengua, a los ojos, a todo;
Cavé dos fosas
las creé para que guardaran los dos secretos
Amor-Tormento
Las sepulté,
las desaucié
las planté en el origen del tiempo.
Dos gaviotas aparecen de la nada
graznidos capaces de revivir todo
me han atacado con su toque de humanidad.
Las enjaulo, las maldigo,
pero termino amándolas.
Las libero y huyen de mí despavoridas
a un lugar que no he visto
de supuesta esperanza.
Los árboles preparan el aposento
es hora del paso a la muerte sin las preciadas cargas;
y las gaviotas que vuelan sin mirar ni luz ni sombra
preparando un viaje que no he terminado de contemplar.

Nocturno 9

He extraviado mis recuerdos
mis pasos, el deseo de vida
todo ha quedado extraviado.
He olvidado la canción de ciertas flores
la sensación de volar
de querer arremeter ante una ola voraz
de buscar un secreto entre las doncellas
ese paraíso que habita en todas ellas
eso y más he olvidado.
Así como quién olvida su pueblo para emprender
los caminos trazados por ciertas estrellas
asi me encuentro
rodeado de personas a las que solo les importa
el juego de beberse la noche
el de rasgar el alma, consumirla hasta su esplendor
entre el vals de la ostentación
y le vendimia de la tentación.
He extraviado la voz que solía hablarme
la que escurría entre mis juguetes para darles vida.
Fatigado, cansado
como un baúl que nunca ha tenido recuerdos
Pienso en todos los que se han ido
en los que se irán
a los que rieron
a las que lloraron conmigo
y en este oscilante movimiento
mis marcas ya han parido un nuevo designio
la de encontrarse vacío, olvidado como la botella
que ya nada puede hacer para calmar la sed
como la estrella que se desprende
y que nadie repara en pedir un deseo
Es ésta un voz de amargura
que callo con monótona risa
como el mar que oculta el cadáver de un capitán olvidado
o como el baile que se hizo en una lejana graduación.

Nocturno 8

Maldigo tu pesar
tu huída, tu eterno todo.
Tu perfume secreto
esa mirada de ingenuidad
que suele escaparse entre los ojos
Maldigo tus atardeceres
tus noches de sueño sin sueños
tu cama que espera la llegada de un anónimo
la espera a la que tanto le rindes reverencia
tus ires, tus iras
tu voz que me sabe a una futura soga de suicidio
una llama que nunca ha de quemar,
tu postura de mujer que todo lo abraza
que todo lo niega,
tu postura de hombre que todo lo asfixia
tu lástima regándose por las plazas
mi silbido de amor entre el humo de las micros
el día que nunca ha de llegar
un día de acertijos y de calaveras
un día que parece más un paso de muerte
un galopar de soledad.

Más que ver esos frutos que nunca vimos crecer
es nuestra sombra, acorralada en los abismos.

Nocturno 7

Declárate al viento
plasma en él tu rubor de venganza
cuelga tu alma a manera de ropa vieja
y deja que las polillas hagan su trabajo
Hay esclavos de la carne
pero más terrible es la esclavitud del sentimento
Hoy es un día que se abre como un callejón vacio
como un jarro de agua que nadie aprovechará
no dejes que los augurios hablen por tí
las profecias de los dados
nunca han sabido el por qué de la creación
Declárate a la noche y su lujuria
al beso que contiene la pasión de la ebriedad
nunca le digas al mar, la reconciliación de los astros
y nunca le digas a tu brazo izquierdo
lo que ha escondido tu brazo derecho
Nunca ha habido un ladrido peor que la lágrima después del amor
porque el adiós es una copa que cae frágil en la mano descuidada
como un ruiseñor que nos vió crecer
y que algún día podría depositar
la flor que vimos más allá de la vida.

Nocturno 6

Porque dices no conocerme
aunque me conoces
porque tus palabras
son mis palabras que imitan tu voz
porque eres un tiempo movedizo
aunque dices ser leal a tí mismo
porque eres una pregunta sin respuesta
una puerta que no se abre
porque eres la imagen de una rosa congelada en la ventana
por lo finito de tu nostálgia
por tu risa que no es de alegria
te regalo la muerte a manera de despedida.

Nocturno 5

Eres más hermosa que un concierto de violines
en la cálida primavera
tus ojos como dos estrellas
capaz de encandilar al más oscuro de los hombres
muestra su alma para quién ha descubierto
la clave de tus obsesiones, de tus océanos siempre agitados.
Te gustan los corazones sonámbulos
para que los puedas hacer dormir en tus fantasias
en ese cuento de hadas, oculto en la profundidad de tu ser.
Siempre he querido amarte
desde el primer momento en que sentí tener alma
cuando dijiste que iriamos a esa luna que nos ha vestido desde años.
Cuando decias creerme, yo decía amor en silencio
cuando te ibas, mis palabras volvían a morir.
Por qué el tiempo te arrebató de mí?
Es que fuí un ser despiadado de otra vida?
Cuando me ví a los ojos
el espejo estalló en pedazos de dolor
y qué hacer con el aire que no deseo respirar?
qué hacer con las palabras de amor nunca germinadas?

Nocturno 4

La obsesión de poseerte
pequeña libélula, entre mis manos
vá más allá de un simple aguijón
Es una cáscara que eventualmente daría vida;
dejaría el vuelo paradisiaco
para las palomas que se posan en las bancas
o a cualquier bestia con ansias de ilusión.
Pero me temo que esta noche
el frío ya ha posado sus cimientos, en nuestro cabello
y en estos huesos obsesionados por salir de la carne.
Un nuevo día acecha nuestros momentos
y la palabra amor, es un consuelo de estar y no estar
cuando todos hallan arrojado su triste bandera
nos crucificarán con dientes y rosas
para que nunca más volquemos nuestra alma
en el resplandor del amanecer.

Nocturno 3

De la necesidad de poner anclas a los sentimientos
al aullido despojado de la noche
De los sonetos mayúsculos
de contagiarte con mi verborrea de amor
de meterme en tu cerebro
de verte en mí
de vertirme en tí
de sudar palabras agónicas
de caminar entre la ficticia de aquél primer momento
de tu llamado al vacío
de la carta que escondí para tí
del adiós
del hasta pronto
del hasta nunca
de las flores venenosas que planté en mis letras.

Estoy cansado.

Nocturno 2

Es bueno saber que nadie nos reconoce
ni la noche con su conjuro de eternidad
ni las estrellas, que nunca nos hallan confiado su secreto.
Es bueno saber que a nadie le importa
lo que se piensa del mar y las gaviotas
conjunto de fantasía en boca de niños.
Es bueno saber que nos toman como fantasmas
voces errantes cambiarían su lenguaje por el nuestro
Como quién le habla a la rosa
cuando ya murió en tus hojas de roneo.
Cuando las aves se paseaban por nuestro esqueleto
cuando las olas se batían entre sí
cuando pensaba que eras un amuleto de buena suerte
cuando el tiempo nos convierte en olvido
es bueno saber que somos un silencio, un suspiro
una lágrima huyendo de la felicidad.

Nocturno 1

Voló una gaviota hacía el norte
buscando su horizonte
Otra gaviota voló hacia el mar
donde una vez te recogí
mientras estabas toda triste
cuando eras una juzgadora de hombres
cuando pensabas que la voz nunca había existido.
Un gorrión pasó y calzó su mirada
pero iba hacia su nido de lágrima
diciendo que había encontrado su luz.

Alguien encontró la pluma de un ave muerto
mientras se oía a lo lejos
palabras de ternura que se iban al vacío.
Alguien descubrió el corazón que guardabas
bajo tus cartas de tormento
donde anunciabas que Dios no era más
que un barco dentro de una botella
Otro vió en tus ojos, su destino fatal
su propio anuncio de muerte
bajo tus alas, palabras somníferas.

Gaviotas de amor, de locura, de distancia
y yo que azotando cuanta palabra agitodara me nace
intento mi huida de esperanza desesperada.

Sí, el río lo sabe

"Mi corazón quiere ser fuego"

Palabras de un viejo aliento
robado a un árbol muerto
acurrucado en el vientre de su madre
la eterna voz de alguien que todo lo ha visto
se conmueve ante la naturaleza.
La música de los ríos tienen
un lenguaje similar al del cielo
los gorriones pululan entre las gotas de rocío
y todo es abrazado, asfixiado
con miedo a desgarrarse el alma
a caer en una conversación de hombre viejo
a declararse en un retrato enfermo.

Las palabras que se vuelven polillas
agujerean la chaqueta de la juventud

"Mi corazón quiere ser fuego".

Para llorar

Siempre estoy solo
con una palabra de adiós siempre
sentado en una roca que me vió crecer
viendo que las flores son más jovenes
y que las estrellas han sido siempre jovenes
Siempre me busco en la soledad
como un traje que se reserva para un funeral
o como un cuadro extraviado de años
y siempre en el fín
en ese lugar que es hermoso en la distancia
que es desconocido, subterráneo.
Siempre estoy solo
con una palabra de adiós siempre
sentado, viendo rostros de fotografias siempre jovenes
de vinos que se mantienen siempre jovenes
de atardeceres siempre jovenes
para darme cuenta
que solo yo he envejecido.

Ya era hora de tender mis propias cuerdas
en ese valle que solía ser un canto de ave
el tiempo y su extraña silueta
toda ahí, preservada con mantos de color.
Era hora de una despedida anónima
de un abrazo que se le dá al viento
para que permanezca en la eternidad.
El canto de una nueva ola se estrella en mis lamentos
en esos guijarros de inconfundible soledad
He aquí que me encontrarás
despierto como un hombre a punto de morir
o como la estrella que desaparecerá para siempre:
Tanto es así que estas palabras
son mudas para los ojos que ocultan su vida de espía
ellas son mi silencio y amargura
pero para tí son flores de belleza y de verdad
Traed de tus pasos
ese nombre que marchita toda pasión carnal
y hace volar el verdadero origen
Traed de tus pasos
el cordón que ata nuestro corazón
porque pronto llegarán los aguaceros
tan bravo como una pistola sedienta de sangre
o como el perfume desesperado en busca de un nuevo olfato
Traed de tus pasos, el llanto que nos unió
desde el momento del nacimiento
yo te daré mis ojos que ven estrellas danzantes entre astros
traed de tí la flor que temiste robada
yo te enseñaré el lenguaje de las rocas
Porque es tiempo de tender las propias cuerdas
en ese valle que solía ser un canto de ave.

Marca

Deseaba verte
encadilarme en tus ojos
sobornar mis fallidos sentimientos altruistas
decirte eso que tanto anhelé
con el silencio como testigo
con los labios que serían mis jueces
en un eventual arrebato de amor.

Tengo miedo
de que mi secreto sea expuesto
como la ropa que se tiende en el campo
o que mis tan preciadas palabras
hallan sido azumagadas por el tiempo.

Qué me espera
Qué me acecha

Tengo miedo.

Esperanza

Sentado en el sillón viejo
se vé pasar la bandada de queltehues
que pasan en una dirección que parece no tener destino
mientras me fumo un cigarrillo
ése que sobra después de una noche de agitar de vasos
después de dar blasfemos besos
y profanas palabras de amor.

Sentado en el sillón viejo
mis antepasados se sientan a tomar la jarra de vino
cuya eternidad fué garantizada por brujos y presagios
que deambulan por calles
a quienes los perros vagos ladran sin piedad.

Fué en este sitio
que ví cimientos aferrándose al tiempo
fué en este sitio
que descubrí que las palabras
son tatuadas en un árbol muerto
que servirá para comenzar un nuevo fuego
Ahí, con los gatos, las estrellas que nos dan la espalda
sentados, juntos, en el sillón viejo de esperanza.

Tarde

Tarde en mi centro
en mi sol desvanecente
en mi caballo de relincho hambruno
Tarde de horas que afligen
la tarde que abre sus llagas al vacío
hasta un agitar de muerte
un ronquido venido de arboles
y ese mar que apaña toda lágrima
es siempre ese destino que se evoca
tarde, siempre tarde
en una hora de difuntos
y deseos lastimeros.
Tu palabra, llena de ruegos
dan espectáculo entre mármol y mármol
La cadena del adiós parece suave como el ojo de un pescado
Es tan fácil quebrarte en mis manos
que no son frias ni calurosas
son carentes de amor, ese pecado que se cultiva a diario
en todo jardín que no tiene niños que hablen
el lenguaje de la inocencia.
Tarde de pensar en tí
mi fría y distante mujer
cuyo rostro he dejado de ver en sueños
en toda sombra que hace latir tu nombre
Tarde de esa expectativa
de aquel destino color de víbora
hambrienta cavadora de restos de bondad
nuestro cuerpo ha sido la leche de trágicos antepasados
que cavaron su tumba en nuestra piel
Para ellos, el tiempo
es la ceguera de nuestro futuro
la bandera de la muerte
ha culminado con la victoria de los caballos letreados
azotemos nuestra barba de agua estancada
la primavera verterá nuevos colores en nuestra anatomía
dejemos ya esa tarde de alma ruín
dejemos a las doncellas en su palacio de porcelana
entreguemos el triste corazón de la verdad
y la muerte de las cosas
nuestra suerte de hombres sin alma
el amor que ha dejado de ser nuestra flama.

Parábola

Ella le hablaba a sus hadas
de que su amor se habia extraviado por el mundo.
El le hablaba a los chanchitos de tierra
que un día conocería una niña
que le pondría colores a sus palabras.

Ella le decía a la luna:
llévame lejos de esta triste tierra
de hombres con amuletos falsos
llévame, hasta que alguien diga basta.

El preguntaba a la laguna
¿cuando abrirás tu profunda quijada
para que no pueda volver a este lugar
donde el adiós es amo y señor?

El oro corría por su cabello
el futuro no es signo de su hambre
su espejo mostraba el máximo de su belleza
pero era triste en medio de sus propios manjares.

Para él, un cuento de amor
un feliz final de rosetas de maíz
una palabra que calza en dias de lluvia
pero era triste en sus propios designios.

Porque así es como se resbala la vida
con llantos y súplicas de muerte
la tristeza de amar,
una marca que no se olvida
y el recostarse sobre pétalos de olvido.

Poema de lejanía

Gasto el tiempo en recordar un nombre
una palabra que suele hacerme temblar
como un perro en la fria lluvia.

Gasto mi tiempo en sueños de proyección,
en ese futuro que se vé cuando la copa de vino
está en su punto álgido.
Me recuerda la primavera
en su terrible intento de llevarse los sinsabores del pasado.

En mi pueblo-ciudad
un amor es siempre un pretexto de muerte
como una condena que quisiera parir
signos de respiración en el tiempo
después de botar la carta en la que decía: te amo.

Esta noche hay tantas preguntas absurdas
tanta emoción de linajes finos
y si te dijera amor mío
tu dirías con tu mirada de incógnita emoción
"ya no creo en la palabras de un hombre atrapado por el viento".

Desfloración

Recuerdo ver tu casa, ver tu luz,
esa agitación de espasmos terribles,
como de serpiente en garra de águila

Recuerdo tu nombre como esa distante flor
que se regala al primer amor
como esa bella palabra que se prometen
tras dos botellas de ron
las oscuras miradas.

Hoy veo mis caminos de niño.
La piedra en la que solía sentarme
es ahora una guarida de insectos.
Hoy veo con mis ojos de extraviado hombre
el llanto inútil del tiempo
esa terrible verdad que avanza
como el agua que siempre se esparce por las calles en verano.

Qué tan lejano estamos de nuestras vidas
qué tan cercano estamos de ser un recuerdo
enmarcado por la risa espléndida del adiós
Qué tan lejos estoy de ver tu casa
cuando yo ya no salgo de mi habitación
pensando que he dejado de ser vivo
para ser un objeto de adoración.

(Para Catherine)

XXVII

Siempre se escucha una voz que dice basta
cuando las estrellas intentan conceder deseos
como el lejano aire de mar
que se recuerda con el estallido de la infancia
infancia que surje después de cada vaso de vino.
La rueda que ata los corazones
va por casas que se convierten en ruinas
con un tic tac de tiempo que parece detener
cualquier cosa, hasta risas genuinas.
Y qué silencio es capaz de volvernos ciegos y sordos
cuando la mano que dá de beber al perro callejero
sabe que nuestra alma carece de belleza eterna
Qué silencio aquél
suspiro que te dirijes al vacio
produce el sonido del adiós del alma;
Qué voz más suave
grita el dolor de los hombres
el naufragio llamado vida
La desesperación llamando
al devore de los sentidos
Mána de él, el lamento del futuro povenir
busquemos los bueyes y sus yugos
las palomas y sus mensajes nefastos
ya hay un aire de hombre libre que cuelga de los mesones
los navios destrozados en la guerra de los dominios perdidos
buscan un pedazo de su tierra madre.
Antes que nada
antes que todo
las caricias ya son fuente de una voz anciana
Antes de las cosas
antes del deseo
la palabra UTOPIA

A la vida

Sonríeme
como la vez que contabamos los años venideros
pensando en autos que pasarían volando.

Sonríeme
aunque halla vuelto a mis abismos
a mis matices indefinidos.

Sonríeme de verdad
como un vino que se comparte en una noche de soledad
con la fiel sombra que finje cercanía.

Sonríeme aunque sea con tus lágrimas
pronto dejaré mis prendas en el patio
para los gatos recogidos de la calle.

Sonríeme, una vez más
con o sin máscaras
de súplicas, de amor, nostálgia.

Sonríeme
ya lejos de la tinta y la pluma.

De eternidad

Corren agitados
corren sin esperanza
o tal vez una, de eternidad.

De pasar de monumento a valor módico
no es lo que se pide en estos tiempos
de alma a alma
con una soga o un cuchillo.

Corren para todos lados
corren eternas
en la busqueda de esperanza.

Mientras algunos lloran por su mortalidad
el vicio insatisfecho
los hijos que se anhelan
el olvido como arma de suicidio
otros, más lejanos y sin hogar
sin dinero ni mujer que los abrace
dan cuenta de la verdad.

"LA ETERNIDAD EMERGE DEL SILENCIO".

Conocer

Yo conozco poco de mi vida
no sé si fué algo construido por un contador de cuentos
o por un ave que se elevó hasta la punta de un árbol.

Tan solo puedo hablar de los rios que me ciernen
rios que terminan siendo represas
cualquier mañana soleada o invernal

Puedo decir que las rocas tienen un canto silencioso
que las lagartijas que maté
han vuelto a la vida después de mi primer intento de muerte

Pero hablar de mi vida, es hablar de algo que no conozco.
Como preguntar el origen del dinero
como medio de superioridad ante el hambriento
o si el amor es la llegada del nuevo comercio.

Hablar de mi vida
es preguntarle a tus ojos ¿crees en los misterios?

Hablar de mi vida
hablar de la tuya
palabras que se balbucean en noches como ésta

Tarde de bar

Aqui estamos todos
hombres de miradas cabizbajas
ocultas tras cada fumada del cigarro barato
hablando de la irresponsabilidad de la vida
de nuestras cartas que jamás llegarán a destino
de esos sentimientos que se profesan
los enamorados, al otro lado de las ventanas.

De vez en cuando
una briza fresca nos recuerda el beber más
porque siempre hay un viaje funesto
al regresar a casa
con perros que ladran violentos
con la inseguridad del hombre del mañana.

El vino nos habla de muchachas inalcanzables
con rostros que semejan una amapola entreabierta
y una voz de ruiseñor en desconcierto
si....
nos desnudamos antes todos y de nadie
porque para los que ven desde afuera
el beber es la derrota del hombre
pero para nosotros
es la valentía de mirarnos sin repelencia
con inútiles palabras de amor en los bolsillos
y afectos que valen algo más
que una moneda de buena suerte.

Lenguaje lejano

Tú no sabes que te hablo desde la oscuridad
desde ese punto que todos ignoran
aunque en lo profundo se desea.
Estamos cada vez más lejos de casa
buscando esa otra casa
del cual hablaban nuestros padres.
No, te hablo con un susurro
que ni las polillas podrían escuchar
ni siquiera las olas
con su lenguaje profundo podrían interpretar
No, te hablo con la falsa voz del amor
con esas palabras baldías como crucifijos en el manicomio
porque en mí
palabras como amor y escorpión
solo son una llave
que abre puertas irreconocibles
una visión mágica-ebria de la vida.

Cosas Importantes

Las cosas importantes de la vida
mueren de hambre en todas las esquinas
Se pasean pidiendo limosna
pidiendo la caridad de los niños
cuando ellos ya ven la vida con los ojos del vicio.

Las cosas importantes de la vida
se olvidan como el acto de respirar
como el acto de besar más allá del amor
como la despedida al salir de casa.

Las cosas importantes de la vida
no se encuentran en el fuego que todo lo quema
ni en el viento que todo lo olvida

Las cosas, los momentos, las palabras
todo eso se encuentra
en la caverna al final del día

Galopar de caballos

Se puede oir el galope de caballos
que traen en su montura
el fantasma del terror
Se puede oir su relincho
cuando tambalean los rostros platinados
de nuestros bolsillos.
Las cosas suben y bajan
como quien juega a la ruleta rusa
todo el mundo va a ver caballos a las carreras
sin saber que somos nosotros
los que estamos en la carrera
por la muerte
o por la libertad,
o por los sueños.

Hay rostros ancianos
dicen que el tiempo de las cerezas
es un cuento de un triste albañil muerto
y que los diarios que ayudaban a leer
hoy ayudan a matar el espiritu.
Bien sabes tú que el tiempo
apreta su mano suave en el cuello de la mortalidad
nuestra esperanza es no ser piedras en desuso.

Las casas de hoy
se llenan con cuadros de paisajes extintos
el cenicero de plata huele a cerveza y tabaco
y las galletas que cruzan los siete mares
recuerdan que nuestros juguetes nunca tuvieron vida

El galope de los caballos
viene con la salida del sol
y continua en las noches de lluvia
porque cuando hay sol
en el patio de un desconocido
se percibe el sonido de la tormenta.

Adiós mujer

Una vez escribí para una mujer
que tenía el nombre del mar
y que invocaba el perdón
en cada esquina de su vida.
Una tarde como hoy
llené mis letras con vida
e hice la señal de la bendición
para los que fueran a escuchar
Una vez escribí su nombre
en una flor agonizante
para que le diera vida
y se abrió para mí
con el rocio de la noche en mis manos.
Me hacía recordar el tren de la infancia
y el olor de la tierra húmeda
Podia caminar descalzo entre las nubes
podia ver más allá del brindis madrugador.

Revelándose para otro
la mujer a la que escribí
inmortaliza mis letras en él.

Me oigo en el vino
diciéndome
"estamos hechos para una muerte de gitanos"